jueves, 31 de marzo de 2011

PERROS EN LA PLAYA de J12


Bueno, después de algunas semanas de trabajo intenso ordenando, corrigiendo, maquetando, corrigiendo una vez más, compaginando los textos con los espléndidos dibujos de Javier Pagola, revisando con celo maniático portada, contraportada y página de créditos (de ahí mis ocasionales ausencias de esta página), Perros en la playa está finalmente impreso y publicado. Colgué la portada en la columna de novedades hace unas semanas pero es ahora cuando puedo anunciar cabalmente su aparición. Un libro que reúne toda mi escritura fragmentaria desde 2004, en parte adelantada en esta bitácora, y que ahora se me aparece como una especie de diario de convalecencia, el relato elíptico de unos años difíciles que parecen estar teniendo un final feliz o algo que se le parece bastante.

Lo cierto es que no puedo estar más satisfecho con el resultado: Joaquín Gallego, maestro del diseño gráfico, ha hecho un trabajo impecable, un prodigio de elegancia y buen gusto; la editora Carmen Pérez ha leído el manuscrito original y lo ha maquetado con buen ojo y mejor criterio; y el pintor Javier Pagola ha aceptado acompañarme en esta singladura con un puñado de dibujos en los que alienta su ironía, su ferocidad, su gusto innegable por la vida (así el dibujo de portada, que parte de una mancha de tinta para sugerir el vago retrato de un derviche o un mago oriental). El fruto de todo este trabajo colectivo es un libro de más de 200 páginas que tiene un poco de todo: poemas, aforismos, reflexiones y apuntes ensayísticos, estampas costumbristas y hasta algún relato incipiente (soy tan poco narrativo que mis ocasionales excursiones al género las disfruto como unas auténticas vacaciones). He dejado fuera las traducciones de poetas de habla inglesa; si los dioses –es decir, los editores– quieren, saldrán aparte.

El libro lo publica La Oficina de Arte y Ediciones, lo distribuye Antonio Machado Libros y estará en librerías –espero– dentro de diez o doce días. Copio seguidamente la ficha técnica por si queréis buscarlo o pedirlo a vuestro librero de confianza. Pero no quiero cerrar esta entrada inequívocamente publicitaria sin antes expresaros mi más sincero agradecimiento por vuestra lectura y los comentarios que habéis dejado en la página a lo largo de estos cuatro años y medio; sin vosotros este viaje habría sido muy distinto, y desde luego menos soportable.


Jordi Doce, Perros en la playa
(Notas, poemas y aforismos 2004-2010
con 22 dibujos de Javier Pagola)
La Oficina, Madrid, 2011
224 págs.
ISBN: 978-84-937948-8-0
PVP 14 €

JOHN GRANT y Queen of Denmark



El vocalista de "The Czars" en solitario suena genial: "Queen of Denmark".

HOY EN LAS AFINIDADES ELECTIVAS


fotografía de José Naveiras


Poética

En un principio está el sentimiento, la idea o pensamiento. Construir el poema por los cimientos, una base, aunque muy simple, pero una base. Desde ahí, levantarlo. Inicialmente mi poesía era larga y cargada de prosa. Ahora voy a la esencia y pienso que trabajarlo desde las dos vertientes es fundamental. Cuando me refiero a las dos vertientes hablo en primer lugar desde ese sentimiento o idea que te impulsa a darle forma, pero eso para mí no es suficiente. Luego tiene que haber una distancia del poema, y no precisamente temporal, si acaso física para trabajarlo desde fuera: rimas asonantes internas que puedan surgir, vocabulario, construcciones erróneas de imágenes, etc. Una labor de relojero que una vez concluida me produce la sensación que describía Adam Fuss, el fotógrafo: “Solo siento que lo he conseguido cuando creo una imagen que no puedo dejar de mirar”.

PARA LEER MÁS, EXTRAÍDO DEL BLOG "LAS AFINIDADES ELECTIVAS" GESTIONADO POR AGUSTÍN CALVO GALÁN, PINCHAR AQUÍ.

LA VIDA DE PABLO de Carlos Pardo



Aunque podría serlo, La vida de Pablo (Periférica) no es una novela de sexo, drogas y canciones. Sus personajes pertenecen a la generación ni-ni (ni estudio, ni trabajo) y su protagonista es un poeta que se busca la vida como pinchadiscos en una ciudad de provincias española. Autobiografía y ficción. "Pero no esa pedantería de la autoficción", matiza su autor, Carlos Pardo. "Los personajes son reales y los hechos ficticios. Hoy la novela está pasando de la idea de verosimilitud a la idea de veracidad. Y la idea de veracidad es muy compleja porque nos acabamos dando cuenta de que construimos la realidad con ficción. Ese es el lugar en el que me quiero colocar yo".

