domingo, 30 de septiembre de 2012

Céspedes en una entrevista ligera



Hace mucho que no veo a Céspedes, determinadas situaciones nos han alejado, momentáneamente de manera espaciotemporal, pero volveremos a vernos, seguro.

De momento sé de él por el "feisbu" y las entrevistas que le siguen haciendo como esta que os dejo aquí enlazada: UNA ENTREVISTA LIGERA.

 

GROENLANDIA Nº 15 (SUPLEMENTO)


Ya tenemos el suplemento 15 de Groenlandia.

Descarga y lectura en el siguiente enlace:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_quince_final

Vuelve Gsús Bonilla con: "Mi padre, el rey"



Gsús Bonilla
Badajoz, 1971.
En "mi Padre, el rey" (La Baragaña, 2012), nos encontramos otra rosca de tornillo en lo que conforma a día de hoy su obra, sin abandonar su ideario, que le viene acompañando en su poesía, Gsús Bonilla ofrece al lector el resultado de una excavación. Escarba en lo más profundo de lo propio como un nuevo terreno para recuperar un tiempo perdido; encontrando, más allá de la piel, el tesoro negro de la memoria, otros sentimientos y la muerte con su desajuste emocional, en definitiva más injusticia pero con otros ropajes: La palabra como homenaje y tributo, un solo poema como manifestación del dolor.
Prólogo de Batania.


lunes, 24 de septiembre de 2012

viernes, 21 de septiembre de 2012

de un bombero fallecido en su propia casa (del poemario PÁRAMO DE CLAVÍCULAS)







“Junto a tu organismo atormentado, calor
de insignificantes cuerpos que aún palpitan... “ (Rebeca Álvarez)




ignorar la timidez de las pústulas
y así
la cremallera que separa días
sea incapaz de consolar la aguja que explora


los metros cuadrados
al dejar que el vacío se adueñe
prolongan el tic tac del reloj
en un craquelar ingenuo de la sordera


es entonces cuando arde el aliento
y la opción por desdramatizar


el alfeizar y encima el bolígrafo como hamacas al sol
a la espera de un cortinaje que lleve en volandas la ironía


hallar las botas olvidadas
en cualquier fosa séptica
huérfanas de merodeos


el pulgar no marca objetivos
solo enumera ahogados


esperar


esperar siempre fue un verbo
que no admite compañías
ni señales de humo



poema inédito de Ángel Muñoz pertenecienet a su futuro poemario PÁRAMO DE CLAVÍCULAS

MEMORIAS DEL CEMENTERIO de mi querido amigo Naveiras







Que nervios señoras y señores. Mi primera novela “Memorias del cementerio” está a punto de ver la luz y yo con estos pelos mireusté.
La verdad es que me ha costado un huevo, con perdón, escribirla. Pero la terminé y ahora verá la luz.
No creo que salga hasta primeros de octubre de 2012, pero como hombre inquieto que soy, yo ya me he puesto a currar en la promoción de la misma. Porque yo soy así, no puedo parar y le doy a la puta cabeza vueltas y vueltas y tengo que hacer algo antes de que me estalle o muera por sobredosis de ibuprofenos.
El caso es que ya he creado un blog para la novela donde ir colgando las noticias que surjan relacionadas con ella, con sus personajes y con todo. (http://memoriasdelcementerio.tumblr.com/)
También os puedo decir que la novela tiene una banda sonora propia, pero tranquilos, no os voy a vender un CD a mu buen precio. Lo que he hecho es juntar las canciones y autores que salen en la novela porque los protagonistas los escuchan y meterlos en una lista de Spotify, así que si quieres escuchar la música que suena en la novela, que escuchan sus protagonistas, sólo tienes que buscar en Spotify Memorias del cementerio y te aparecerá la lista o me buscas a mi (pepeltenso) y podrás escucharla en mi perfil de Spotify. También puedes escucharla pinchando en el siguiente enlace Memorias del cementerio BSO de la novela del mismo nombre escrita por José Naveiras García
La novela ya está anunciada en la web de la editorial, esa gente buena de Ediciones Escalera, aunque aú no está a la venta, como decía antes, a primeros de octubre ya estará disponible y avisaré de presentaciones y demás.
Ahora estoy preparando un par de booktrailers para promocionarla y ya he preparado el vídeo del anuncio y ahí va, para que podáis verlo, questá en el yutube y tó.




