viernes, 30 de diciembre de 2011
Un poema de John Ashbery, en bilingüe
Process
of a red stripe through much whiplash
of environmental sweepstakes misinterprets
slabs as they come forward. A
footprint
directs traffic in the center
of flat crocus plaza as the storm
incurves on this new situation. Why
are there developments?
A transparent shovel paves, "they" say,
residual elastic fetters
pictures of moments
brought under the sand.
CUBOS DE ARENA
Proceso
de una raya roja a través de mucho vapuleo
de apuestas medioambientales tergiversa
las baldosas que van saliendo. Una
huella
dirige el tráfico en el centro
de una plaza puro rojo óxido mientras
la tormenta encurva esta nueva situación. ¿Por qué
tienen lugar los desarrollos?
Una pala transparente pavimenta, "dicen",
elásticos grilletes residuales
imágenes de instantes
sepultados bajo la arena.
poema de John Ashbery extraído de su poemario AUTORRETRATO EN ESPEJO CONVEXO editado con DVD poesía. ÚLTIMA ADQUISICIÓN.
Damien Rice
Este señor y su música es la que me motiva últimamente a escribir y tirar con todos los proyectos que tengo en mente siempre hacia adelante.
Damien Rice.
Drive: un film trepidante
Ayer pude ver esta magnífica película:
Basada en la novela homónima de James Sallis, y adaptada para la gran pantalla por Hossein Amini, 'Drive' está protagonizada por RYAN GOSLING, un experto conductor que aprovecha su talento para ganarse la vida de dos maneras; por el día, cuando no trabaja en un taller, es un especialista de cine en las escenas de riesgo, y por la noche ofrece su volante para participar en fugas delictivas.
Un día descubre que han puesto a precio a su cabeza tras un golpe que no sale bien.
Te mantiene pegado a la butaca, trepidante, estupenda interpretación de Gosling en un papel muy comedido, violenta y real a partes iguales.
Estrenada ayer.
miércoles, 28 de diciembre de 2011
Poema inédito
Sabía lo de tus picaportes atascados no lo del ovillo.
Ejercer
martes, 27 de diciembre de 2011
Sencillamente Escandar Algeet, Co-razones
No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...
ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.
pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.
por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.
todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...
todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.
pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.
no sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un minimo roce de mejilla.
que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.
quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.
que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.
que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.
que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.
que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.
que yo también he memorizado su numero de telefono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.
que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).
que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.
que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.
que te entiendo.
que yo escribo sobre lo mismo.
sobre la misma.
que razones tenemos todos.
pero yo
muchas más que vosotros.
Se nos fue Torrente Malvido, el torero del Bukowski Club
Nota: era 2006 cuando pisé por primera vez el templo de malasaña, y estaba ahí, junto a su vino de siempre, sentado, apoyando sus cansadas costillas en su columna preferida, observando la noche con sus aves de paso pendientes del cacareo pasar, como si nada, como si la vida fuese eso, un gallinero sin gallo, quizá porque sabía de sobra que lo bueno en los corrales es la anarquía y que lo demás son cuentos, y de cuentos él sabía demasiado; luego vinieron infinitas noches de poesía. y la noche en que en “telemadrid” frente al sánchez dragó, en el programa de las “noche blancas” recomendó como lectura “el forro”, mi libro publicado unos meses atrás, y, uno que es gilipollas, malditos prejuicios, nunca supo cómo agradecérselo. le gustaba arrancarse por la bossa nova, y es así como quiero recordarle, en ese ritmo, sin apenas ruido, en total tranquilidad, de noche, en el bukowski club. descansa en paz compañero.
A Saber: Ilustración, Gonzalo Torrente Malvido, según Igor Heras
LA JAM SESSION DE ESTE MIÉRCOLES EN EL BUKOWSKI CLUB Y A MODO DE HOMENAJE ESTARÁ DEDICADA A SU PERSONA.
Mi amigo José Naveiras y mi otro colega Gsús Bonilla, de quién he copiado la entrada íntegra, me informan de que uno de los 13 hijos del gran Torrente Ballester, y a quién tuve el gusto de conocer en esas lecturas que se hacían en el Buko, acaba de dejar este mundo para ir a otro mundo mejor que no esté tan cargado de hipocresía. El gran Gonzalo Torrente Malvido se fue y nos dejó sus recuerdos, sus palabras y su pose torera sobre la banqueta, en la esquina del bar poético más mítico de Madrid.
