TEXTO Y MUSICA EN BODEGAS LO MAXIMO- LAVAPIES

Mi colega Sergio me ha hecho llegar la información de este evento a través de mail. No faltéis.

CAMILLA LÄCKBERG- LOS GRITOS DEL PASADO

Lo nuevo de la escritora sueca, autora de LA PRINCESA DE HIELO, promete.
Para los amantes de la novela negra, y seguidores de Mankell o Larsson, pese al toque comercial que se les quiere, más bien se les ha conseguido dar, grandes obras y grandes escritores.

DESEANDO VERLAS, SOBRE TODO LO NUEVO DE LARS VON TRIER (ANTICRISTO)

Desgracia de Steve Jacobs con un siempre genial Jonh Malkovich a la cabeza, basada en la novela ganadora del Nobel J.M Coetzee.

Anticristo, será otra obra maestra de Lars, seguro. Con Willian Dafoe encabezando el reparto.

BUENA LETRA EN ESTE TEMA DE NACH- ESCLAVOS DEL DESTINO

"La codicia ha contaminado las almas de los hombres, ha levantado en el mundo barricadas de envidia, de rencor, nos ha llevado a la miseria y a la matanza. Hemos crecido demasiado deprisa, y ¿de qué ha servido?, la tecnología que proporciona abundancia nos ha dejado en la indigencia, nuestra ciencia nos ha hecho cínicos, nuestra inteligencia duros y vacios, hemos empezado a pensar pero hemos dejado de sentir, nos hemos convertido, en esclavos del destino”

¿Lo has pensado, realidad o imaginación?
han dado órdenes al jefe del estado de cada nación,
conspiración contra nuestra libertad, lo llamo
respiramos ansiedad y no avanzamos.
Las empresas, modernas cámaras de gas
autómatas sin nombre redactan otro informe más,
sobre el progreso, ¿qué progreso?
yo solo veo chavales de primero de eso, adictos al exceso...
nos aprietan las tuercas, la masa tuerta,
no puede vivir sin el tono de un móvil cerca!
La educación es terca y nos amuerma, enferma,
porque el director contrata siempre al profesor mas pelma!
Si el coeficiente intelectual decrece su índice
si alguien proclama que crece es otro cómplice y te miente,
la mayoría vende el culo o se lo lame al jefe, asciende
la escala social siempre.
Si fumo en tu local, no habrá coartada
el humo de los coches es 10 veces más mortal y nadie hace nada!
No salgas de la manada, calla y traga,
saben que facturas debes! saben que facturas pagas!
Si apagas la televisión, no hay otro entretenimiento
y el silencio entre dos se hace violento!
hablar con sinceridad, llorar nuestra infelicidad,
se toma como una muestra de debilidad, ¡y me preocupo!
ahora todo es trabajo en grupo
y del pensamiento único jamás se supo
creedlo!, entrar en mi ojo para verlo,
hasta el lobo solitario ya se siente mal por serlo
Mi gobierno, es otro ejemplo de cinismo
un partido socialista que no practica el socialismo
Donde está el ideal de ayudar
hay que pagar hasta por respirar
busca otro planeta al que emigrar

Esclavos del destino así vivimos
nos imponen las normas y jamás nos resistimos
Los jefes del presidente dictan el presente
¿crees que quien gobierna realmente no te miente?

Esclavos del destino así morimos
nos tratan como escoria y sin fuerzas nos rendimos
Los jefes del presidente dictan el presente
¿crees que no controlan también tu mente?

El sistema penitenciario crea desconfianza,
hay que pagar una fianza que solo al rico le alcanza
La desesperanza crea paranoia
Y mi alcalde tiene tanta panza que no ve su propia polla
Niños que desaparecen sin dejar rastro, sin dejar rastro
sus padres padecen ya no dan a basto
Así el pueblo suplica más control sobre si mismo
y pronto le implantarán un GPS al organismo
Mecanismo para marionetas
¿no sientes los hilos invisibles atados a la chaqueta?
y como buenos ciudadanos nada nos inquieta
no pensamos que el poder nos quiere ver con las manos quietas
Solo moviéndolas para currar
y en tenernos ocupados en comprar, sin ningún motivo
el precio de una vivienda de mierda es abusivo
y encima nos timan inventándose el Euribor
Crees que es ficticio
el noventa por cien sufren de estrés para que el fin de mes no sea un suplicio
tu sacrificio no da beneficio
sin tiempo de saludar ni al vecino en tu edificio
Nos mueve el vicio y el morbo,
a veces pienso que el SIDA fue ideado para eliminar estorbos
Y liquidar la libertad sexual,
mientras la iglesia dice, que usar condón es pecado mortal
Me revienta como ver que en laboratorios,
saturan las grasas que luego nos alimentan,
así nuestra salud mental y física flaquea,
otro truco para hacer que obedezcas como sea
La esclavitud total se acerca, ¿no la oléis?
no conocéis el mundo en el que permanecéis
no os preocupéis, da igual si no me creéis
yo le escupo en la cara este mensaje al 666

Esclavos del destino así vivimos
nos imponen las normas y jamás nos resistimos
Los jefes del presidente dictan el presente
¿crees que quien gobierna realmente no te miente?

Esclavos del destino así morimos
nos tratan como escoria y sin fuerzas nos rendimos
Los jefes del presidente dictan el presente
¿crees que no controlan también tu mente?

“Ahora mi voz está llegando a miles de seres del todo el mundo, a hombres, mujeres y niños desesperados, víctimas de un sistema que oprime a los inocentes... Aquellos que puedan oírme, les digo que no desesperen. Nuestra desgracia es consecuencia de la pasajera avaricia y la amargura de los hombres que temen el camino del progreso humano. El odio de los hombres pasará, y los gobernantes morirán, y el poder que quitaron al pueblo volverá, al pueblo. Soldados no dejéis que el futuro os esclavice, luchad, luchad por la libertad”

UN POCO MAS DE POESIA FINLANDESA

Aunque la corneja

Aunque la corneja lleva ya horas
atropellada en la carretera
completamente aplastada

porque el automovilista no se molestó en desviarse
sino que más bien apuntó hacia ella

el viento sin embargo no
ha abandonado completamente la esperanza,

acaricia delicadamente el cuello de la corneja
o lo que había sido su cuello
(las plumitas ondean levemente)
y dice con voz suave y sugerente:

¡Anda, levántate!


De Lars Huldén

Dime si molesto

Dime si molesto,
dijo él al entrar,
porque me marcho inmediatamente.

No sólo molestas,
contesté,
pones patas arriba toda mi existencia.
Bienvenido.