extraído de su blog aquí 

Recomendación cinematográfica: Verdades verdaderas, la vida de Estela



En 1976, un Golpe de Estado de las Fuerzas Armadas desalojó al Gobierno constitucional argentino, y una política de terror y avasallamiento de los derechos humanos se instaló en el poder. En pocos años, esta política desembocó en una espiral de violencia oculta y silenciosa que asesinó a 30.000 ciudadanos de toda edad y condición social. Se los mal llamó desaparecidos, y había entre ellos pequeños de corta edad y criaturas en proceso de gestación que vieron la luz en las cárceles de la dictadura militar y que fueron robados por sus mismos secuestradores que los anotaron como hijos propios

Esta película narra la historia de Estela Barnes de Carlotto, una activista de derechos humanos en la Argentina, presidenta de la Asociación Abuelas Plaza de Mayo, que dejó de ser ama de casa para comenzar a tener actuación pública, luego de que en 1977 fuera secuestrada su hija Laura Estela Carlotto. Cuenta de la transformación a lo largo de su vida, la búsqueda de una esposa, la búsqueda de una madre, la búsqueda de una abuela, la lucha por los ideales de justicia, la lucha por la reconciliación, la lucha por los reencuentros.

La vida de Estela, atravesando el dolor, puede ser un ejemplo para cualquier persona que sufrió una pérdida, no sólo perdidas familiares por la dictadura militar, sino cualquier tipo de pérdida injusta.




texto extraído de la web.

NO FRENES LA LENGUA DE LOS PÁJAROS de Begoña Leonardo en Groenlandia



Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

“No frenes la lengua de los pájaros”,
De Begoña Leonardo

Prólogo de M. J Romero
Epílogo de Eva Márquez
Arte de José Naverias García \ Felipe Zapico

“En estos contrapuntos se halla la principal característica de la poética de Begoña Leonardo: el haber sabido aunar lo universal y lo particular, la mujer amazona como símbolo y la realidad de mujer niña y mujer amante. Esto no es ninguna nimiedad, pues si algo ha de tener un libro de poemas es una poética propia, original, y bien definida. Condiciones que se ven cumplidas sobradamente en este libro”. (Fragmento del prólogo de M. J Romero)

“Lo que más me asombra de esta poetisa es su capacidad para invadir tu intimidad como lector o lectora, aportando de sí misma todo y nada en el mismo puchero; es decir,  Begoña sabe desgarrarte desde dentro más por lo que no cuenta que por lo que cuenta en sus poemas; su poesía está invadida de mensajes literarios fuertes, contundentes y nada condescendientes, elaborados con el tesón de la paciencia, con la lava ardiente que desprende su experiencia y con una desmedida distancia entre su yo primigenio y su yo poético” (fragmento del epílogo de Eva Márquez).

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD.



Próximamente, en nuestra nueva página Web.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Russian Red y My Love Is Gone









Hay quién tira por tierra el trabajo de esta muchacha por diversas razones. Yo sigo diciendo que Russian Red (Lourdes) tiene una sensibilidad especial. Podeis verlo en este tema.



CACERÍA de Panero




CACERÍA


Y es como el temblor de una risa que acaba con la página
Como la rosa de Nerón, señoreando el poema
Mientras los pájaros vuelan en círculo en torno a un círculo
Y los romanos buscaban a tientas el misterio del mal
Mientras el mar rompía frente al acantilado del poema
Y las horas son siempre en vano
Frente al misterio del poema
"Mysterium iniquitatis"
Ah, lobo, que acecha al  borde de la página
Lobo de la locura, sin fauces
Lobo del silencio
Y esperma que gotea sobre la ruina
Qué mejor que la mierda decorando mi frente
Qué mejor que el cuervo sobre la página en blanco
Diciendo "nunca más" al espectro del hombre
A la herida del hombre a lo largo de la página
Cazando levemente al hombre
Con una página.

