DESPEDIDA ANTES DE poema de Ángel Muñoz

Quién ordenará mis cajones
cuando cada día
el sol
decida cansarse.

Acaso esconderán mis recuerdos
para no avergonzarse
de que alguna vez
pude acariciar
todas y cada una de sus palabras?

Sabrán que fuí
quién realmente quise ser...

                                                              mi aliento

                las pestañas

                                                                           estas yemas hartas de apretar

mi voz

sobre todo

                                   su sonido.

De almacenes

A mí me enseñaron
que la vida
había que bebérsela
y todo eso

ya sabéis.

Conducirla
como si la hubieses robado
pero sin odio.

Nada de poner ladrillos
como mi padre
mientras los demás me pisan.

Saber que la vuelta a atrás
es la excusa de los cobardes
cuando en su almacén

                    ya

           no caben
                             más

                                cadáveres.


© Ángel Muñoz

MARTES DE CARBÓN AZUL, ciclo poético

Hacía mucho tiempo que no era reclamado para una lectura. Mi amigo José Naveiras inauguró la semana pasada el ciclo MARTES DE CARBÓN AZUL (en honor a un verso de Cirlot) con la poeta Eva Gallud. Yo tendré el honor de estar presente en la segunda jornada leyendo poemas de mi reciente poemario LAS COSAS QUE CONOCES (Huerga y Fierro editores) junto a Mayte (La Colorá).

Tenéis todos los datos informativos de hora, sitio y día en el cartel que arriba os adjunto.

Mil gracias y os espero.

LAS COSAS QUE CONOCES, de Ángel Muñoz (dos poemas)

26.

Debería decirte que te quiero
con mayor asiduidad
o acurrucarme
más cerca de ti
cuando me meto en la cama
y tú ya estás durmiendo.

No seré tan simple
como para culpar
a la rutina
o a los diecisiete años que nos preceden.

He sido el ingenuo
que devora los víveres
y a mitad de camino
decide parar
a echar un vistazo.

Voy a quedarme aquí
donde se me vea
tú ya has hecho bastante.



36.

Deambulo por la calle
sin rumbo.

Un perro ladra
atado a una farola.

Hay gotas de lluvia
que no son capaces de mojarme
bajo la capucha del abrigo
esta noche.

Un tipo sale
en bata
a tirar la basura
de un portal.

Frustrado
decido volver a casa.

¿por qué no he encontrado nada
capaz de partirme el corazón?

Algo que me reviente la sien...

MI RECIENTE POEMARIO CON HUERA Y FIERRO EDITORES: LAS COSAS QUE CONOCES

Poemario de intensa conexión íntima con el lugar –cualquiera del mundo occidental- y el momento –ahora. Lugares públicos y privados en los que la persona poética deambula, o simplemente está, mientras se observa cuidadosamente y reflexiona sobre sí misma y su mundo convirtiéndose en un antihéroe que nos transmite la enorme fuerza interna de los que se intuyen solos e incluso se imaginan cobardes sin serlo. La persona poética se desnuda, nos transmite su fragilidad y su malestar y verso a verso va creciendo ante nuestros ojos, haciéndose respetar desde esa abrumadora y conmovedora sinceridad del que nada extraordinario pretende y sin embargo se hace grande a fuerza de no aspirar a serlo. 




Se puede adquirir en:

- Casa del Libro

- El Corte Inglés

-  Librería de Papel

- Distriforma 

Además de en tu librería habitual encargándolo.

Un saludo y gracias.

Temblad poetas cuerdos, temblad los locos también, tiembla PANERO

El Ulises en Culturamas

Trato de ponerme del lado de todos, parte del prólogo de Ana Pérez Cañamares.

Por lo que conozco a Ángel no podía haber elegido versos más reveladores para comenzar su poemario. Una de las primeras impresiones cuando se conoce a Ángel es que se trata de un tipo afable y conciliador; al leerle, la primera cualidad que destaca en su mirada es la de ser profundamente compasiva.

Pero la vida, esa profesora cabrona que te enseña a base de palos, se ha encargado ya de hacerle entender algo: es necesario elegir. Una cosa es comprender –ese tratar de ponerse del lado de todos– y otra muy distinta es justificar. Quien justifica todo acaba por ser injusto. No se puede estar con los yonquis y con el cura que los echa de la iglesia; no se puede estar con tu padre y con los que le dieron una paliza y lo tiraron al río. Así que Ángel se ha arriesgado a tomar partido –en realidad lo hizo hace mucho tiempo, aunque él se empeñara en seguir aspirando a la neutralidad–, a ponerse de parte de los débiles, no de forma paternalista ni políticamente correcta, sino huyendo de tópicos e idealismos, haciéndolo a la manera de los auténticos valientes: mostrando, para empezar, su propia debilidad, sus contradicciones, sus egoísmos y cobardías. Y el que esté libre de pecado, por favor, que no escriba poesía.