(De Eeva Kilpi 1928, profesora)

Quiero decir

Quiero decir
que en cualquier caso
me da exactamente igual.
En cualquier caso no puedo permitirme el lujo
de vivir
por muy barato que sea.


De Henry Parland

ASALTO AL TREN PELHAM 123

Ayer noche fui a ver la última pelicula de Tony Scott, Asalto al Tren Pelham 123. Tony Scott, británico, y hermanísimo del gran Ridley Scott, no ha tenido tanta suerte con sus films como éste último director.

Si descartamos Top Gun o Deja vú, bajo mi opinión, no se salvan muchas más. Era y es mejor creador de publicidad, tal vez.

En Asalto al Tren Pelham 123, remake de la original de 1974, Tony Scott vuelve a aportar gran dosis de adrenalina para dar a la película el empujoncito final que quizá le falta.

A mi me encanta Denzel Washington, es predilección lo que siento por este actor. En el film está más que correcto, una interpretación profesional, pero que no supera a las de Huracán Carter o American Gangster.

El que sorprende verdaderamente es Travolta, camaleónico, genial el cambio de registro, metidísimo en el papel.

Buena peli para una tarde de domingo con palomitas si lo que se desea es tener la sensación de subirse en un alocado carrusel, como las famosas Juglas de Cristal.

Os dejo el trailer más arriba.

FIEL AMIGO- DEL BARRIO

Un tema muy güeno del barrio, a estas horas de la noche. Dedicado a mis colegas Antonio Díez y Gsus Bonilla, que sé de sobra que el flamenco les encanta. No sé si EL BARRIO será de su agrado, pero aquí os lo dejo. Por cierto, el gusto por el flamenco es mutuo.

EL BARRIO, un tío que se lo ha currado desde el principio. No tuvo muchos apoyos al inicio de su carrera y tuvo que autofinanciarse todo él solito. Escuchad con atención la letra.

JUEVES, POEMA DEL VOLTIOS

Subidón


Morimos solos.

Un barrendero,
la otra tarde,
recogía de entre las ruedas
de un coche aparcado,
un cachorro de gato muerto.
El ojo y media cara hinchada.

Con un gesto mecánico,
arrancó una bolsa negra de basura
del rollo que colgaba del carro
y lo metió dentro.

Siguió con el escobón
arrinconando mierda
para depositarla luego en los cubos.

Morimos solos.

El subidón de soledad
fue tremendo.
Era algo trivial,
algo que siempre me había parecido normal.

Ahora no.

Una bolsa de basura,
un cajón de madera,
un hueco en la pared
o el suelo,
una urna dorada con asas,
amigos y enemigos alrededor.

Yo prefiero ser quemado,
ser esnifado como hizo
Keith Richards con su padre.

Nada de basura.

Y que le de un subidón,
(al que me esnife)
pero no de soledad,
de letras y ron.
Y que le importe una mierda.

El que muramos solos.



Inédito de Ángel Muñoz

ESPERANDO EL ESTRENO DE LO NUEVO DE MICHAEL MANN

PUBLIC ENEMIES




El estreno esperado, por mi parte, de lo nuevo de Mann llegará el 14 de Agosto a nuestros cines. Para todos aquellos amantes del género policiaco, entre los que me incluyo, según las críticas vertidas por The New York Times, revista Rolling Stone y Chicago Sun-Times, promete.
El reparto, con un Johnny Depp a la cabeza y saliendo de sus papeles tan Burtonianos, un Christian Bale que recuerda al de sus mejores films como El Maquinista o incluso El Truco Final (nada de Terminator), y algunos secundarios de lujo como Stephen Dorff, hacen de dicho reparto una peli equilibrada y a la vez explosiva como lo hacía Dillinger.

En fin, acudiré a verla, a ver si el Michael Mann que me encuentro es el de El Último Mohicano, Heat o si me apuras Ali, y no el de Miami Vice o Collateral.

Voltios dixit.






Echar un ojo al trailer.

UN POEMA DE DAVID

Ánimo colega


JAQUE

mientras jugamos estas partidas de ajedrez
mientras matamos el tiempo
el tiempo sigue su curso inexorablemente

sin acordarse de nosotros

olvidados en esta puta celda
olvidando la palabra tiempo.



De su libro EL DEMONIO TE COMA LAS OREJAS (1997-2008)

UN POEMA DE BUKOWSKI

foto tomada por Ángel con Canon Eos 400








TODO

los muertos no necesitan
aspirinas o
penas,
supongo

pero parece que necesitan
la lluvia

tampoco zapatos
pero sí un lugar
sobre el que caminar

tampoco cigarrillos,
nos dicen,
pero sí un lugar
en el que arder

se nos dice:
el espacio y un lugar
donde volar
podrían ser
lo mismo

los muertos no me
necesitan

ni tampoco los
vivos

pero es posible que los muertos se necesiten
los unos
a los otros

en realidad, los muertos podrían necesitar
todas las cosas que nosotros
necesitamos
y nosotros necesitamos tanto,
si supiéramos
de cuánto
se trata

probablemente
todo

y probablemente
moriremos
intentando conseguirlo

o morimos

porque
no lo logramos

espero
que entiendas
cuando yo haya muerto

que yo logré
todo
lo
que pude.


De su obra MADRIGRALES DE LA PENSIÓN

FINLANDIA Y SU POESIA

Os vuelvo a dejar unas imágenes tomadas con mi Canon Eos 400 de mi último viaje.

- Aire (Monumento a Sibelius)
- Catedral Ortodoxa y Plaza (Helsinki)

No quiero dejar de seguir colgando algunos versos de los poetas finlandeses que descubrí en este viaje y tanto me siguen sorprendiendo, os recomiendo (si estuviéseis interesados en el tema) POESIA NORDICA antología preparada por Francisco J. Uriz de Ediciones La Torre. Aquí os encontraréis con los poemas que os cuelgo y algunos más.

Abruptamente entro

Abruptamente entro
en el solemne salón de la lírica.

Allí están los poetas
escuchando música
en torno al muerto.

¡Qué manera de comportarme!
Algunos señalan mi gorra
otros las botas.
Lo único que me queda es disparar
una perdigonada a la araña de cristal.

De Lars Huldén

Cárcel

Mientras hubo
una posibilidad de huir
se quedaron todos
en la cárcel.

La posibilidad de escaparse
era una libertad que nadie
quería perder.

De Gösta Agren

KING OF LEON Y LAS MUJERES FINLANDESAS

Finlandia tiene unas mujeres divinas, no lo digo yo, lo dice la evidencia que se pasea por las frías calles de sus ciudades. Unas bellezas increíbles. Cualquiera superaría a las modelos que se contonean por las pasarelas de medio mundo.
Sin más líos, un temazo de mi grupo favorito, King of Leon "Sex on fire", traído a cuenta de todo esto.