PARA SEGUIR LEYENDO EL ARTÍCULO, EXTRAÍDO DE LA WEB DE "EL PAIS" PINCHAR AQUÍ.

miércoles, 30 de marzo de 2011

SIN TÍTULO

Últimamente he empezado a odiar a mis familiares más cercanos y a cualquier clase de pescado a partes iguales.

Me levanté con una melodía en la cabeza mientras la batidora descuartizaba el silencio del baño.

No puedo comprender que hace ese banco de madera cubierto de hojas marchitas en medio de mi salón.

Puede que anoche me acostase siendo mujer, es extraño, no recuerdo haberle robado el perfume a nadie y la axila se puebla de caracoles.

Los clavos llenan hoy mi desayuno en el tazón de cereales, la leche tiene un curioso sabor negro que no sabría definir.

Desaparecieron los óleos del porche, recuerdo ser fontanero y aún así olvidé los pinceles en algún bolsillo.

Qué raro, he realizado el recuento y todas las pestañas estaban en su sitio, ayer me faltaban dos en el ojo izquierdo mientras la pistola anunciaba que el cartero llegaría de un momento a otro.

Será cuestión de segundos que alguien me explique porqué estoy envuelto en una fría sábana, sobre el rechazo de una camilla de quirófano, mientras la línea recta del monitor hace tiempo que dejó de oscilar.


Ángel dixit.

martes, 29 de marzo de 2011

RECITAL EN LUCENA


Mi amigo Manuel Guerrero me hace llegar este recital que tendrá lugar en Lucena el 2 de Abril en la biblioteca de dicha localidad.

Un fuerte abrazo desde Madrid amigos.

Ángel dixit.

lunes, 28 de marzo de 2011

UN POEMA: Trazar con levedad



Fractales de líquen dispersos
en moradas que no son suyas.

Gaviotas,
puñado de acacias en formación.

Un vaivén de agua reiterado
que trata de parafrasear
viejos axiomas.

Diagonales de pisadas distraídas
sin evitar cruzarse.

No debieron hallar el rumbo.
El asfalto se cobra su deuda.

( San Sebastián, Playa de la Concha 2007)


fotografía y poema inéditos de Ángel Muñoz

MUSICOPLASTIDRAMA Velpister/Patricio Rascón





Este poema de P. Rascón pertenece a su poemario "olvidar el olvido", de inminente publicación en la editorial baile del sol. Patricio me pidió que hiciese la portada del libro, en la que he estado trabajando en estas últimas semanas de actividad frenética y muy divertida. Además he realizado este musicoplastidrama con uno de los poemas, un texto realmente estremecedor, que me ha servido como orientación para pintar el cuadro de la portada.
Enhorabuena Patricio, te deseo toda la suerte del mundo en un mundo que debería leer más poesía como esta.
Recomiendo que se vea en pantalla completa para poder leer con facilidad el texto.


extraído del blog de mi amigo Velpister, pinchando aquí vereis más

MILLARES SALL y HERBERTO HELDER, adquisiciones recientes


El reciente Premio Nacional de Poesía 2010 con "Cuadernos 2000-2009" tiene un magnífico poemario anterior: "Liverpool", el cual cayó en mis manos.






Una de las grandes voces de la poesía portuguesa: HERBERTO HELDER.


MUSICA DE MI PADRE- CARLOS CANO y María la Portuguesa

A mi padre le encantaba y yo heredé el placer de disfrutarlo juno a él en el salón de casa. Si María supiese la canción que Carlos le hizo.


sábado, 26 de marzo de 2011

¿QUÉ HACER UN DÍA SIN FÚTBOL?



Me lo hace llegar Marcus Versus y es una buena propuesta.

Ángel dixit.

LECCIÓN de Agustín García Calvo


Escribir,
desordenar el abecedario.



De Poemas para el entreacto (2007) de AGUSTÍN CALVO GALÁN

extraído de su blog aquí

DEL BLOG DE MI AMIGO ESTEBAN GUTIERREZ (BACO)


El novelista Willy Uribe, ganador del Premio Silverio Cañada de la Semana Negra de Gijón y reciente finalista del Premio Tusquets de Novela, presentará la semana que viene en Madrid nuevo libro: Los que hemos amado.

El lunes 28 de marzo, en la librería Estudio en Escarlata, a las 19.30 horas, y el miércoles 30 de marzo, a las 21.00 horas, en Diablos Azules, donde será el Narrador Invitado de la Jam Session de minificción EL TAMAÑO SÍ QUE IMPORTA.

http://willyuribe.wordpress.com/2011/01/14/los-que-hemos-amado-nueva-novela-de-willy-uribe/

Estudio en Escarlata .
GUZMÁN EL BUENO, 46 (Esq. Fdez. de los Ríos)
28015 MADRID
España
Tfo. 91 543 0534 Fax:91 543 0535

Diablos Azules Apodaca, 6
( Metros Tribunal y Bilbao)

«Un autor empeñado en aportar en sus artículos, y libro a libro, pruebas irrefutables de su imaginación y sensibilidad. Un consejo: no le pierdan la pista» (El Cultural de El Mundo).

