jueves, 29 de noviembre de 2012

EL CAPITAL, recomendación de cine semanal



Basada en la novela de Stéphane Osmont "Le Capital".

La película narra la resistible ascensión de un lacayo de la banca en el feroz mundo del capital. Esta alegoría de la situación económica narra la historia del imparable ascenso de Marc Tourneuil (Gad Elmaleh), un prescindible sicario del Capital que se convierte en su indiscutible amo y señor.


"Topología de una página en blanco" de Alejandro Céspedes ya en papel



Por fin hay justicia, el poemario de Alejandro Céspedes publicado en papel para el disfrute de todos. Ya era justo lo que hizo, autoeditárselo en digital y compartirlo con todos, pero ahora lo tenemos en papel.

Gracias amigo.


EVENTO: Zaragoza, que va el Naveiras



NAVEIRAS EN ZARAGOZA, DATOS EN EL CARTEL.

PRESENTA: MEMORIAS DEL CEMENTERIO EDITADO CON ESCALERA.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Recomendación cinematográfica de la semana: CRUZ DEL SUR, película uruguaya



Cruz del Sur cuenta la historia de Juan, al que la vida le da un giro inesperado cuando el laboratorio para el que trabaja anuncia su despido. Ante la difícil situación y la tensión familiar que se crea, Juan decide emigrar de Montevideo a Barcelona. Allí conoce a Mariano, un argentino de origen porteño propenso al bulo, que sueña con triunfar en Hollywood mientras sirve platos en un pequeño restaurante. Gracias a sus rocambolescas ideas, Juan consigue un trabajo como friegaplatos y empieza a ver más cerca el sueño de traer a los suyos. De la mano de Mariano, y siempre acompañados por Julia, una guapa estudiante que trabaja como camarera y que pondrá en jaque su matrimonio, Juan conocerá Barcelona y disfrutará de una adolescencia tardía. Pero las malas nuevas no se harán esperar, y al deterioro de su relación y a la nostalgia por sus raíces, se sumará una sorprendente noticia.


MERECIDÍSIMO HOMENAJE A FEDE Y CARMEN



NO DIGO MÁS.

Mi jefa: Ana Patricia Moya reedita sus BOCADITOS DE REALIDAD




Nuevo libro de Groenlandia

BOCADITOS DE REALIDAD

(REEDICIÓN)

De Ana Patricia Moya

Revisión ampliada, corregida y revisada
Incluye poemas nuevos

Portada y contraportada: Jesús Taguas
Ilustraciones de interior: Juan Carlos Cardesín
Prólogo de la primera edición: Rafael Infantes
Segundo prólogo: Luisa Fernández
Epílogo: Andrés Ramón Pérez Blanco

 
“…ella nos adentra más allá de la piel de la mujer, del caparazón de cartílagos fabricado de pasiones que se sujeta al alma con el esparadrapo de las utopías. Enseña las cicatrices que hay tras sus vendas, las heridas de los amores clavados que todavía bostezan bajo la dermis como animales exóticos y que lanzan a traición algún que otro zarpazo”.

(Luisa Fernández)

“Curiosamente, la poesía de Ana Patricia no sólo se lee, también se huele, se saborea, se palpa, está llena de esas siniestras “magdalenas de Proust” que para la ocasión adoptan la forma del aroma del café recién hecho, de la vainilla, del incienso o un cigarrillo mentolado y que conducen irremediablemente al odio…”

(Rafael Infantes)


Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:


http://es.scribd.com/doc/22828918/Bocaditos-de-Realidad-de-Ana-Patricia-Moya

Más Chukri: "El pan a secas"


Años atrás supe de Mohamed Chukri gracias a David González. Chukri, tras una época de bonanza literaria en España (varios de sus libros fueron publicados o reeditados por Debate), cayó en el olvido, y sólo mediante arduas y fatigosas pesquisas era posible encontrar ejemplares de El pan desnudo o Rostros, amores, maldiciones en las librerías de viejo. Las más de las veces, a un precio poco asequible. Gracias a Cabaret Voltaire, Chukri regresa a las mesas de novedades. No hace mucho recomendamos aquí su libro sobre Paul Bowles y ahora la editorial nos ofrece de nuevo esta novela autobiográfica, la más conocida y reconocida del autor marroquí.