Ángel –siempre con vocación de minoritario: elegido el último para los partidos de fútbol, vocacionalmente indio en las batallas entre vaqueros y pieles rojas– a pesar de todo ha crecido sin rencores. Podría haber renegado o haberse conformado con su esencia de animal de periferia: pero si eres listo –y alguien que recuerda con detalle, probablemente lo es– lo que harás será apostar fuerte. Y cada superviviente que cuenta su historia es una victoria para los que estamos deseosos de aprender y recordar de su mano.

Hay nostalgia en este viaje, pero no una nostalgia sin condiciones: quizá las mejores meriendas eran las de antes, pero los viejos amigos pueden haberse convertido en perfectos gilipollas. El viaje a Ítaca no es un camino idílico, ni siquiera en sus primeras fases; si se es honesto con los recuerdos, tampoco el regreso a la infancia es un viaje de placer. Ángel se piensa muy bien qué vale la pena guardar en la mochila, para que sea lo menos posible lo que le lastre en el viaje.

Y en este viaje con poca carga, la poesía se desnuda también, sin apenas lirismos ni figuras retóricas. Es en el propio relato cuando los hechos aislados, al sumarse, se convierten en otra cosa, en un discurso con un sentido más profundo. Las anécdotas se van tejiendo hasta convertirse en metáfora que las supera y enriquece. En su poema los indios son indios, pero unos cuantos poemas después, caemos en la cuenta de que los hay que siempre seguirán siendo indios, como siempre habrá alguien que les recalifique la pradera, les extermine los bisontes, los recluya en reservas y encima les acuse de ser diferentes y autoexcluirse. Sobre los pantalones su madre remienda parches fruto de las peleas con los otros críos del barrio, pero los parches se van convirtiendo en cicatrices, unas más visibles que otras, como la que cruza, mira por dónde, el dedo corazón, ese dedo que tiene un bonito nombre, pero que sirve para mandar a tomar por culo a los indeseables. Las pelotas que los chavales mayores mandar recoger a los pequeños son también las pelotas que les faltan a esos aprendices de matones para jugarse la vida o las rodillas. La anécdota se convierte en mucho más, por obra y gracia de las conexiones entre las palabras, entre las historias, y terminan por sobrevolar lo personal para hablar de todos. Y así, cada anécdota acaba siendo un parte de guerra.

Es de esta manera, con estas relaciones entre el poema y algo más, y las de los poemas entre sí, como este libro captura la esencia de la poesía. Porque para mí la poesía es sobre todo la expresión de las ligaduras que unen las cosas de este mundo (y los que quieran pueden hacer una lectura mística de esta idea, aunque no sea necesario irse tan lejos). Por eso, la poesía tiene esta capacidad de salvarnos del vacío: porque lo que hace es lanzar hilos y tejer redes entre los seres, los objetos, las ideas, las emociones. Redes que se convierten en redes de apoyo, de denuncia, de consuelo. La poesía expresa el eco de las voces que se llaman para curarnos de la soledad, para cantar la maravilla y llorar el horror de vivir esta vida bella y terriblemente injusta. Por eso este libro es poesía: porque teje una red que salva del silencio y la invisibilidad a seres vulnerables y asustados. Tiende cuerdas entre recuerdos y reflexiones, entre pasado y presente, entre razones e impulsos, entre los que nos creemos a salvo y los que ya han sido condenados –reivindicados aquí, al convertirse en poema.

Ángel ha optado por no maquillar sus palabras, y hay en su desnudez un punto de crueldad con el lector; para nuestro consuelo, lo equilibra con una sencillez que acompaña sin arrogancias. No se pone por encima de nadie, va al paso con el lector, no se convierte en héroe: el único heroísmo es estar aquí y contarlo todo, hablar del del Chichas y el Binchu que fuimos, de los que se perdieron y lo que perdimos, y recordar que si hoy hemos llegado hasta aquí se debe a las elecciones que tomamos, pero también a los azares que nos favorecieron. Y así será en cualquier camino a Ítaca: seguir decidiendo, seguir exponiéndonos a la suerte.