La Jam del Miércoles en el Buko estará dedicada a él, hoy en los Diablos Azules también se la dedicaremos.
"Sit tibi terra lebis", amigo.
Ángel dixit.
Neuman y su discografía
Que Neuman es una de las mejores bandas actuales del panorama musical español, es algo indudable.
Pude/pudimos disfrutar de su primer álbum, magnífico, "Plastic Heaven", hace un tiempo e incluso verles en directo en la sala madrileña Moby Dick.
Ahora vuelven con otro trabajo cargado de calidad y repiten escenario en Madrid con la Sala Moby Dick. Este nuevo disco lleva por nombre "The Family Plot"; extraído el título de una película de Hitchcock.
Os he dejado más arriba la portada de sendos discos y el video/tema que da título a este segundo LP.
¡Gracias murcianos!
BRAÑAGANDA , lo nuevo de David Monteagudo. Reciente adquisición
¿Existe el lobishome, un ser a medio camino entre lo humano y lo salvajemente animal? ¿Cómo explicar la muerte violenta de tantas mujeres en un pueblo de la Galicia profunda? Mientras el marido de la maestra local se empeña en dar explicaciones objetivas y racionales a los hechos, el lector asistirá atónito a unos acontecimientos que desdibujan sus perfiles mientras se adentran en oscuras regiones. Tal vez, después de todo, el lobishome no sea más que el brazo ejecutor de un enigmático juez moral, tan riguroso como arbitrario, dispuesto a castigar los pecados sórdidos, fieramente humanos, que se han gestado en la aislada y rural Brañaganda.
extraído del libro editado con ACANTILADO
lunes, 26 de diciembre de 2011
Dos poemas de Valerie Mejer
Sobre la tabla
Corro en paralelo a ti que caminas sobre la cresta del agua:
Escribes un evangelio moderno, en tu luto
de astronauta marino, murmuras,
luna pobre, luna pobre.
La verdad es elegante y lucha contra la gravedad
sobre el papel.
Se balancea apenas del tamaño de la hormiga que ha trepado
azúcar en su lomo.
Borras deliberaciones
hasta que una palabra se defiende como la mancha
que escribió brusco en tu espalda.
Chupas la tajada.
Algo se abre en el atajo.
La ola se monta sobre el viento y tú pasas
por su boca,
culebra de miel: Mi esperanza.
Vas por el atajo del mar
abriendo un camino paralelo
a la playa,
un surco sobre un viejo
texto susurrado.
En el cine,
a voluntad
un sueño recurrente
emancipa a la boa de luz
abre una puerta
y él le dice a ella que el piano llegó antes del tiempo
de la cosecha
y en ese momento los créditos descienden.
Otra tarde, en una película donde la protagonista
sabe que va a morir
y por eso amenaza a su amante
en un Ford de los setenta, llueve, es de noche
y lo amenaza - si no me besas me pondré a gritar-
y se pone a gritar (como en un sueño)
Hace poco un poeta irlandés me dijo
"yo no me acuerdo de mis sueños,
mis sueños, son mis poemas"
sueños mejorados en poemas o sueños de celuloide
como cuando el profesor hace una parada en el invernadero
(el pie mordido por un perro que ya muerto viaja en su cajuela)
y responde a su alumno -voy a casa por el camino largo-
Vi a un asesino a sueldo enseñarle a su nieto a matar ardillas,
vi la lista de pendientes de una mujer moribunda
vi una góndola llevando a un ángel a su tumba
vi el sitio donde paso de mi sueño al tuyo
y me quito los zapatos y tomo agua
y revelo una película que no es mía
y veo en tus fotos (entre letras) que estás a salvo y que tienes un amigo,
que en el sueño es un hermano necesario
y
vi a mi madre entrar y salir de "La Rosa Púrpura del Cairo"
y poder decir por primera vez "yo soy esa"
"yo quisiera entrar en la pantalla"
y en ese parpardeo vuelvo a ver una cara que sólo conozco por foto:
ella esquiando con un brazo libre
partiendo al agua
en dos
a voluntad
en la calle
combatimos por retener las escenas
que la luz
diurna y maquinal de la calle
desbarata
hasta que cae un sapo
y algo menos terrenal se levanta
y ruge un león.