El título ha cambiado: si mal no recuerdo… Juan Goytisolo dijo que la traducción más fiel del árabe era El pan a secas y no El pan desnudo, como hasta ahora la conocíamos. El libro ha sido traducido de nuevo, lo que siempre se agradece (por ajustarse a la época y por disponer de varias traducciones de un mismo texto). Y esta traducción se basa en la última versión de Chukri, e incorpora un prólogo del propio autor.


He vuelto a releerla, en esta versión, y no sabría decir cuál es mejor. Tampoco sé cuánto dista una traducción de otra: tendría que buscar el viejo ejemplar en mi biblioteca y eso es casi una aventura. El pan… es una especie de novela de formación. Uno de esos libros en los que un muchacho nos cuenta sus andanzas y sus desventuras. Piensen en El guardián entre el centeno de Salinger (por el tono confesional y la voz narradora joven) o en La senda del perdedor de Bukowski (por todas las desgracias que le suceden al protagonista), pero a lo bestia. Lo que más me apasiona de Chukri es que, sirviéndose de una prosa sencillísima, sin adornos ni afeites, consigue impactarnos en cada párrafo. No sé cuál es el secreto, pero una vez que se empieza la narración, es difícil abandonarla. Tal vez porque todo está repleto de verdad, no porque la novela sea autobiográfica, sino porque Chukri nos parece un tipo honesto, auténtico y humilde. Alguien que atravesó varios infiernos (hambre, miseria, maltrato paterno, trabajos de mierda…) antes de convertirse en escritor. Aquí os dejo con algunos fragmentos:


Lloro la muerte de mi tío junto con otros niños. Ya no sólo lo hago cuando me pegan, o cuando pierdo algo. Ya había visto llorar a más gente. Es época de hambre en el Rif; de sequía y de guerra.




**




Cada vez me alejaba más del barrio, solo o en compañía de otros chicos. Éramos los niños de las basuras. Un día encontré una gallina muerta; la recogí, la oculté bajo mi camisa y me fui corriendo a casa.




**



Era preferible aquel trabajo a mendigar o robar; preferible a dejarse chupar el sexo por un viejo, a vender harira y pescado frito a los campesinos en el Zoco Grande y en Fendaq Chejra. Desde luego, era mucho mejor que cualquiera de los trabajos que había tenido hasta entonces. Aquella aventura me permitió sentirme todo un hombre a mis diecisiete años. Aquella madrugada comenzó una nueva etapa en mi vida.

Volvimos por el mismo sendero, con los sacos a cuestas. Kandusi encabezaba el grupo y Kabil iba el último, con las manos vacías. Parecía borracho. No lo veía capaz de afrontar una aventura sin haber bebido. Cada uno de nosotros llevaba un saco con dos cajas y Kandusi cargaba la novena y última. Al cabo de unos minutos, empecé a notar el peso. Me dolían el hombro y la nuca. “¿Las habré colocado bien dentro del saco?” No me atreví a cambiar de hombro porque no quería que Kandusi creyese que me había cansado a mitad de camino. Si en la primera operación que participo me ven fatigado, no volverán a llamarme.





[Traducción de Rajae Boumediane]
extraído del blog de BARRUECO 

domingo, 25 de noviembre de 2012

Alondra, siempre el jilguero de su garganta



ALONDRA BENTLEY



Un poema de Elisabeth Rynell. Extraído del Blog de María Mercromina



la jetée




Quiero que tú

Yo quiero que te mueras
le susurró ella al oído  yo
quiero que estés lejos
que te mueras
quiero que todas las lámparas
se apaguen
es que alumbran tanto
alumbran

cuando ella entró en la cocina
cogió una tijera  una tijera grande y peligrosa
cuando ella salió de la cocina
llegó un pájaro
aleteando horriblemente
y la golpeó
y la golpeó

en la cama eran las sábanas
en los cuartos los objetos
todo lo que había

ella se tocó
                   se tocó
la cara
las costillas   las rodillas
se palpó
                   la carne y los huesos
se tocó el pelo
dondequiera que crecía

del aire caían notas
notas cortas y secas
que la tocaban
tocaban los puntos y las manchas
de toda una vida

quiero que te mueras  eso
se lo susurró ella al oído   yo quiero
que todo esté lejos
y las lámparas al fin se apaguen

luego ella cogió la tijera
y dio tajos y tajos en el aire
todo lo cortó con la tijera

y se hizo de noche
y se hizo de día

entonces llegó él
y la sacó de la casa
Mira   le dijo
y le mostró
todo lo que era demasiado