(…)

egoísmo

ahora
que la gravedad
no me atrae
a su seno

mi madre
llama
a diario

para hablarme
de su mierda de vida

de lo que no hizo

de la rebeldía incontrolada
que escondió
en un rincón de casa
y ahora
no sabe
cuál era

de la falta de oyentes
que se hagan eco de sus palabras

de mi abuela
muda de lágrimas
y posesiva inconsciente

el otro día
quise colgarle
el teléfono

pero no pude

tampoco

explicarle

que mi existencia
no era mucho mejor

entrada extraída de CULTURAMAS

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DEL ENFADO Y LO QUE CONLLEVA, quedó fuera de la selección que hice

“La realidad es el enemigo público Nº1” (Diego Doncel)

fuera todo era grande aunque pretendieses maquillarlo

sabía lo de tus picaportes atascados

no lo del ovillo

ejercer

creo

no se le da bien a nadie

pese a que la comisura retuerza el aliento

las celdillas están para ser sumadas

no tratemos de  jugar a algo en lo que no hemos sido invitados

ahora ya no

no al esfuerzo de la hiedra por reptar y huir

sería vano

en la calle se busca

se busca

se busca lo que cada cual pierde al tabicar las persianas

ventilar los adentros es a veces tan necesario

que la piedra aparece tarde

                                 la tuya no

pronto es una palabra que no quiso participar en tu vocabulario

plagado de silencios

entonces queda la huella de lo que no permaneció

y por tanto el alfeizar no es suficiente

tal vez la copa sepa de interrogantes

no el vino y su matriz

                              es tan sencillo como el sombrero que corona a aquel hombre

quizá sean interrogantes difíciles para el resto

un rebaño que no sabe de la venda o del atajo

el atajo sí quiere transitar

pero no deja que su oleaje haga el resto

tú sí

sí dejaste los ojos clavados ante el silencio en el quicio de la puerta

el mismo punto en que el hilo se sesgó

donde el cordaje pierde su nombre

solo queda la bañera y el constante diálogo entre cada gota de agua

cada

          gota

                    de agua

cada

          gota

cada

el picaporte del aseo no obstruía el paso cuando la marea quiso personarse

poema inédito de Ángel Muñoz.

de cómo las palabras pueden conducirte donde quieras

“Volver. Decir superficie. Escribirla” (Chantal Maillad)

los residuos carecen de mañana

muscular el ceño es algo habitual

si la distancia es incorrecta

incorrecta para un fruto que se cuela rodando entre la gente

aprender a manejar el tiempo sin pautas

¿tiempo?

tiempo de espejo y palabra

                            

                                     abandonar la segunda

habitar en los añicos del desorden

y descubrir que sobre esa superficie solo hay un yo es difícil

nada de lo que puedas hacer

sembrará las paredes con la paciencia suficiente

que te permita morder con la boca sellada

querer sobrevivir debería ser una imposición y no un deseo

Ángel Muñoz dixit.

Del caminante

todo puede venirse abajo
si no sabes situarte en los espacios
donde las sombras permiten que un sirimiri
cale el paraguas de tus huesos

allí no habrá jaulas
                        palabra

la misma gente
cuidará que todo esté bien

y no creas
                        no debes dejarte abatir por esa creencia
que no has significado

te nombro
                        sé que si te nombro
puedo llegar a ver de nuevo los rasgos que aprendí casi de memoria
y no estoy imaginando
ya sabes que la voluntad
puede lograr lo que más desees

supiste estar en la sombra
lo cual no es fácil sin abrir la boca
sin abrirte las carnes

veo los espacios más desnudos si cabe
y empiezo a confundir las formas

el triángulo no es rectángulo
y la curva quiere estirarse hasta tocar el otro punto
para hacer la distancia más corta

ya ves que permanezco tan cuerdo como los años me permiten

pero ten seguro una cosa
mis sesiones de hipocondrías
tolerar que el sol
a mí
pueda permitirse el lujo de abrigarme
sin que deba agradecérselo
y el estéreo donde suena la música
que acompaña a este bolígrafo
                           son imprescindibles

sé que no hubo tiempo material para que yo te dejase ver cómo era
tú si te esforzaste en el intercambio

comprendiste rápido lo de la caducidad
de ahí horas de monólogos en los que siempre eras el protagonista
en los que te dejaba hablar
mientras
fuera
el gato del vecino hacía esfuerzos
por no caerse de una uralita plagada de avispas
                         