IMAGINO QUE TODOS CONOCIAIS LA NOTICIA

Más o menos todos hemos oído estos días hablar del fallecimiento de Simon Vinkenoog, el poeta holandés defensor de la marihuana. Este señor falleció el 12 de Julio pasado de un infarto, casi con 81 tacos. Su biografía, su obra y demás puede ser seguida o visitada en cualquier página de internet.
Yo he querido ir un poco más allá y aquí os dejo un más que interesante poema de su amigo Allen Ginsberg que le dedicó.












Lo que la marea devuelve en Vlissingen

Para Simon Vinkenoog


Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red
azules y naranjas
cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos.
Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada,
envoltorios de tabaco,
tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz,
soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla
blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas
marineras,
envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa,
la tapa de una caja
un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.
Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una
zapatilla azul,
La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla__
Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas,
parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las
marcas que deja la marea en el murallón,
el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran
nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza,
una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío
de tallarines marca Zara,
un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar
combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito
de navidad,
un caño de hierro oxidado, yo mismo
y mi pis.

3 de enero de 1983.

POR FIN!!!!!

Por fin voy a tener la oportunidad de participar en un recital. Todo ello se lo debo a Bolo y Sergio.
Sólo he tenido la ocasión de cambiar unas breves palabras con Sergio a través de mail, espero conocer a ambos el Jueves 6 de Agosto a las 21 horas en el Tapas y Fotos de la Calle Doctor Puga que todos vosotros ya conocéis en Lavapiés. Allí nos vemos. Gracias de antemano a Bolo y Sergio. Aquí os dejo un poema de la vuelta del frío.




Mi primer suspenso



Primer suspenso.

De esas movidas,
clavadas en la mente
que no se me van a olvidar
por mucho que quiera
mearme en ella.

A cualquiera le
importaría un pijo
su primer suspenso.

Don´t worry my friend,
la vida está llena de ellos.

¡Joder!, si hasta sé
que fue en cuarto de EGB
y en Lengua.
¡Qué puta memoria!
¡A veces la odio tanto!

También veo ahora,
con más nitidez,
el cuadrilátero del salón.

Mi madre tratando de excusarme
por un mísero cuatro y medio,
y el mamón de él, calzándose los guantes
para soltarle luego un crochet.

Hubo sangre en la nariz,
en mi primer suspenso.

DE VUELTA DE FINLANDIA

Fotos tomadas por Ángel con Canon Eos 400

- Parque cerca de la medianoche
- Gaviota sin rumbo
- El descanso del pescador
- Fin del mundo





Imágenes tomadas de mi reciente viaje a Finlandia, un lugar al que ir con etiquetas es absurdo.
Tuve la ocasión de que en un STOCKMAN ( una especie de Corte Inglés, pero a lo finlandés), cayese en mis manos, más por pura casualidad, un poemario de uno de los poetas finlandeses más conocidos Lars Huldén, aquí os dejo un breve poema que copié en una libreta. No me hice con el poemario sencillamente porque estaba en finlandés y en inglés, y yo de idiomas todavía ando flojo, he necesitado un traductor buscado por internet para colocaroslo aquí:

[Hoy recibí]

Hoy recibí
una nueva advertencia
al ver mi abrigo
caído en suelo sin vida
con la percha rota,
una nueva advertencia
de no meter tanta
basura en los bolsillos.

Aunque sea de vacaciones

Chicos, he tenido tiempo de meditar, leer algunos de vuestros correos, tambien algun que otro comentario en mis entradas. Y la verdad, desde aqui, desde Finlandia, las cosas se ven con otra perspectiva.
Esa perspectiva, es la de la calma, el no-stress, el sosiego que te da pie a poder recapacitar si el camino recorrido hasta ahora es el adecuado o no.
Quiero seguir comprometiendome con lo que hago, lo que pienso, ser sincero y consecuente.
Pero tambien he de decir o deciros a todos que el camino que me queda por recorrer es muy largo, el camino que me afiance, no afiance mis palabras, repito el camino que me afiance como persona y haga que tenga una voz propia, voz que espero se escuche alto y fuerte.
No son aires de grandeza, lo prometo, pero tengo tanta fuerza dentro, eso creo, que pese a ello, no se canalizarla de manera adecuada.
No quiero enrollarme mas. Siento la acentuacion, pero es que los teclados finlandeses son bastante raros.
Nos vemos a la vuelta con alguna que otra sorpresa del viaje y alguna que otra reflexion. Desde aqui no quiero dejar de saludar a mis colegas: Antonio, Jaime, Pablo, David Gonzalez, Devorah, Gsus y alguno mas que ahora mismo con las prisas se me escapa.... Ah Tena a ti tambien. Un abrazo gelido desde Rovaniemi en la Laponia Finesa.

OTRO TEMAZO DE KING OF LEON- USE SOMEBODY

Es de madrugada, mi avión de vacas sale en unas horas, de los nervios por el viaje no puedo dormir, tampoco consigo escribir nada.
Leídos los correos recientes aquí dejo este vídeo para quién quiera entender. Un buen vídeo.

HASTA EL 29 DE JULIO ESTE BLOG PERMANECERA CERRADO AMIGOS, COMO UN HASTA PRONTO OS DEJO ESTE POEMA MÍO

Mundos


Son personas,
mujeres,
desgraciadas por vivir dondes les ha tocado,
el tercer mundo.

No sé el motivo de llamarlo así,
mundo sólo hay uno,
¡donde coño está el segundo!
¿ es éste el primero, el que yo vivo?

Aquí tengo caracoles,
bicicletas,
rosales sin espinas
que no buscan herirme,
olas que lanzan piedras
al aire como si fuesen cometas,
pero no me siento desgraciado.
Tampoco las mujeres que viven
en éste, mi mundo,
el cual no sé si es el primero o el segundo.

A ellas,
las del tercero,
las van a flagelar,
romper el lomo en mil pedazos,
lapidarlas,
quitarles la piel a tiras
hasta secar sus lagrimales.
Por llevar pantalones vaqueros.

Te lo juro,
no es mentira.
Por ponerse unos tejanos.
Encima de segunda mano.

Las mujeres de mi mundo,
no sé si es el primero o el segundo,
cuando se ponen vaqueros,
y les ciñe bastante el trasero,
las miramos,
babeamos,
deseamos acostarnos con ellas,
con o sin vaqueros.

Pero no las flagelamos o las lapidamos.