UNA NAVIDAD DE MUERTE. ORIGAMI



Muy pronto en Origami, una antología de relatos de terror navideño, en los que lo sobrenatural se mezcla con lo cotidiano, y donde la vida y la muerte están separadas por una línea apenas imperceptible.
La antología, coordinada por Jorge Barco, incluye relatos de los siguientes autores:
Norberto Luis Romero, Jesús Esnaola, Víctor Balcells Matas, José Ángel Barrueco, Ana F. Montes, Vicente Muñoz Álvarez, Jesús Martínez Balmaseda, Joaquín Piqueras, Sonia San Román, Patxi Irurzun, Miguel Á. Hernández-Navarro, Jorge Barco, José Manuel Vara, Juanjo Ramírez, Pepe Pereza, Celia Novis y Julio César Álvarez

Características técnicas
Título: Una Navidad de muerte
Fecha de publicación: 22 de noviembre de 2012
Tamaño: 16x23 cm
Encuadernación: Rústica con solapas
Páginas: 220
Precio: 14 €
ISBN: 978-84-940482-8-9

htt://www.editorialorigami.com/tienda/

viernes, 23 de noviembre de 2012

MI AMIGO ANTONIO DÍEZ SERÁ MAQUINISTA



Estimadas personas humanas (seres humanos incluidos, géneros habidos y por haber).

Os comunico que el próximo sábado, a partir de las 20:30 h y en riguroso directo, tendremos la presencia de un gran poeta
conspirador y  fuenlabreño y como dice en su propio Blog, "profesor, traductor, escritor, personaje real y de ficción Antonio Díez".

Antonio Díez escribe un brillante y descacharrante blog donde lo mismo te escribe un poema de su puño de una serie sobre los Recortes
como ficciona a partir de su foto con Gene Simmons de los Kiss o te traduce a unos poetas revolucionarios y palpitantes de finales del siglo XIX y principios del XX (y esto sólo son las últimas entradas publicadas).

Ya lo sé. Es todo un lujo.

Sin duda te invito a disfrutar de su naturalidad y su gran hacer. 

Alfonso López

FESTIVAL POÉTICO SUBURBIA


Este fin de semana tendré el placer de participar en la segunda edición del Festival Poético Suburbia que, en esta ocasión, tendrá lugar en Ciudad Real.

El viernes 23, a las 19 h, leeré algunos poemas en el recital “Mujeres feroces” y el sábado por la noche charlaremos sobre edición. Aquí os dejos los carteles del evento, por si os pilla a mano y queréis  saludar (haced clic sobre la imagen para ampliar).














EXTRAÍDO DEL BLOG DE EVA GALLUD

jueves, 22 de noviembre de 2012

INFORMACIÓN SOBRE EL LIBRO DE CARMEN Y MIO "MOSCÚ ENTRE CLAVÍCULAS"



"Moscú entre clavículas" viaja a:



02 de diciembre FNAC Castella con Julia Martínez y Néstor Villazón (Madrid)


19 de diciembre en el Guitarrón de San Pedro con Paco MedinaVerónica Díaz (a guitarras y voz) y Dolors Alberolacomo maestra de ceremonias (Jerez de la frontera)


20 de diciembre en el sitio de mis sueños, Café Teatro Pay Pay con Salvador J Tamayo ejerciendo de presentador. (Cádiz)

En alguno tenemos que vernos para tomarnos algo, para que podamos contaros qué es "Moscú entre clavículas". Estáis invitados.



miércoles, 21 de noviembre de 2012

Lectura actual


FIN de David Monteagudo llevada al cine. Recomendación cinematográfica de la semana


Me alegro por David, su libro llevado al cine, enhorabuena amigo.


Pese a que sepáis de que va la historia aquí os dejo una breve sinopsis que encontré por ahí:

Tras años sin verse, un grupo de amigos se reúne en una casa en la montaña durante un fin de semana. Parece que nada haya cambiado entre ellos, pero entre risas y anécdotas, un turbio episodio del pasado les sigue atormentando.