Recomendación cinematográfica de la semana: MARTES, DESPUÉS DE NAVIDAD






Paul vive con Adriana, su mujer, con la que lleva compartiendo 10 años de amor, amistad y complicidad. Tienen una simpática hija de 8 años llamada Mara y en general llevan una vida tranquila y bien avenida. Lo que Adriana y Mara no saben es que Paul tiene una joven amante, Raluca, higienista dental de la que está apasionadamente enamorado. Los días de Paul pasan entre los equilibrios que debe hacer para repartir su tiempo entre su familia y su amante. Un día, Paul lleva a Mara a la consulta dental y por una casualidad se produce un encuentro entre Raluca y Adriana. Es entonces cuando la realidad cae pesadamente sobre Paul: debe decidir con cual de las dos quedarse. Una historia con la que Radu Muntean rehuye del efectismo y del histrionismo, para dejarnos las emociones en su estado más cotidiano, mostrando una intimidad sin trampa ni cartón.



En Hankover






En HANKOVER salió mi poema hace unos días titulado DE LA CAMPA TORRES. Gracias amigos.


lunes, 17 de septiembre de 2012

Varðeldur, Sigur Ros y el talento de Jonsi






Todo aquel que tenga, al menos una pizca, de sensibilidad, estará conmigo en que el grupo liderado por Jonsi (Sigur Rós) toca la fibra hasta límites insospechados. Y todo ello lo logra no solo con su magistral voz, su capacidad para tocar los instrumentos y sus dotes de genio, también los magníficos videoclips que acompañan a sus canciones.

Su último trabajo: Valtari (2012); está plagado de temas sobresalientes con unos clips que lo son aún más. De muestra un botón.



MÁTALOS SUAVEMENTE, recomendación cinematográfica de esta semana



Brad Pitt, Ray Liotta y James Gandolfini protagonizan esta película dirigida por Andrew Dominik.

"Tres criminales no demasiado inteligentes atracan una partida de póker auspiciada por el hampa, haciendo que la mafia local entre en bancarrota. Jackie Cogan (Brad Pitt), el único personaje listo de la historia, es un matón a sueldo encargado de restablecer el orden y conseguir así que le paguen por matar atracadores".

texto extraído de la web.

 

LA PIEL COSE LAS DISTANCIAS



Bolo, Hipólito García, nos informa de este evento que tendrá lugar hoy Lunes en la ciudad de Lavapiés.

domingo, 16 de septiembre de 2012

LINCOLN con Daniel Day-Lewis






De próxima estreno. Con Daniel Day-Lewis en el papel protagonista y maravillosamente caracterizado.