De una noticia leída en la prensa.

VALIENTE DE VETUSTA MORLA

Antes de despedirme camino de mis vacas, aquí os dejo un temazo de este gran grupo VETUSTA MORLA. Imagino que sabréis de donde viene ese nombre.
Morla era la tortuga anciana de la peli "La historia Interminable".
Vetusta, evidentemente es vieja, ja ja ja :)
Un Abrazo a los Vetusta desde este modesto blog.

POEMA DE DAVID GONZALEZ

( La Maika)

no tiene piños.
Le han caído todos.
Por culpa del caballo primero
y por la mierda de comida

del talego después.


Así la chupas mejor,
le decimos todos.


La Maika está desdentada,
y eso quizá influya en su voz,
una voz
que le viene
que ni pintada
para arrancarse por bulerías.

El Richard se asoma a la perlacha
cada noche,
después del recuento
y se pone a gritar:

¡Maika! ¡ Esa Maika!
¡Cántanos algo! ¡Venga!


Ella se hace la loca,

¡Esa Maika bonita!
¡Venga! ¡Cántate una!

pero siempre acaba
por hacerle caso.

El picoleto de la garita
deja de pasear
de un lado para otro,
se apoya contra el muro,
pone encima su fusil,
enciende un truja
y escucha en silencio
esa voz sin dientes
que nos muerde a todos
el corazón.




De mi colega David González y su libro EL DEMONIO TE COMA LAS OREJAS

El poema que más me gusta de este libro.

EL PRIMER DIA DEL RESTO DE TU VIDA

Aprovecho, aunque ya lo hizo en su blog José Ángel Barrueco, para invitaros a ver está divertida película francesa: " El primer dia del resto de tu vida".
La verdad, Mayte y yo, Mayte ( es la que me aguanta desde hace doce años), como cada fin de semana fuimos al cine. La oferta no era muy tentadora. Películas muy comerciales con poco contenido y pocas ganas de agradar al público, salvo por los efectos especiales, que en mi opinión no merecen el precio de la entrada.
Al grano que me enrollo.
Nos llamó la atención el cartel de esta peli, decidimos entrar, puesto que ya estábamos allí. Y la verdad, y en primer lugar, nunca he visto una película tan a gusto como ésta: sólamente dos personas más en toda la sala, un matrimonio cincuentón, muy agradable por cierto.
No tuvimos que soportar las risas, susurros, comentarios, crujir de palomitas y demás de otras salas abarrotadas.
Y en segundo lugar, la película me fue enganchando poco a poco. Ese modo de desgranar la vida de cada uno de la familia, abejas que forman parte de la misma colmena, como hay un punto de separación entre todos, o tal vez varios puntos, y como consiguen encontrarse de nuevo con los años. Magistral. Juro que terminé aplaudiendo y aunque no soy muy de llorar, alguna puñetera lágrima quiso traicionarme.
Muy buena, de lo mejor que he visto últimamente, junto con El experimento que ya comenté.

Comentarios. Voltios. Ángel Muñoz.

QUIEN ERA EDWARD ESTLIN CUMMINGS

Poeta estadounidense, uno de los escritores más experimentales e inventivos del siglo XX. Su nombre completo era Edward Estlin Cummings. Nació en Cambridge (Massachusetts), y estudió en la Universidad de Harvard. Durante la I Guerra Mundial fue conductor de ambulancias en Francia, y estuvo tres meses detenido en un campo de concentración militar por una acusación falsa, experiencia que utilizaría como base en su libro autobiográfico, La habitación enorme (1922). Después de la guerra estudió arte en París. Su primer libro de poesía, Tulipanes y Chimeneas, apareció en 1923. Durante las décadas de los años veinte y treinta vivió alternativamente en Francia y en Estados Unidos hasta que se estableció definitivamente en Nueva York. Sus obras incluyen Poemas XLI (1925); El (1927), una obra de teatro en verso y prosa; CIOPW (1931), libro de dibujos y pinturas cuyo título en inglés viene de las primeras letras de los materiales empleados -carboncillo (charcoal), tinta (ink), óleo (oil), lápiz (pencil) y acuarela (watercolor); Eimi (1933), diario de su viaje a la Unión Soviética; Poemas completos (1938); i: seis anticonferencias (1953); Poemas, 1923-1954 (1954) y 95 Poemas (1958).





El estilo de Edward Estlin Cummings se caracteriza por su inconformismo tipográfico, sus distorsiones sintácticas, su puntuación inusual, los neologismos y el empleo libre de los ritmos del jazz y la jerga. La poesía de Edward Estlin Cummings frecuentemente trata los temas del amor y la naturaleza, así como la sátira y la relación del individuo con las masas y el mundo. Sufrió agresiones de una crítica que no acertaba a comprender la fuerza innovadora de Edward Estlin Cummings; pero gozó también de una popularidad tanto más paradójica, cuanto que su obra arranca de un total antipopularismo. Es considerado una de las voces más importantes de la poesía del Siglo XX.

PUEDO ACARICIARTE DIJO ÉL...

puedo acariciarte dijo él
(gritaré dijo ella
sólo una vez dijo él)
es divertido dijo ella

(puedo tocarte dijo él
cuánto dijo ella
mucho dijo él)
por qué no dijo ella

(vámonos dijo él
no demasiado lejos dijo ella
qué es demasiado lejos dijo él
donde tu estás dijo ella)

puedo quedarme dijo él
(cómo dijo ella
así dijo él
si me das un beso dijo ella

puedo moverme dijo él
me quieres dijo ella)
si lo estás deseando dijo él
(pero me estás matando dijo ella

pero la vida es así dijo él
pero y tu mujer dijo ella
ahora dijo él)
oh dijo ella

(estupendo dijo él
no te detengas dijo ella
oh no dijo él
más despacio dijo ella

(¿te ccorres? dijo él
ummm dijo ella)
¡eres divina! dijo él
(eres Mío dijo ella)

QUIÉN SOIS, PEQUEÑO YO...

quién sois, pequeño yo

(de cinco años o seis)
mirando desde una alta

ventana: el oro de

la tarde de noviembre

(pensando: que si el día
tiene que hacerse noche

ésta es una hermosa manera)

Y un par de poemas de Cummings para ver si os gusta o no. Como podeis ver, el primero de ellos es heredero de esas durisimas críticas que este hombre suscitó en la época por sus versos y su temática.