Un extraño incidente altera sus planes, quedando completamente aislados y sin posibilidad de comunicación con el exterior. Deciden salir y buscar ayuda, pero en el camino el grupo se irá desintegrando, mientras lo que parece un nuevo orden natural se impone ante sus atónitos ojos.



SIRENAS de Antonio Díez




cigarro en mano escucho
a lo lejos
las sirenas de la policía blanqueando el aire
de la noche
las olas del sonido aullante se acercan
y se alejan
alargando   su   longitud   de   onda

hasta que
no
se
o
ye
n
y
a

no
no vienen por mí
todavía no

EXTRAÍDO DE SU BLOG AQUÍ

martes, 20 de noviembre de 2012

"Otra maldita tarde de domingo" de Néstor Villazón



Desconozco si este poema pertenece a este libro o no, lo que sí sé es la autoría: Néstor Villazón. Aquí os lo dejo. 

Por otro lado estamos de enhorabuena, Vitrubio se atrevió a sacar a uno de los poetas que conozco y considero de más calidad junto a mi querida Eva Gallud, felicidades Néstor. El título del poemario: "Otra maldita tarde de domingo".


UNA MENTIRA, UN PLAGIO, UN ANEXO PARA EL FIN

Para ser grande, sé
egoísta. Calcula cuántos logros
encierra tu saber. Señala el ritmo
ficticio de ese carácter

tuyo con tesón. Logra cada cosa
a su tiempo. Compra la ínfima idea
que te ofrezcan. Recuerda el vago aliento
de tu vano existir.

lunes, 19 de noviembre de 2012

Última entrega de Henri Cole. Dos poemas finales



ZARCERO MUERTO

Cuando abro tus pequeñas alas góticas
sobre mi cómoda emblanquecida,
casi me asustas, como si hoy fuese mi funeral.
Poco a poco, las enzimas convierten
tu vida en una especie de licor mortuorio.
Dos moscas, como forenses, investigan tu plumaje.
Mi reloj es tu obelisco desde que esta mañana
irrumpieras en mi cuarto, extravagante como Nerón,
y entonces, sin verte en el cristal resplandeciente,
te golpearás. La noche, ¿qué luces la despejan?
Cae la lluvia. El cielo está triste. Todo lo que respira sufre.
Todavía las aguas de la aflicción nos purifican.
El soldado herido convalece. Hay vino joven y aceite.
Ahora, acepta mi pañuelo como tu mortaja.

HIMNO

Tras una noche de tormenta, con truenos,
salí a tomar un café y encontré a una mujer
en una carretilla, hablando en voz baja
a nadie en particular, el es de su vida
totalmente arrancado, su cara, una vez hermosa,
petrificada en un triángulo, y pensé:
"Lo que uno desea, ser una persona que ama plenamente,
parece tan concentrado y puro". El sol no había salido.

Los seres vivos volaban alrededor. La ciudad se movía
como una brizna verde salida de un abismo que desprendiera
penachos de vapor. Toda la gente del mundo
parecía desviar la mirada, mientras las gotas de agua caían sobre nosotros
desde los aires acondicionados y un terrible instrumento
se abatía desde un cielo azul poco profundo.

 

Mis amigos este Viernes en Madrid en distintos eventos


El viernes 23 de noviembre, a las 20 h., tendrá lugar la presentación de "Resquicios" de Mariano Zurdo, para la que contaremos con Shara Martín, editora de Talentura, Manuel Valera, juntapalabras, y, por supuesto, con el autor. La cita, en la Librería Tres rosas amarillas, en la calle San Vicente Ferrer Nº 34, Madrid.



Presentación del último poemario de Eddie (J.Bermúdez), editado por LaVidaRima Ediciones.

6 años de Afinidades


Felicidades a las AFINIDADES ELECTIVAS y a Agustín Calvo Galán por su labor.

Sobre Céspedes


Le quiero desde hace tiempo por muchos motivos. Por supuesto me encanta como escribe, pero he de ser honesto, eso es una cosa que pasó a un plano muy secundario para mí.

Céspedes es creíble como ser humano. Consecuente con su manera de vivir. Y alguien que está y estuvo ahí cuando le he necesitado. ¿Qué más se puede pedir?

Y encima, el muy canalla se ha metido a autoeditor, y eso es algo que a todos nos tendría que alegrar. Ver sus obras, en formato digital, maquetadas por él mismo con un primor que ya les gustaría a otras editoriales, no tiene precio.