LOS BOCADILLOS de Pepe Pereza








Vamos conduciendo. Debido a la hierba que estamos fumando nos entra un hambre cruel, así que paramos en el primer pueblo que encontramos. A la primera persona que vemos le preguntamos por un sitio para comer. El aldeano nos dice que sigamos calle arriba y daremos con, según pronuncia, el bar “Keroa”. Andamos hasta llegar a un local con amplia cristalera llamado realmente “Kerouac”. Entramos y echamos un vistazo a los expositores de la barra, sólo hay bolsas de patatas fritas, cortezas y algún que otro dulce. Nosotros queremos algo más consistente y que además esté caliente. Pregunto a la camarera, una señora de unos sesenta años, bajita y desenvuelta. Nos dice que sí, que la cocinera nos puede preparar unos bocadillos. Los elegimos de lomo a la brasa con pimientos del Piquillo. La camarera entra en la cocina para comunicar el pedido a la cocinera. Aprovechas para ir al servicio, yo opto por amenizar la espera con el humo de un cigarro. El bar es amplio y pasado de moda, bien iluminado gracias a la gran cristalera que deja entrar la luz diurna. Los parroquianos habituales son unos pocos jubilados que repartidos por las mesas del fondo juegan a las cartas o al dominó. Es el típico bar de pueblo. De pronto, un anciano que está sentado al fondo vomita sobre su mesa. Lo hace con toda la naturalidad del mundo, como si fuera una costumbre arraigada y respetada por todos. El resto de los presentes se apartan con muecas de asco. El anciano se levanta y sin hacer caso de los comentarios y las recriminaciones abandona el local. Las protestas llaman la atención de la camarera que en estos momentos sale de la cocina. Al ver la vomitona se lleva las manos a la cabeza y se santigua. Sales de los servicios y te detienes para observar cómo la camarera echa el grito al cielo y entra en la cocina sin parar con sus aspavientos. Cuando descubres el motivo y ves los vómitos se te escapa una arcada. Vienes a mí sin creerte lo que has visto.
- Está todo lleno de sangre.
- ¿Sangre?
- Sí, sangre.
- ¿Estás segura?
- Claro que estoy segura, la acabo de ver con mis propios ojos ¿Qué ha pasado?
- Un abuelo ha vomitado. Por eso dudo de que sea sangre. Seguro que es vino.
- Te digo que es sangre. Si no me crees acércate tú mismo a míralo…
♫♫♫♫ Suena tu móvil. Lo coges del bolso y… ♫♫♫♫…contestas. Dentro del bar no hay cobertura así que tienes que salir a la calle para poder atender la llamada.
La camarera sale de la cocina sosteniendo el mocho de una fregona. Recoge los vómitos del suelo y vuelve a la cocina con la fregona escurriendo. Me fijo en los goterones que deja en su recorrido. Efectivamente es sangre, tú tenías razón. Ese anciano debe sufrir algún tipo de enfermedad que le obliga a vomitar sangre. Me pregunto por qué la camarera no utiliza un cubo con agua y jabón para fregarlo todo como es debido. Con su acción lo único que está consiguiendo es esparcir la sangre por todo el local. De hecho, cuando sale de la cocina me sorprende de que no lleve un cubo lleno agua para acabar el trabajo de limpieza. En su lugar utiliza unas servilletas de papel y con ellas limpia la mesa que ha vomitado el anciano. Como es natural las servilletas se empapan enseguida y es inevitable que se pringue los dedos. Asisto incrédulo a la falta de higiene de la señora. Regresa a la barra sujetando las servilletas con el pulgar y el índice para arrojarlas al cubo de la basura que oculta detrás del mostrador. Después ni siquiera tiene el detalle de lavarse las manos, tan sólo se las frota en el delantal y con eso se da por satisfecha. Entras de nuevo al local.
- ¿A que no sabes quién era?
Yo no quito ojo a la camarera. Quiero ver si se lava las manos. Por mucha hambre que tenga no voy a comerme algo que ella haya tocado con las manos sucias.
- ¿A que no sabes quién llamaba?
- Ni idea.
- Mi hermana, desde Londres. Te manda recuerdos.
- Se los devuelves con un beso cuando vuelvas a hablar con ella.
No dejo de vigilar a la camarera. Tú te apoyas en la barra y te muestras impaciente, tienes tanta hambre que no puedes esperar a que nos sirvan la comida.
- ¡Qué hambre tengo! Me comería una ternera entera si me la pusieran en un plato.
Me siento tentado de comentarle lo sucedido, aunque prefiero no aguarte el apetito. La camarera entra en la cocina. Al perderla de vista ya no puedo controlar si se lava o no las manos. Me digo que sí, que se las va a lavar en el fregadero de la cocina. Trato de convencerme de que es así. Al rato sale con los bocadillos y los deja sobre la barra. Tienen una pinta estupenda. Echo una mirada a sus manos. Me gustaría vérselas mojadas, pero no es así. Se las ha secado con una toalla antes de salir, me digo. Te lanzas a por uno de los bocadillos y de inmediato le asestas un mordisco.
- ¡Hummm!, está buenísimo.
Intento dejar a un lado los escrúpulos y cojo el mío. Lo examino buscando restos de sangre. No veo nada fuera de lo normal. Le doy un mordisco, está exquisito. El pan es blando, la carne está en su punto, los pimientos también. La cocinera es toda una profesional. Lástima que la imagen de la camarera sujetando las servilletas empapadas en sangre no se me vaya de la cabeza. Al tragar siento un nudo en el estómago y tengo que hacer un gran esfuerzo para reprimir una arcada. Tú devoras tu bocata con una sonrisa en la cara. Hago un último intento por comerme el mío, lo abro y le quito los pimientos, su color me recuerda a la sangre escurriendo del mocho.
- Si no los quieres dámelos a mí.
Te los doy.
- Están riquísimos, tonto.
Intento un segundo mordisco, pero estoy a punto de vomitar. Dejo el bocadillo sobre la barra.
- ¿Qué pasa?
- No me apetece comer.
- ¿Te encuentras bien?
- He perdido el apetito. Supongo que es por los porros.
Das por buena mi respuesta y sigues comiendo. Me fijo en los goterones de sangre que han quedado en el suelo y vuelvo a sentir nauseas. Me concentro en la luz que entra por ventanal mientras devoras tu bocadillo. Cuando lo terminas sigues con el mío.
pepe pereza