OTRO POEMA DE BRIGADISTAS

CIGARRILLO COMPARTIDO

Hace medio siglo,
durante un breve recalmón en la batalla,
compartimos un pitillo,
el último de diez Woodbines
que me habían enviado envueltos en un periódico.
Liamos dos cigarrillos esqueléticos
y suspiramos contentos
mientras tragamos el humo,
llenándonos los pulmones con dulce aspereza.
Más tarde aquel día te mataron
y enterramos tu cuerpo allí
en la montaña de Gandesa.

Cincuenta años después
todavía vagueas
en los márgenes de mi mente,
haciendo repentinas incursiones
en mi nebulosa memoria.
Sin previo aviso, aparece tu cara
y veo otra vez la sonrisa permanente,
los ojos destellantes,
la mal afeitada barbilla.

Entonces recuerdo como eras,
caído sobre tu ametralladora silenciada.
En el bolsillo de tu camisa hallamos
una pitillera vacía,
ni una hebra, ni una miga de tabaco.
Me alegró entonces
y todavía me alegra
haber compartido contigo, George,
el último Woodbine.

Poema de James R Jump

De Hablando de Leyendas Poemas para España, edición de Jim Jump, David González y Antonio Díez. Ed. Baile del Sol.



In memorian, a quién quiera entender.

Voltios dixit.

TEMAZO DE KINGS OF LEON

Vengo de estar con mis colegas Antonio Díez y Jaime Llorente entre otros, de cañas, de farra, de mucho humo y conversaciones partidas, de meadas cerveceras y alguna que otra ración de bravas ya caduca. No tengo sueño y me apetece un montón compartir este video con todos vosotros. Uno de mis grupos favoritos: KINGS OF LEON, y su temazo CLOSER. Deleitaros, de veras. Un abrazo.

Por cierto Antonio, recuerda los versos de Lorca de esta noche:

Creyendo que era mozuela
yo me la llevé al río
pero tenía marido.

O algo así.

Jaime, Sesostris III, faraón egipcio aparecerá cuando menos te lo esperes en este blog, figura, tu si que sabes, pintor de mis poemas. Un abrazo tronco.

POEMA DE CUMMINGS

Porque Sentir es lo primero

Porque sentir es lo primero
el que preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca podrá besarte por completo

ser un completo idiota
mientras es Primavera en el mundo

le parece muy bien a mi sangre, y que los besos
son un mejor destino
que la sabiduría
nena, lo juro por las flores.
No, no llores
-el mejor guiño de mi mente vale menos
que el aleteo de tus párpados que dice

que somos uno para el otro:
riéte, entonces, recostada
entre mis brazos,
porque la vida no es un párrafo. Y la muerte
me parece que no es ningún paréntesis.

Otro día explicaré un poco quién es este tipo. Quizá mañana.

LEOPOLDO MARIA PANERO RECITA A CUMMINGS

Panero, el que me abrió los ojos, entre otros, recitando a Cummings.

Mostrándose tal cual, como siempre fue, hasta 1994. Es un video breve, pero con un Panero real,
de vuelta de todo, fumador, pese a un inglés pobre. Mejor verlo.

NOTODO SON POEMAS, LAS IMÁGENES TAMBIÉN HABLAN

No he querido titularlas, hablan por sí solas. A veces, la mejor expresión no se encuentra entre los versos o los párrafos.

La cámara ya fue descrita como un objeto endiablado, que captaba imágenes y robaba el alma de la gente.

Me encanta robar el alma, hacerla mía, sin permiso de esas personas. Lo siento. Sé que es cruel. Pero en la distracción, el despiste, en el momento que sabes no ser observado es donde más a gusto me encuentro para fotografiar.

Las otros dos imágenes, sobre todo la primera de la antigua casa okupa de Móstoles derruida, habla por sí sola.

El ajedrez, fue un regalo. Cutre. No por el gran juego y distracción que supone jugar al mismo, mis queridos herederos del Islam.
Como se puede regalar algo tan personal, a alguien tan impersonal como yo. Por eso, quise jugar con el movimiento, con el ilusionismo, lo irreal. Contrariamente a la no-ficción por la que abogo.
Una pequeña licencia. Je, je, je.



Fotos: Ángel Muñoz, tomadas en la concentración por una vivienda digna
Cámara Canon Eos 400

MAGNIFICA EXPOSICIÓN DE GRACIELA ITURBIDE EN LA FUNDACIÓN MAPFRE

Fotógrafa mexicana de gran trayectoria.


Estamos de enhorabuena, los amantes de la fotografía, tenemos la oportunidad de contemplar algunas de las mejores obras de la galardonada el año pasado con el Premio Hasselbland , Graciela Iturbide.

Pasando de las cámaras réflex digitales, sigue trabajando de manera analógica, como los artesanos. Elaborando cada imagen con una delicadeza auténtica.

Os recomiendo echar un ojo por google en imágenes, para embriagaros e impactaros de sus geniales fotos.

Imagen perteneciente a la exposición fotográfica que muestra la vida de los brigadistas internacionales en la retaguardia. Dicha exposición se pudo contemplar Mayo del 2008 en la Universidad de Valencia.





EL PASO DEL EBRO, 24 DE JULIO DE 1938


Pronto nos lanzaremos al ataque.
No va a ser una maniobra rutinaria.
Debemos volver a conquistar
el terreno que perdimos hace tres meses.

Todas mis pertenencias se han ido en un camión
hacia la seguridad de la retaguardia
y me quedo solo,
vestido con mi uniforme harapiento y mis temores.
No tengo nada mío en los bolsillos,
ni siquiera una navaja o un peine.
No tengo dinero, ni una sola foto
para que me transporte, temporalmente,
lejos de la guerra.
Tengo un fusil de 1908,
cincuenta cartuchos metidos en los bolsillos
y dos bombas de mano atadas al cinturón
Envuelto en mi manta tengo un pan
y una lata de carne.
La taza de hojalata y mi cantimplora están firmemente sujetas
para que no traqueteen cuando corro
agachado
sobre mis alpargatas
o me arrastro sobre la tripa
como un torpe lagarto sin cola.

Si tengo suerte y regreso del frente,
quizás dentro de díez días
volveré a tener mis pertenencias:
un volumen de poemas de Lorca,
una insignica metálica con los colores de la España republicana,
una foto de Cayetana,
una estilográfica y una muda de calcetines.

Pero primero debemos lanzarnos al ataque.

Traducción de James R Jump

Poema perteneciente al libro: Hablando de leyendas donde participan tres de mis colegas, Antonio Díez y David González en la traducción y Jaime Llorente con esa peazo portada.



Un tributo que debía a estos tres colegas de un magnífico trabajo realizado, y sobre todo por una promesa realizada a Antonio el día que me ayudó a inaugurar este blog. Gracias colega. Jaime cuento contigo para muchas cosas, lo sabes tío.
David, cuando pases por Madrid ahí andamos.

