jueves, 30 de julio de 2009

JUEVES, POEMA DEL VOLTIOS

Subidón


Morimos solos.

Un barrendero,
la otra tarde,
recogía de entre las ruedas
de un coche aparcado,
un cachorro de gato muerto.
El ojo y media cara hinchada.

Con un gesto mecánico,
arrancó una bolsa negra de basura
del rollo que colgaba del carro
y lo metió dentro.

Siguió con el escobón
arrinconando mierda
para depositarla luego en los cubos.

Morimos solos.

El subidón de soledad
fue tremendo.
Era algo trivial,
algo que siempre me había parecido normal.

Ahora no.

Una bolsa de basura,
un cajón de madera,
un hueco en la pared
o el suelo,
una urna dorada con asas,
amigos y enemigos alrededor.

Yo prefiero ser quemado,
ser esnifado como hizo
Keith Richards con su padre.

Nada de basura.

Y que le de un subidón,
(al que me esnife)
pero no de soledad,
de letras y ron.
Y que le importe una mierda.

El que muramos solos.



Inédito de Ángel Muñoz

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