trazando una curva demasiado recta

poema inédito de Ángel Muñoz

Otro poema realista

es estúpido soltar sapos
que no culebras
a estas horas de la madrugada
por una tontería semejante

ya sé que lo sabes cariño
también lo sé yo
de verdad
créeme cuanto te digo que odio cenar con dos cervezas de más
y tener estas broncas contigo
hasta que los huesos de mis falanges golpean contra la mesa del salón

créeme que a veces me doy asco por parecer lo que nunca
muchas veces
he deseado

mi madre a las doce de la noche
en la cocina con la cena fría
ambos hermanos
o sea Guillermo y yo
distraídos con dibujos animados grabados
y un padre que sin ningún respeto
entra por la puerta
no saluda
no cena
y se acuesta con bronca previa

créeme
no es bonito estar en el baño
con dos dedos hasta la campanilla
tú durmiendo
mientras aquí
huele al mismo fracaso de mi infancia


Inédito de Ángel Muñoz

Reseñado por David González en su blog, gracias.

Tengo el gusto de aparecer reseñado en el blog de David González con un par de poemas. Gracias.

Por cierto su blog es HASTA LOS GATOS ACABAN POR SUICIDARSE y podéis verlo aquí.

Vuelvo a los poemas realistas en los que nací

llevo una temporada haciendo poemas realistas, basados en mi experiencia laboral, aquí os dejo uno de ellos:


golpeas con ambos puños la puerta cargada de desesperación
mientras las mariposas que te acompañaron en el viaje de ida
son desalojadas de tu estómago

dentro
la barbaridad se distrae con hachís y alcohol
prometiendo un infierno a tu hija

denunciar fue un gesto estúpido más que heroico

devuelta a tu país donde los tiburones afilan colmillos

la niña crecerá con las mismas mariposas
de plástico
y alambre

Nueva serie de poemas realistas

un niño trata de colar el ojo por la rendija

los gorriones chapotean en la lluvia
mientras un carrusel de esqueletos cruza la calle

el portazo de crecer tan deprisa
saltando eslabones necesarios

esta vez los peces azules no llegaron en su ayuda

aún quedó bastante mentira en los charcos


poema inédito de Ángel Muñoz

LA PIEL COSE LAS DISTANCIAS

Esperemos que la Piel cosa las distancias y una aquellos instantes que, sin querer, se desprenden de la vida como piezas de un puzzle.

Gracias Bolo por el acto, gracias Pepe por el cartelón, gracias a los compañeros de lectura.

Ángel.

La nostalgia

La nostalgia me hace recuperar este video con la Ruvia (con v siempre).

Patty fotografiada por mí.

Un servidor haciento el tonto.

de la honestidad en tiempos hostiles

Dedicado a Wilm Hosenfeld, oficial del ejército alemán en la Segunda Guerra Mundial. Hosenfeld escondió y ayudó al pianista polaco, de ascendencia judía, Władysław Szpilman. Acontecimientos inmortalizados por el cineasta Roman Polanski en su película “El pianista”.

“Por favor,

tratadme bien

que soy más fuerte aún

de lo que pensáis

y cuando lloro

es porque me doléis” (José Naveiras)

verse retratado entre paredes caladas por el frío ácido de la impotencia

y así creer en el no espejo

donde mirarse cada hora

con tanto lastre a la espalda

constituye una osadía

la piel allana el camino

aunque la causa no justifique la sequía de la abeja al libar

un puñado de ojos

con eso hubiesen derribado muros

hubiesen deshecho la espera de manos incapaces de prometer

la honestidad no es una careta

ni precisa de gomas

mientras

mediré el tiempo

con las veces en las que me tope conmigo

dejemos que sean otros

ignorantes

los que se oculten

POEMA INÉDITO DE ÁNGEL MUÑOZ QUE APARECERÁ EN "PÁRAMO DE CLAVÍCULAS"

Del que miente y aun así no lo olvidas en la FANZINE

“Las mentiras caen como hilos blondos del cielo…” (John Ashbery)

engarzar ideas mediante hilos

pudiendo con la sed que la arruga traza por peldaños

fijar los límites de lo permitido

es un juego pueril

al que pocos se arriman sin temor

cuando el único marco es una soledad inventada

una estrategia para despistar

no sobra tu presencia

depositarse en lo yermo

sin temer a las mareas

ahora el artificio me asfixia

no la puerta

estamos tan metidos en nosotros

que la calderilla de tantas deudas

no logra apartar al elefante de mi acera

los ojos de la alcayata

son capaces de sostener sin ver

 

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