Este poema y no otro por su sencillez narrativa y la fuerte carga emocional que encierra. De hecho, el día de la presentación del libro, fue uno de los que leyó Antonio y, tal vez, el que más me llegó. Esa gente que viene de un país a luchar a otro que no es el suyo, pudiendo quedarse en casa. Para terminar derrotados. Magnífico. Loable.

ALGO DE LO QUE ESTOY HACIENDO AHORA

Solidaria

Tenía tantas pulgas
en sus largos y nudosos cabellos
como chuchos arrastraba,
por la misma miseria,
tras de si.

El desodorante con roll-on
lo encerró entre las paredes
de un contenedor,
no sea que ahuyentase la peste
grapada a su piel.

Se lavaba en las fuentes del parque.
La madera, al verla, le calzaba
a denuncia por perro.
Y llevaba cuatro.

Las recetas las usaba
como suministro de los animales.
Con eso de la recogida neumática
de los cojones,
ni cáscaras de platano encontraba.

Así le iba. Hecha un escombro.

El día que la pichó
no tuvo que preocuparse
más por la manduca de sus cuatro colegas.

La manduca fue ella.


















Poema inédito de Ángel Muñoz.

Foto tomada por Ángel Muñoz, en Lavapiés. Canon Eos 400

"El EXPERIMENTO" GRAN PELICULA QUE EL COMELOTODO CINE AMERICANO VA A APROVECHAR PARA HACER UN REMAKE CON, PARECE SER, ADRIEN BRODY A LA CABEZA

CRÍTICA

Rubén Corral

El lobo en el espectador

Gran tema el que trata "El experimento" (Das Experiment, Olivier Hirschbiegel, 2001), película premiada en el pasado festival de Sitges. Su trascendencia es abrumadora, su interés es indudable, su argumento llamaba para rodar una película y es de agradecer que se haya realizado. Esa historia fenomenal no escatima, pese a todo, puntos débiles, incoherencias y ramales superfluos, pero su origen real (aunque la película no ilustre concretamente el experimento que tuvo lugar hace tres décadas) la dota de un inquietante espíritu turbador. Estas intenciones, además, son parcialmente conseguidas a lo largo de las dos horas en que transcurre el film. Y sin embargo, hay que volver a apuntar a esa diferencia perenne que debemos trazar entre el interés de la historia y el de la película porque el desequilibrio es flagrante en este caso. Esa antinatural separación que tanto ayuda a recibir la película en su conjunto se percibe particularmente en casos como éste, es decir, en películas cuyo punto de partida bien podría haber dado pie a grandes resultados.

Olivier Hirschbiegel enfatiza hasta la náusea una historia a la que, si algo le sobra, es fuerza como para necesitar ser exaltada por decisiones tan importantes a la hora de narrar en cine como es el emplazamiento y movimientos de la cámara o la elección de las lentes utilizadas. No digo que este argumento (un grupo de veinte hombres toman parte en un experimento supervisado por un equipo de doctores a través de cámaras de vídeo en el que ocho de ellos adoptan los roles de carceleros y el resto de prisioneros), su violencia o su crudeza angustiante, deba ser rebajado. Sin embargo, epílogos como el que cierra la película o planos "después de la batalla" con objetivos gran angular lejos de hacer destacar algo que ya ha impactado de por sí, entorpecen la narración, detienen el ritmo y expulsan momentáneamente al espectador. Son desdeñables y absolutamente superfluos.

La incompetencia del director le hace tomar decisiones de tan dudoso gusto cinematográfico (incluso moral, si me apuran) como, por ejemplo, aquél en el que uno de los prisioneros es encerrado en una cámara oscura. La grosería de esta determinación de montaje (que no es más que una concreción de otra resolución de rodaje) de combinar hasta tres planos de un interior en el que no se debería ver nada no puede ser compensada tan gratuitamente como por encontrar la coartada tecnológica de esas cámaras de visión nocturna a través de las cuales la situación adopta un tono monocromo. Esta secuencia desasosegante, claustrofóbica y desasosegantemente narrada (incluso el encierro de Reynaldo Arenas en la anodina "Antes que anochezca" (Before night falls, 2000) estaba mejor planificado por Julian Schnabel) no sólo se vale de hasta tres tiros diferentes de cámara sino que se combina con unas imágenes oníricas que contribuyen a suavizar la situación, lo que es tanto como decir que la despoja de toda la fuerza que le pudiera quedar.

La incapacidad demostrada a lo largo de todo el filme por Hirschbiegel -fruto de ese batido de tópicos visuales importados de los telefilmes estadounidenses, tan apoltronados como asentados, "acinematográficos" y estandarizados en una narrativa audiovisual imperante que gusta de tomar al espectador por un imbécil al que hay que pretender epatar para que no se duerma y al que hay que evitar que tenga que pensar en algún recoveco de la película cuando sale del cine- se extiende al guión. Por un lado, incluyendo abundantes estorbos para el ritmo de la película, por otro, tirando piedras contra su propio tejado: la máxima hobbesiana que sobrevuela el argumento -el manido pero no menos cierto homo homini lupus- queda a la postre excusada por el proceso de acomodamiento dramático al que somete al argumento el equipo de guionistas (en el que también se encuentra el autor de la novela adaptada). El pensamiento de que "todos llevamos un dictadorzuelo dentro" es sustituido finalmente por el recurso al trastorno mental transitorio (o no) del malvado (o malvados). Esta afirmación no hay más que corroborarla con las ideas que recorren la mente del espectador cuando, tras sufrir mil y una fechorías infundadas, el "bueno" logra atacar con éxito al "malo". Allí está el lobo para el hombre.

La crítica de Rubén Corral me parece acertadísima. Helado, sin palabras, ante lo que el ser humano, un hombre de carne y hueso puede llegar a hacer en situaciones de crisis. Expeluznante de verdad.

No se llegó a estrenar en España, y un día navegando por Internet encontré está crítica, tiré de Emule y ¡Voila!, peliculón.

Últimamente, el cine alemán, con muchos menos medios que el americano, está planteando propuestas muy series, ver como ejemplo "La Ola", estrenada el año pasado en nuestro país y creo, bajo mi humilde punto de vista, que pasó con más pena que gloria. Pero sigue siendo un film loable y con una intencionalidad muy clara, eso creo, que es la de querer borrar ese pasado tan reciente (Hitler y demás basura) del cual se arrepienten. Un saludo colegas.

Voltios dixit.