Una de las últimas joyas que nos regala es la autoedición digital de "Los círculos concéntricos".


Aquí os dejo el enlace para que podáis leerlo y demás:

http://issuu.com/codicedebarras/docs/los_circulos_concentricos?mode=window&backgroundColor=%23222222

Por cierto Alejandro, enhorabuena por ese Códice de Barras.

jueves, 15 de noviembre de 2012

"Moscú entre clavículas". Poemario autoeditado junto a Carmen Moreno



"MOSCÚ ENTRE CLAVÍCULAS" es un poemario a cuatro manos entre la poeta y amiga gaditana Carmen Moreno y un servidor.

Todos los datos de la presentación los tenéis en el cartel. Pero aún así os diré que es una autoedición magnífica, ha contado con el primor de Julia Jorge para la maquetación del mismo, que se lo ha currado muchísimo. Que Carmen y yo hemos puesto toda la carne en el asador con este libro, y sobre todo a la hora de seleccionar los poemas y el orden de los mismos. Que José Naveiras es un monstruo porque nos ha diseñado un cartel (todo hay que decirlo, usando una foto mía). Que nuestros amigos Julia Martínez y Néstor Villazón harán las labores de puesta en escena. Y que gracias a la gente de la sección de libros de Fnac de Castellan por dejarnos hacer, dejar que un libro de estas características se "cuele" allí.

Os espero con muchas ganas. Y además informaros que este libro cuenta con una pequeña parte de un poemario propio mucho mayor que verá la luz dentro de un tiempo, y no relativamente corto, con una institución de caché.

Y hasta aquí puedo leer....

Prometo dar mucho la barrila con este asunto hasta la fecha.

Ángel Muñoz dixit.

martes, 13 de noviembre de 2012

DOS POEMAS MÁS DE HENRI COLE


CERNÍCALO AMERICANO

Te veo sentarte erguido en mi escalera de incendios,
rasgando las vísceras de un ratón para tu cena,
como cuerdas rojas de un arpa, atragantándote un poco
con la venosa carne azulada y la cola sangrienta.
Con tu perfecta máscara de ladrón en blanco y negro
pareces un ave disecada en una vitrina,
en algún lugar entre la vida humana y la animal.
Qué lejos queda la palabra amor. ¿Puedes verme?
Soy un hombre. Nadie tiene lo que yo tengo:
mis grandes manos limpias, mis labios tristes. Ésta es mi casa:

guau-guau, grita el perro con miedo del vacío,
como yo, por eso mi alma se aferra a las cosas,
intentando crear algo ni confesional ni abstracto,
como la luna asomando entre los pinos.


AFEITADO

Estirado en la bañera, como un hombre en una tumba,
me paso la cuchilla por la cara y el cuello.
El baño está inmaculado, vacío, aparentemente
sin ningún problema; eso me gusta. Las células de mi piel
se dan calor entre sí, como racimos de uvas.
En el plateado espejo de mano, mi timidez
juvenil se ha ido ya. Me pongo de lado, acostado,
pero abierto, receptivo. Fui duro contigo;
lo sé porque me lo dijiste, pero lo
sobrellevaste bien. Árboles, mamíferos, fuego, nieve:
son como las emociones. A través de nuestros ojos 
nos llega el sufrimiento (me lo dijo el doctor),
pero ¿cómo se va, si tú miras hacia adelante
y yo estoy mirando atrás, con mi grande, desagradable
(así la llamaste) y calenturienta cabeza, finalmente estremecida?

 

Recomendación de cine: LA PARTE DE LOS ÁNGELES, qué ganas de verla


En Glasgow, cuando el joven Robbie va a la maternidad a ver a su chica, Leonie, y coge en brazos a su hijo recién nacido, Luke, se siente muy conmovido y jura que su hijo no tendrá que llevar la vida que él ha llevado, llena de dificultades y atrapada por los delitos que cometió en el pasado.

En los servicios a la comunidad, Robbie conoce a Rhino, Albert y Mo, para los cuales, al igual que en su caso, el trabajo es poco más que un sueño lejano.