La última del señor Eastwood: "J.Edgar", el creador del FBI
En 1924, con sólo 29 años, Edgar Hoover fue nombrado director general del FBI para que reorganizara la institución. Ocupó el cargo hasta su muerte en 1972, sobreviviendo a siete presidentes, alguno de los cuales intentó inútilmente destituirlo. Los archivos que Hoover guardaba celosamente, llenos de secretos inconfesables de importantes personalidades, lo convirtieron en uno de los hombres más poderosos y temidos de la historia de los Estados Unidos.
extraído de la página de FilmAffinity
domingo, 25 de diciembre de 2011
Improvisado
andar por la madera de casa,
o cuando se forma un bigote de espuma encima de tus labios,
tras beber de ese tercio que hemos compartido,
sigo pensando lo afortunado que puedo llegar a sentirme porque te fijases en mí aquel día
en el que había metido la pata tantas veces con otras distintas a ti.
Y es entonces cuando dejo el corazón girando entre los números del teclado de mi teléfono móvil
o bailando sobere las yemas de los dedos,
por ver más que nada,
si todavía y tras 14 años aún nos quedan cosas por contarnos.
Es cierto que puedo parecer un estúpido poeta sensiblero que ahoga sus instantes de melancolía
entre Damien Rice y el olor que aún guardo de tus vaqueros.
Es cierto todo lo que puedas llegar a pensar sobre mí,
incluso que fui demasiado lejos al querer besar los labios impregnados de cerveza de otra.
Sí, puedes castigarme por ello y eso que no juego, desde hace mucho a la autoflagelación,
pero he vuelto a empezar a practicarla y perdí las pautas a seguir.
No ansío una palabra, ni el perdón o un tercio a medias.
Déjame reposar aquí en estas líneas que quizá no llegues nunca a leer,
mientras busco mejores soluciones para acortar los callejones de esta ciudad que nos separa,
pese a estar tan cerca
Todo esto son tópicos y puede que tus pies descalzos, el aroma de tus vaqueros o el bigote de espuma.
Puede...
Puede, si tú permites que una simple llamada al móvil donde dejé la impaciencia lo arregle todo
mientras recojo los escombros de la calle que nos hicimos a medida.
¿sabes que la lluvia empapa los zapatos o la punta de mi gorra?
Permítete averiguarlo.
No encuentro mi móvil
jueves, 22 de diciembre de 2011
miércoles, 21 de diciembre de 2011
The Hobbit by Peter Jackson
Crazy de Ray LaMontagne
domingo, 18 de diciembre de 2011
Lo que dice Abel Aparicio, gracias.
Conocí a Ángel Muñoz (Voltios) en el V poesía en los bares (Esquivias - Toledo) organizado por El kebran y por la asociación cultural Creatura. Un tipo con una gorra verde, una estrella roja y unos poemas que llenaban el bar de miradas en alerta.
Hoy, más de un año después de aquello, acabo de leer Amor Manual. Sincero, directo, desnudo, real, a veces cruel, personal, bueno, muy bueno. Estos son mis adjetivos, juzguen ustedes mismos:
Arruinada la media hora de cenar
es fácil que cada uno
entre en el terreno del otro.
Púgiles ficticios
disputándose centímetros de hogar
durante años.
Se quieren así mis padres
extraído de su blog que podeis ver aquí.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
PERROS DE PAJA el remake de la obra maestra de Sam Peckinpah
Remake del film realizado por Sam Peckinpah en 1971, vuelve ahora a las pantallas de la mano de Rod Lurie.
Buen elenco de actores: James Marsden, Alexander Skarsgard, Kate Bosworth, Dominic Purcell y James Wood entre otros.
Imprescindible.
Ángel dixit.
EVENTOS DE INTERÉS PARA EL 14, 15 Y 16 DE DICIEMBRE
CARMEN GARRIDO NOS PRESENTA MAÑANA JUEVES 15 DE DICIEMBRE, A PARTIR DE LAS 19 HORAS EN LA LIBRERÍA LA CENTRAL DEL REINA SOFÍA SU POEMARIO "GARUM", CON EL QUE HA GANADO EL PREMIO NACIONAL DE POESÍA MIGUEL HERNÁNDEZ.