jueves, 13 de septiembre de 2012

DOS POEMAS DE ESPHERA DE PANERO






SIN NOMBRE

El hombre perece comido por su propia frente
Y los pájaros vuelan alrededor del cadáver
Gritando levemente
Escupiendo en mi frente
Y alabando al diente
Sólo la carne no miente



LLUVIA CONTRA EL SER

La boda del sonido con el espanto
Oh, medir con los labios el espanto
Oh, ceniza en la mano par un poco más de canto
Oh, el llanto contra el llanto
Flor en los ojos, único quebranto
La lluvia es el único llanto del cielo o del mar
Oh, tú, Yemayá, única señora del llanto
"He escrito estos versos para que vuelvan los dioses"
Ricardo Reis lo dijo
Como si un hombre estuviera hecho de llanto
Y dígalo el hombre:
-Quiero olvidar mi nombre.


AMBOS POEMAS EXTRAÍDOS DEL POEMARIO "ESPHERA" DE LEOPOLDO MARÍA PANERO editado con EL ÁNGEL CAÍDO

ÉRASE UNA FE, otra recomendación cinematográfica para este fin de semana


¿Es la fe la misma en la Sabana, en los montes tibetanos o en la selva del Amazonas?

Esta es la pregunta que se hacen Charles y Gabriel. Con 23 y 25 años, parten en un viaje, con medios escasos, al encuentro de los cristianos del otro lado del mundo y de una Iglesia a veces "olvidada".

Ésta es sin duda una de las Vueltas al Mundo más inesperadas e insólitas. Dos jóvenes viajan en bicicleta durante un año por las rutas de la Fe para llegar a conocer a estos cristianos olvidados o perseguidos 2000 años después de Jesucristo.

Un sólo objetivo para estos mochileros: compartir esta misma fe que une a los pueblos, que en apariencia, nada parecen tener que ver con ellos…

Su ruta les conduce a Rumanía, Turquía, Siria, Irak, India, Nepal, Tibet, China, Tailandia, Senegal, Mauritania, Algeria y al Amazonas…

Un viaje para arraigarse más, y un punto de partida para responder también a estas preguntas, tan importantes como complejas: ¿Qué es la Fe? ¿Innata, universal, esencial?


extraído todo el texto de la web ESTRENOS DE CINE

 

PETER BRODERICK y These Walls Of Mine






Peter Broderick, uno de mis cantantes/compositores fetiches estrena disco: These Walls Of Mine.

Os dejo con un directo en acústico que es lo que de momento se puede escuchar.



miércoles, 12 de septiembre de 2012

POESÍA A GRITOS EN FUENLABRADA, gracias Antonio Díez


Puede que ande por aquí el Sábado junto a amigos como Yofre, Cecil, Antonio Díez (gran hermano por cierto), El Cable Azul, Bolo, Nares, el señor Rosquilla y otros más.