Henri, el educador que se les ha asignado, se convierte para todos ellos, en su nuevo mentor para iniciarles en secreto... en el arte del whisky. Robbie descubre que tiene un verdadero talento de degustador, y muy pronto es capaz de identificar las barricas de los destilados más singulares, los más caros.

Junto con sus tres compadres, ¿Robbie se va a contentar con convertir ese don en un timo, en una etapa más de su vida de pequeños delitos y de violencia, o decidirá transformarlo en un nuevo porvenir, lleno de promesas? Solo los ángeles lo saben...


nadie escribe el blues como yo





nadie escribe el blues como yo
no nadie escribe el blues como yo
tanteo la madrugada que se astilla
en mi piel   mis ojos son una fronda
donde se hunden otros ojos
el pájaro de la infancia es negrura
y el frío en los huesos parece
un martillo   mi cuerpo está cansado
de volver a mi cuerpo   la sed y el agua
están lejos y sin motivo
nadie escribe el blues como yo
no nadie escribe el blues como yo


extraído de su blog.

X LA PIEL COSE LAS DISTANCIAS. Evento de hoy.


Organiza Bolo. Cartel de José Naveiras.

domingo, 11 de noviembre de 2012

"Sí, yo estuve allí..." es lo que ahora me sale del coco




Hacía mucho que no escribía poesía, la verdad. El otro día lo comentaba con una amiga, y si he de ser honesto no es algo que me preocupara en exceso.
Sin embargo parece que ese letargo está terminando. Esta serie de micropoemillas basados en experiencias vividas directamente en mi trabajo, de ahí el título "Sí, yo estuve allí...", han roto ese lapsus.

Veremos si esto llega a buen puerto o se queda en mera anécdota




3.

Con las manos escarba inútilmente en el aire
tratando de conjugar los tendones
entre onomatopeyas de cláxon.

Hay abejas que no mueren al clavar el aguijón.

Esas, 
precisamente,
hacen que implore de rodillas en el asfalto.

Nunca un beso había fracturado un cráneo.

No se permitió comprobar si aquella sangre roja
contagiaba la desesperación.

 ( Sí, yo estuve allí...)


5. 

Apenas puede mascar ira.

El vuelo de las moscas cerca de ti
es una forma de saber
que quizá estás muerto.

Huir no por cobardía más bien por supervivencia.

Muelas, escaparate
y unos nudillos acostumbrados a verse así.

No merece la pena enfrentarse
cuando subido al ring
alguien ya tiró la toalla detrás del mostrador.

(Sí, yo estuve allí...)


POEMAS INÉDITOS DE ÁNGEL MUÑOZ

"Ruby Sparks", lo nuevo de los directores de "Pequeña Miss Sunshine"


La pude ver ayer, magistral, lúcida, emocional. Os dejo con una pequeña síntesis de lo que he encontrado por la red:


Los directores de "Little Miss Sunshine" relatan la historia de un escritor que se enamora de uno de sus personajes femeninos. Calvin Weir-Fields (Paul Dano) había sido un niño-prodigio, cuya primera novela había tenido un gran éxito. Pero, desde entonces, sufre un sistemático bloqueo creativo agravado por su deprimente vida amorosa. Finalmente, consigue crear un personaje femenino, Ruby Sparks (Zoe Kazan), que acaba materializándose y compartiendo la vida con él. Además, cada vez que Calvin se sienta ante su máquina de escribir, tiene la facultad de cambiar a Ruby a su antojo. El problema consistirá en lograr que esa relación, que sólo existe en su mente, funcione también en el mundo real.


viernes, 9 de noviembre de 2012

DOS POEMAS DE HENRI COLE



ACEITE Y ACERO

Mi padre vivió en un sucio mausoleo,
mirando un televisor portátil en blanco y negro,
leyendo la Enciclopedia Británica,
que prefería a la Ficción Moderna.
Un mal hepático mató, uno a uno, a sus schnauzers,
excepto al que cuidó de su cadáver,
que encontraron sosteniendo un vaso de Bushmills.
"Lo muerto, muerto está", diría él, un antipredicador.
Cogí una camisa a cuadros de su armario
y un poco de aceite de motor: mi herencia.
Una vez, vi llorando en un juzgado
-abandonado, falto de atención- a este hombre que nunca
me mostró mucho afecto, pero que me dio un remedio
para la soledad que, casi siempre, me ha sido útil.