***


Willy Uribe nació en Bilbao en 1965. Es escritor y fotógrafo. Su primera obra, Crónicas del salitre, surgió de sus experiencias y viajes como practicante del surf. En 2006 publicó Nanga, su primera novela, con la que obtuvo una magnífica recepción crítica. A comienzos de 2008 apareció Sé que mi padre decía, que ha merecido el Premio Silverio Cañada de la XXII Semana Negra de Gijón y el Farolillo de Papel de la Cámara del Libro de Bilbao y en 2008 publicó Revancha . Finalista del V Premio Tusquets Editores de Novela, Cuadrante Las Planas es una narración absorbente en la que la habilidad para ocultar y revelar información potencia la angustia y la desesperación de una huida que trasciende lo narrado.



POR EL PLACER DE ESCUCHAR



Os esperamos.

Ángel dixit.

viernes, 25 de marzo de 2011

EL MUNDO SEGÚN BARNEY


Película ingeniosa, amable, sencilla y humana. En competición en varios festivales, "El mundo según Barney" se sustenta en su magnífico personaje, Barney (tremendo Paul Giamatti), que pasa por dos matrimonios hasta dar con la mujer de sus sueños. Una pequeña obra maestra, y me permito el lujo de catalogarla de tal porque así me lo pareció ayer bajo mi humilde punto de vista.

Paul Giamatti pasa de la comedia al drama con una facilidad pasmosa, unos registros tremendos que hacen plantearme, ¿cómo este hombre no tiene todavía un Óscar?

Sí, ya sé que recibió el premio del sindicato de actores por "Cinderella Man" en el 2005 y el de mejor actor de reparto por "Entre copas" en el 2004, pero lo que logra con su interpretación Giamatti es una obra maestra.

También me pareció acertadísima la aparición entre lo cómico y lo humano del siempre grande Dustin Hoffman como padre de Barney.

Os dejo el trailer para aquell@s que querais animaros.






Ángel dixit.

DIECINUEVE DE MARZO de Andrés Navarro





I.

Todo anuncia su trama: reverberan
locos golpes
a las puertas de esta ciudad cercada
por acequias y fango. Hay viento,
hay vírgenes de piedra encaramadas
a los puentes. En el muelle, los pesqueros
alternan un clima silencioso
con bramidos de mole submarina.
Y más allá las islas, donde una minoría
de reptiles
dispone las mareas, los ciclos, la lentitud.

extraído de su libro UN HUÉSPED PANORÁMICO editado por DVD ediciones.

SURGE UN NUEVO BLOG PARA EVENTOS EN MADRID GRACIAS A NAVEIRAS

Mad-poesía


Todos los eventos poéticos que ocurren en Madrid



Pinchando aquí

jueves, 24 de marzo de 2011

UNA LECTURA APASIONANTE


Hace aproximadamente dos décadas David Byrne (fundador y compositor de Talking Heads) descubrió la bicicleta plegable y comenzó a utilizarla en sus viajes alrededor del mundo. Con estos viajes nació la vista panorámica de la vida urbana, una manera mágica de abrirle los ojos a los ritmos y secretos de las ciudades. En lugares como Buenos Aires, Estambul, San Francisco y Londres, el foco se dirige más hacia el gremio de músicos y artistas. En Berlín o Manila reflexiona acerca de cuestiones políticas. A lo largo del camino, David Byrne reflexiona sobre muchas cuestiones; la globalización, la moda, la arquitectura, la soledad, y los cambios radicales que están sufriendo algunas ciudades. Todo esto narrado con un gran sentido del humor, de la curiosidad y humano.

Gracias a mi amigo Naveiras desde aquí por la recomendación de este libro.

UN POEMA

a mi abuelo paterno


Anocheceres cobardes
que no dan la cara
ante el chaparrón inminente.

Mis manos perfiladas de tanto llorar
y el esfuerzo por tirar la toalla.

El gato escuálido que no necesita aprender,
un sinfín de nueces por si el tiempo del rincón.

Sigo la horizontal
aunque él no pele nísperos,
aunque la asustada noche le birle el aire
en un caluroso julio.


inédito de Ángel Muñoz y del poemario inédito ¿CUADERNOS DE VERANO?

PORQUE LO VALE Y PORQUE LE APRECIO-ZUÑI



La presentación de ya veo la bala en mi cabeza se mantiene el día 25, viernes, a las 7 y media de la tarde. O sea, mañana. Seré puntual y, por supuesto, no es preciso llevar invitación alguna. La entrada es gratis hasta completar el aforo.