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http://www.abc.es/20090714/nacional-madrid/hallan-restos-humanos-obras-200907141625.html



La guerra civil sigue tan latente como siempre, pese a quién se oponga.
Que este nuevo hallazgo (siempre confirmando la autenticidad de los huesos con el carbono 14), suponga otro paso más para abrir fosas y devolver a las familias que perdieron seres queridos en la maldita guerra lo que es suyo, la verdad, la conciencia tranquila y el soplo de aire fresco que da el saber donde se encuentran los tuyos aunque ya estén bajo tierra. Salud hermanos!

LECTURA RECOMENDADA

Miguel Ángel Carcelén García era un funcionario que dedicó parte de su tiempo a escribir.

Este libro, llegó a mis manos de casualidad,
hace dos años. En una librería, comprando un libro, el que fuese, te regalaban éste.

Yo lo almacené en la estantería como uno más.
El pobre no tuvo éxito.

Pasado el tiempo, una tarde aburrida, me fijé en él. El motivo lo desconozco. Leí la contraportada e inicié un pequeño hojeo que concluyó en una ávida lectura.

Real y duro a partes iguales. Para mi, y es mi humilde opinión, me recuerda a la otra cara de la moneda de la obra de David González "El demonio te coma las orejas", pero en este caso se trata de prosa y no poesía.

Me llenó hasta tal punto, me cargó de tanta sangre que no he tenido más remedio que presentaroslo.

Animaros, no os defraudarán, las historias de este ex-funcionario de prisiones, sus compañeros y las vivencias reales de una desaparecida prisión de Jerez.

GRAN BUKOWSKI

ellos y nosotros

allí estaban todos afuera en el porche delantero
conversando:
Hemingway, Faulkner, T.S. Eliot,
Ezra Pound, Hamsun, Wally Stevens,
e.e. cummings y algunos otros.

"oye", dijo mi madre, "¿no puedes
decirles que se queden callados?"

"no", le contesté

"están hablando pura basura", dijo mi
padre, "deberían andar buscando
empleo"

"tienen empleo", le dije

"huevadas", dijo mi
padre

"exacto", le
dije

entonces Faulkner entró
tambaleándose
encontró el whiskey en el
armario y salió con
él

"que persona más terrible"
dijo mi madre

entonces se levantó y espió afuera
a la entrada
"tienen una mujer con ellos",
dijo, "sólo que parece
hombre".

"ésa es Gertrude", le
dije.

"hay otro tipo mostrando sus
músculos", dijo ella, "diciendo
poder darles la tunda a cualquiera de los
tres".

"ése es Ernie", le dije.

"¡y éste", mi padre me apuntaba,
"quiere ser como ellos!"

"¿es cierto eso?" mi madre preguntó.

"no como ellos", le dije, "sino uno de
ellos".

"tú te consigues un maldito empleo",
me dijo mi padre.

"cállate", le dije

"¿qué?"

"dije `cállate´, estoy tratando de escuchar a
estos hombres".


mi padre miró a su esposa:
"¿éste no es hijo
mío!"

"espero que no", le dije

Faulkner entró tambaleando a la pieza
Otra vez.

"¿dónde está el teléfono?"
preguntó.

"¿para qué mierda lo quiere?" mi padre
preguntó.

"Ernie acaba de volarse los
sesos", le dijo.

"¿ves lo que le pasa a hombres como
esos?" gritaba mi padre.

me levanté
lentamente
y ayudé a Bill a encontrar
el
teléfono.



Poema de Bukowski.




Como siempre ácido, duro.

No quería dejar pasar la oportunidad de hablar de él.

Éste poema, es una realidad muy grande para mi. Un sentimiento de incompresión en mis progenitores similar. Por eso lo subo a mi blog, y por salirme de los huevos, ¡que coño!


Voltios dixit.

NI APRENDEMOS NI AVANZAMOS

Periodista podría recibir azotes en Sudán

Redacción

BBC Mundo

Excepto en el sur, cristiano y animista, en Sudán se aplica la Sharia, que impone formas de vestir.

Una conocida periodista sudanesa, crítica acérrima del gobierno de Jartúm, podría enfrentar 40 latigazos, una multa o ambas, por lucir en público lo que las autoridades calificaron de "vestimenta escandalosa", de acuerdo a los códigos de la ley islámica.

La policía encargada de proteger la disciplina general de los sudaneses explicó que la periodista, Lubna Ahmed al-Husayn, vistió prendas que amenazan las virtudes y los valores de la sociedad, que se rige por la Sharia.

Al-Husayn, autora de una columna muy popular en un periódico local, dijo a la BBC que cuando fue observada por la policía hace una semana vestía una blusa ordinaria y un pantalón.

La periodista, que se encontraba entonces en un restaurante, apelará los cargos.

13 arrestos

Al-Husayn, quien usa regularmente la hijab o velo islámico, no es la primera mujer condenada a los azotes por vestir "indecentemente". Una decena de compatriotas han recibido latigazos y multas por ofensas similares.

"Me llevaron a mí y a otras 12 mujeres, varias de ellas sureñas", relató la periodista a la agencia de noticias AFP, haciendo referencia a mujeres oriundas de una zona del país donde predominan las comunidades cristianas y animistas, y por ende la Sharia no se aplica.

Su denominador común era que en el momento del arresto vestían pantalones.

Diez de ellas fueron liberadas tras recibir 10 azotes y las otras tres fueron puestas a disposición del fiscal, tras solicitar la presencia de un abogado.

Ahora enfrentarán un juicio por "cometer un acto indecente, o violatorio de la moral, o vestir ropa indecente", de acuerdo al Código Penal, que prevee que sean flageladas o multadas, o ambas.

Hoy me encontrado con esta mierda de noticia que me ha paralizado. Entonces cuando veamos a un pavo con faldas que tenemos que hacer, arrancarle la piel a tiras por si se le vuelve a ocurrir.

No me jodas, basta ya de querer volver o seguir con lo de los niños con el balón y las niñas con las muñecas.

Sé que son otras culturas y otras formas de pensar, pero seguir tratando a la mujer con inferioridad y de una manera tan humillante es repulsivo.

Me he tenido que pronunciar.

Voltios dixit.



La espera del retorno


Huele a café recien hecho
en los rincones de la casa.

Los nervios, como mulas,
cocean su vientre desde temprano.

Nadie la enseñó
a arreglar y disponer.
Ni tuvo tiempo
ni pudo hacerse con él.

Cree que los cuartos están
bien aireados con las hojas
de las ventanas a medio abrir.

El olor a cerrado no soporta
la situación y se arroja
desde el alfeizar.
Afortunado, piensa ella.
Tu si puedes desaparecer.