¿Te lo vas a perder?


Toda la información en el cartel. La causa es buena, tomar unas cervezas con amigos que les gusta hablar de todo menos de poetas y poesía, ¡ya está bien que eso cansa!  Esa es la causa de que esté ahí.

Un abrazo y nos vemos.

martes, 11 de septiembre de 2012

del poeta que vive en la soledad escogida


Fotografía de DAVID GARCÍA TORRADO






A Alejandro Céspedes, el amigo



“Aprendamos la lección de arena: todo es tránsito, nada cambia, sólo se transforma en superficie. ¿Por qué decir entonces decadencia” (Óscar Curieses)





la habitación es blanca
sin orificios por los que el sol pueda arrimar una oreja


muñecos de trapo se apilan en la otra cara de la puerta
que carece de llave o cerradura


ingerir la distancia hasta ella
requiere la desgracia de no lastrarse
incluso separar la sombra de uno mismo
para arrojarla al tráfico


lo demás es la tensión inútil de un aprendizaje que no comprendemos


dentro
nada
solo el tiempo
nos cuesta ver esa posesión


imitarla con cualquier disfraz es prostituirlo
apuntarnos en la extensa lista de dementes


poema inédito de Ángel Muñoz

UN RECITAL PARA EMPEZAR EL CURSO DE AURORA PINTADO en Alcobendas


poética

Hay un cerdo vestido de Gucci gritando y dando patadas, y una recomendación expresa de tratar bien a los animales que pasa por no verter agua hirviendo sobre las hormigas y no meter arañas en los agujeros de los enchufes.

Hay carreteras con nieve y amigos en el asiento de atrás del coche, fotos de grupo con gafas de sol y abrigos de botones cruzados, en mitad del campo, como si nos hubieran recortado de cualquier calle gris de cualquier ciudad industrial y nos hubieran pegado allí, y hubiéramos conseguido engrisecerlo todo a nuestro paso con nuestra sola presencia -horas antes el centro comercial parecía una feria abandonada con prisas por aviso de bomba atómica-.

Hay muchos recuerdos y muchas conversaciones nuevas y antiguas sobre aquello que es o que no es lo “realmente auténtico”, como si de tanto hablarlo se materializara, como si tal “aquello” fuera a aparecer de repente en coordenadas concretas de los ejes espacio-tiempo. Con nombrar basta, con nombrar basta, con nombrar basta.

Hay una ironía que se sostiene sobre la certeza de que el ser en el mundo está rodeado de cosas por las cuales su alma es constantemente sustraída, desde un champú a una escultura de Rodin.
Hay ruidos. Hay muchos ruidos. Dentro. Se vierten dentro de las palabras y las palabras se encadenan y bailan.

Y quizá la poesía no sea más que una maldita variante del pensamiento mágico que parte de la idiotez de que las cosas se curan al escribirlas, como si el salirse de la vida para mirar desde fuera ayudara a vivir mejor…

Siquiera a vivir.


extraído de su blog aquí

CUENTO DE NAVIDAD Y TAL



Dice "¿De dónde sois?, que el niño

para inscribirlo la nacionalidad tal y tal cosa"

(yo ahí me perdí) y le dicen (se señalan)

"Turquía, y Paraguay".



Yo hasta entonces tenía mucho frío

y la aprensión, la angustia anticipada:

despacho de abogados de extranjería,

la espera, la diversidad de dramas,

el miedo, aquella gente

que aún no había visto y ya sabía triste.

De repente, la calma. Turquía, y Paraguay.

Y el niño que está en la cuna.



En la estación del metro, saxo tenor tocando

"Las hojas muertas", y bastante bien.

A la salida noto escarcha nueva.

Queda luz en el cielo y cabe mucha

tarde esta tarde para ser ciudad.

Quitando las palabras, es inefable todo.

Vamos, diría yo.


Carlos Piera
 
 
 
 
 
 
 
Luis Vidal


extraído del blog de Ana Gorría

lunes, 10 de septiembre de 2012