CARLOS SALEM Y ESCANDAR ALGEET, JUEVES 15 DE DICIEMBRE A PARTIR DE LAS 22H.
BÁRBARA BUTRAGUEÑO
en el ciclo Los Viernes de la Cacharrería
C/ Prado, 21
Metros: Sol, Antón Martín, Sevilla
Entrada Libre
JOSÉ ÁNGEL BARRUECO
Es cierto que hace mucho tiempo que no nos vemos, y la verdad, ya tengo ganas de echármelo a la cara para saludarle y darle un buen apretón de manos merecido.
A Barrueco, mi tocayo (como nos solemos llamar amigablemente), lo conocí gracias a su poesía y a aquel poemario que publicó a medias con Javier Das en la editorial YA LO DIJO CASIMIRO PARKER.
No voy a negar que su poesía me gusta e influyó bastante en cosas que yo hice a posteriori. Pero si he de destacar algo de mi tocayo es su otra cara, la cara del narrador, del novelista.
Barrueco se ha destapado, y el que no lo quiera ver es ciego, como un buen escritor de relatos y novelas. Conoce el oficio, lo maneja a la perfección y sabe cómo y cuándo debe o no apretar o aflojar en el texto para mantener al lector totalmente embebido.
Siempre en la sombra, no le gusta la fanfarria de acudir a miles de eventos y de historias similares para hacerlo bien, no va con él. Como todo buen trabajador, como una hormiguita, en su sitio escribe, escribe y escribe para luego parir hijos como los dos de arriba. Los dos últimos hijos que le están dando una posición y un nombre en el panorama de la narrativa actual.
Felicidades tocayo.
Groenlandia presenta: Emisión Analógica, de Tomás Illescas Ferrezuelo:
lunes, 12 de diciembre de 2011
Talentura, Amor manual, su editor Mariano y demás libros de dicha editorial en EL HERALDO DEL HENARES
“Internet es muy útil para conocer autores noveles" |
Entrevista: Mariano Vega |
Entrevista de Miguel Baquero si alguien no se fía de mis palabras el enlace directo os lo dejo aquí |
THE IRON LADY
Que Meryl Streep es una gran actriz eso lo sabemos todos. Pero ponerse a la altura para interpretar un personaje tan controvertido como el de Margaret Thatcher, está a la altura de muy pocas actrices actuales.
Habrá que verla.
domingo, 11 de diciembre de 2011
LO QUE DICE KEBRAN DE AMOR MANUAL
extraído de su blog aquí.
MÚSICA PARA UN DOMINGO CUALQUIERA
The Civil Wars
IAMX
Ray LaMontagne
Cascadeur
Neuman
William Fitzsimmons
Dominique A
viernes, 9 de diciembre de 2011
Valente dixit
Flotar en la incierta realidad del ser, tentar a ciegas lo improbable,
no tener asidero en tanta sombra. Los cuerpos de los ahogados
en la mar meditan boca abajo, pero no ven el fondo con los ojos vacíos.
El anciano volvió con una antorcha e iluminó los barcos naufragados. Se
alzó desde la noche un coro en una lengua imposible de interpretar. Ésta es
la verdadera canción, pensaste, y luego te fuiste diluyendo, despacio, muy
despacio, en lo no descifrable.
5 Metros Cuadrados
Volatile Times de IAMX
miércoles, 7 de diciembre de 2011
BROWNSVILLE STATION, música de mi padre
Los Brownsville station y su "Smokin in the boys room and barefootin".
Un grupo y un tema que apasionaba a mi padre.
sábado, 3 de diciembre de 2011
Sin título
puede ser más.
Jugar con la mente
a sabiendas
Uno puede ser más cuando la ignorancia,
como ráfagas de viento.
poema inédito de Ángel Muñoz
viernes, 2 de diciembre de 2011
Nuevo poemario de Leire Olmeda
“Ataques de pánico”
1er premio ex aequo XII Premios de Arte Joven de la Comunidad de Madrid a la creación literaria en la modalidad de poesía.
Magnífico poemario de Leire Olmeda con fotografía de portada de Ángel Muñoz. Editará LVR[ediciones, cómo no, en Diciembre de 2011.