CHENIN BLANC

"Eh, humano, mi corazón está triste",
afirma un cuervo, mientras estoy leyendo y bebo
chenin blanc en el balcón. Su colega
saborea un agonizante roedor y parece
querer decir algo, extendiendo
una garra apretada y amarilla, como un hombre diminuto:
"Cualquier cosa que desees, deséala para ti mismo",
picotea, citando a Rumi, claramente decepcionado,
pero también algo visionario, como si su mentalidad de cuervo
percibiese mi propio Infierno privado. No obstante, mis manos
frotando mi cuello tienen la intensidad
de las de una madre al tocar a un niño, así que digo:
"Háblame, cuervo", defendiendo al humano,
"¿No hizo Dios que la carne sintiera esto?".

 

miércoles, 7 de noviembre de 2012

de los que abusan de muñecas para decapitarlas BY Ángel Muñoz








“No sé si tu alma era de las buenas o de las malas” ( Kirmen Uribe)





ignorar el botón que se ha de pulsar no te hace inocente


vestir de gala tus dedos para hurgar en las pústulas
sincopar cada gesto no menguará la escalera


el plástico envuelve tus pies
un plástico que desconoce si albergará más de ti


solo existen las ganas de los tendones


¿crees que la bondad está en los charcos que sorteas?


los que practican con muñecas decapitadas
no tienen fondo en su armario


es mentira
la realidad no se fragmenta


poema inédito de Ángel Muñoz

Presentación de RESQUICIOS de Mariano Vega



El editor de Talentura, mi jefe, mi amigo Mariano Vega (en la red Mariano Zurdo) por fin deja de ser editor y pasa a ser autor. Ya sabía de su talento con la prosa, pero al fin una editorial ha decidido publicarle.

La obra se llama RESQUICIOS y la presentación será el día que aparece en el cartel.

Enhorabuena jefe.


martes, 6 de noviembre de 2012

el extraño hombre mosca o de cómo convertirse en onda



De nuevo a algún espíritu loco o medio ignorante  se le ocurrió que yo tenía algo que decir, más allá de las páginas impresas o las pantallas | agazapadas tras una voz inquietante se escondían preguntas a traición y versos a bocajarro esperando una autopsia en vivo | acabamos con el mundo convertidos en guerrilla urbana armados de interrogantes | si les interesa, hagan clic y pulsen “play”, además tendrán un breve atisbo de mis
disgustos musicales (adivinen cuáles elegí yo) | si son de los impacientes vayan directamente al minuto cincuenta|






 extraído del blog de EVA MONOGATARI

Adquisición reciente


LECTURA EN PRIMADO DE NONI BENEGAS Y LAURA GIORDANI

El  próximo viernes 9 de Noviembre a las 20 horas en la Librería Primado de Valencia,Av del Primado Reig, 102 46010 Valencia
TE: 96 361 60 64


Recital poético-presentación:

Noni Benegas, "Lugar vertical" (Ediciones Igitur, 2012) y "Animales sagrados" (Igitur 2012)

Laura Giordani, "Noche sin clausura" (Amargord Ediciones, 2012)



Tanto pude, tanto no puedo ahora.
Tanto va el cántaro a la fuente
que al final sobra.

Tanto vivo, tanto muero.
Una ventana
esta luz, lucífera
que no alumbra lo de adentro,
y distrae al día de lo auténtico
que en el día ocurre,
cerrada por las mañanas a la vida
que colaba de mi por las noches.

Volverme del revés
y reptar anfibia,
mi anverso palpando el mundo
mi reverso oreando al cielo.


Noni Benegas

* De"Mañanas", primera parte del libro Lugar vertical, recientemente galardonado con el premio de poesía "Rubén Darío", Ciutat de Palma 2011.


Ojeras

Bajo la piel hay alforjas
para guardar las noches
lentas, ojeras ocaso
donde se ponen
fulgores y encallan los soles
hasta hacerse crónica
nocturna, pliegue
del desvelo.

Marsupiales
cargan sus penas párvulas:
ese modo
tan humano de llorar
por dentro, de penar
por dentro hasta convertir
en piedra lunar
el llanto.

Dos criaturas de lomo púrpura
abrevan la luz
convaleciente
en nuestros ojos

Laura Giordani

* De Noche sin clausura, Ediciones Margord -(Colección Candela- 2012)