Dan las once.
Las naúseas aprietan fuerte.
Corre a vomitar.
Otra vez echa ambientador en el baño.

Pierde la cuenta
de las suras
rezadas esa mañana.

Va a caer.
El que tanto la prometió
allá en Casablanca.

Comprueba si el velo está
bien colocado dejando
asomar sólo el óvalo.
La echará de menos, apenada,
mientras se sostiene la mirada en el espejo.
Seis meses le costó
recuperar su cara.

El telefonillo.

Un reguero de orín
le baja por las piernas.

Es el jodido cartero comercial.

Inédito. Ángel Muñoz (Voltios)

TOCA POEMA

El fin de mi derrota



Con un puñado de recetas en la mano.

Acojonado.

Paso por delante de la farmacia
con el terror de hacerme o no con los medicamentos.

Te ayudarán, me dice Olivia
(mi doctora de cabecera).



Un jilipollas impaciente
le pega una pitada
de narices
al pobre abuelo
que no ha visto
la luz verde del semáforo.

Como odio ese tipo de impaciencia.
Casi histérica.




Grapado al suelo,
junto a una papelera,
me interrogo
si deshacerme de las recetas
o volver sobre mis pasos.


Tal vez eche a correr,
se me da de puta madre.
Pero cuando me canse ¿qué?

Esertia, lexatim, lorazepam,
un puñado de caramelos sin azucar,
y un ponte bueno del mancebo,
no seas falso,
a ti que coño te importa si me voy a poner bien.

No quiero terminar derrotado,
de psiquiatra en psiquiatra.

Pero de momento,
sólo me como un caramelo sin azucar,
las pirulas para mañana.
Aunque esta noche sufra de insomnio.




Noctámbulo, impaciente, histérico
como el conductor de esta mañana.
Tiro las pastillas por la taza del vater.

Otro caramelo sin azucar y una birra.
A oscuras.

Hoy es el primer dia del fin de mi derrota.


Inédito de Ángel Muñoz

DAVID TRUEBA VUELVE A SORPRENDERME

Pese a no tratarse de una obra poética, me encuentro enfrascado en la lectura de la presente obra. Ya había leído con anterioridad "Cuatro amigos" también de David Trueba, y me pareció de una brillantez excelente.

No sólo por el lenguaje que facilita una lectura ágil, sino por y sobre todo lo que cuenta, el contenido de sus historias. Historias que pueden sucedernos o nos han sucedido a cualquiera.

En "Saber Perder" mezcla la tolerancia frente al racismo, la dificultad de la adolescencia y la incomunicación con nuestros adultos en esta época, el hastío matrimonial y el sexo fácil, así como la dificultad de asimilar el éxito y lo que conlleva.

En fin no es que se trate de una gran obra que pasará a los anales de la historia de la literatura,
pero si es cierto que llega, profundiza, hiere, te revuelca. Y a mi me encanta revolcarme con las historias reales, ponerlas patas arriba y volverlas a rehacer.

Que os guste si os decidís por esta novela

DERROTA, TRISTEZA , TEMOR

Tristeza: EL GRAN VAN GOGH

La página está dedicada a nadie
y no habita hombre alguno en la página
y nadie llora, y el poema
es como si yo orinara al fondo de la habitación.

Poema de Leopoldo María Panero de su TEORIA DEL MIEDO



Este poema con la nota "Te escucho orinar al fondo de la habitación" de Pablo Neruda, fue uno de los primeros poemas que me abrió los ojos realmente a la poesía. La poesía dura, real, vivida, de no-ficción como dice mi colega David Gónzalez.

Yo antes era muy de "Perito en Lunas" de Miguel Hernández. Que está muy bien, no lo niego, pero cada cosa,
cada verso, cada palabra, tiene su momento. Y ahora no es otro sino que el de contar la realidad.

¡Basta de Ficción!

VOLTIOS Y MAS VOLTIOS

No quisiera pasar por alto la oportunidad de saludar a mis visitantes, a mi inquilinos pasajeros de este blog que pretende dar muchas horas de guerra y conocimiento. Siempre que alguien quiera acercarse a él.
La foto es mía: tunel de la castellana, invierno, de noche obviamente.

Foto: Ángel Muñoz con Canon Eos 400

Un saludo colegas. PAZ

Mi colega Antonio hablando de leyendas

Junto al camino un joven yanqui
reposa sobre una camilla
el cuerpo se le retuerce de sufrimiento
atravesado a balazos por las ráfagas del fuego de ametralladora

los sanitarios se esfuerzan
en calmar su dolor con ternura

yo estoy allá
mirándole

cada célula de mi cuerpo a plena carga
intenta con desesperación pasar flujos curativos
de mi fuerza a la suya

no puedo quedarme a su lado pues la batalla me llama
a mi propio encuentro en la mañana de la vida

pronto las vainas metálicas de la muerte vuelan por los cielos
preñadas de semillas mortales
estallando a mi alrededor sobre la tierra
en fatídicas flores instantáneas
marchitando la vida de mis camaradas, irlandeses,
franceses y escoceses, yanquis, alemanes, españoles, eslavos, fineses y rusos
griegos, galeses e ingleses, árabes, judíos y turcos,
negros, pieles rojas, rostros pálidos,
allí estábamos todos

me tumbo angustiado con las piernas de mi camarada estiradas sobre las mías
su rostro es una estática máscara gris
el francés en cuclillas aún, apoya confortablemente la espalda contra el banco de tierra
sin decir palabra
su cabeza se ha desvanecido y algo de sangre le ensucia el cuello.

Treinta y ocho años después regreso a ellos
donde yacen silenciosamente quietos, olvidados
bajo el suelo y el sol
donde mi sangre se mezcló con las suyas
y con sus huesos alimentando las pálidas hierbas grises
y los pequeños arbustos a través de los años

como un antiguo guerrero mexicano
parto una de las plantas
masticando el tallo y tragándome el zumo amargo

entonces los dioses de la guerra y el odio
rugieron para nosotros una vez más
con redobles de truenos
reventando desde las almenas de los cielos
aunque todo lo que cayera fuesen simbólicas lágrimas de dulces gotas
que humedecieron y se mezclaron con las mías propias secas

mis camaradas yacían allá en la ladera
olvidados por todos menos por mí
sin más memorial que las pálidas hierbas grises
y los pequeños arbustos

pero ya les he levantado un monumento
más duradero que el bronce
y más alto que las pirámides

Éste es.

John Dunlop "BRUNETE, 12 DE JULIO DE 1937: UNA ODA A MIS CAMARADAS"

HABLANDO DE LEYENDAS. POEMAS PARA ESPAÑA. Edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González. Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2009.