La duración del acto será aproximadamente de una hora, cuchufletas y firmas de libro aparte.

La presentación correrá a cargo de Elvira Daudet. Leerán poema conmigo Elia Maqueda y Pablo Medel.

Nares Montero realizará un magnífico reportaje fotográfico. El equipo del maestro Enrique Gracia Trinidad grabará el acto. Elia trasteará con las mezclas musicale. Fran Cano es el autor del cartel que se ha distribuido. Finalmente, David Álvarez se encarga del trasporte y la intendencia.

Pues eso. Aclarado queda.

Un abrazo. Se os quiere,

Zuñi

miércoles, 23 de marzo de 2011

ELIZABETH TAYLOR


27/2/1932-23/3/2011


Me encantó en "Gigante", "Quo Vadis", "La senda de los elefantes", la maravillosa "Gata sobre el tejado de Zinc", era "Cleopatra" y uno de sus mejores trabajos ya en la madurez "Dulce pájaro de juventud".

Descansa Liz.

My room is white





Gracias a La Colorá he descubierto a Mia Doi Todd.

EL LÍO CON LA POESÍA del blog de Ana Gorría

Lo único para lo que siempre ha sido buena la poesía es para hacer que los niños odien la escuela y brinquen de alegría el día que no tengan que ver más otro poema. Todo el mundo entero coincide en ello. Nadie en su juicio, jamás, lee poesía. Incluso entre los teóricos literarios de hoy día está de moda señalar como inaccesible toda la literatura, especialmente la poesía. Que algunas personas todavía continúen escribiéndola es una rareza que pertenece a alguna columna “Créalo o No” del periódico.
Cuando los poetas encomiaron a los dioses y a los héroes tribales y glorificaron su sabiduría para la guerra, fueron tolerados, pero con la aparición de la poesía lírica y la obsesión del poeta con el ego, todo cambió. ¿Quién quiere oír acerca de la vida de seres insignificantes, mientras los grandes imperios se erigen y caen? Todas esas fruslerías sobre estar enamorado, besuquearse y experimentar detenidamente la alborada del día mientras canta el gallo, es de lo más risible. Maestros, clérigos y otros policías de la virtud siempre han sido cómplices de los filósofos. Ningún modelo ideal de sociedad, desde Platón, ha aceptado a los poetas líricos, y por abundancia de buenas razones. Los poetas líricos están siempre corrompiendo a los jóvenes, haciéndolos ahogarse en autocompasiones y condescender en embelesamiento. El sexo sucio y la falta de respeto por la autoridad es lo que los poetas han susurrado en los oídos de los jóvenes por siglos.
“Si él escribe versos, échalo a patadas”, se le aconsejó a un novel padre hace dos mil años en Roma. Y eso no ha cambiado mucho. Los padres de familia todavía prefieren que sus niños sean taxidermistas y recaudadores de impuestos en vez de poetas. ¿Quién puede reprocharles? ¿Preferiría usted que su única hija sea poeta o mesera de un club nocturno? Esa es una dura elección.
Incluso los verdaderos poetas han detestado la poesía. “Hay muchas cosas tras este engaño”, dijo Marianne Moore. Y ella tenía su punto de vista. Algunas de las cosas más estúpidas que los seres humanos han proferido se hallan en la poesía. La poesía, como regla, ha avergonzado tanto a individuos como a naciones.
La poesía está muerta, han gritado felizmente por siglos los enemigos de la poesía y aún lo hacen. Nuestros poetas clásicos, nuestros profesores en boga nos lo han dicho —en tanto que ellos no son más que un manojo de propagandistas de las clases gobernantes y de la opresión masculina—. Las ideas una vez promulgadas por los carceleros y asesinos de los poetas en la Unión Soviética son ahora un gran éxito en las universidades americanas. El esteticismo, el humor, el erotismo y todas las otras manifestaciones de la imaginación libre son sospechosas y deben ser censuradas. La poesía, esa tonta diversión de lo políticamente incorrecto, ha dejado de existir para nuestras clases educadas. No obstante, a pesar de ellos, la poesía se sigue escribiendo.
El mundo parece siempre premiar la conformidad. Cada época tiene su límite oficial sobre lo que es real, lo que es bueno y lo que es malo. El ideal es un plato hecho de deshonestidad, ignorancia y cobardía servido cada noche con un aspecto serio y un aire de la más alta integridad por los noticieros de televisión. La literatura también está preparada para unirse a ello. Su tribu está tratando siempre de reformarte y de enseñarte sus modales. El poeta es ese niño que, de pie en la esquina, con la espalda vuelta a sus compañeros, piensa que está en el paraíso.
Como si eso no bastase, los poetas, todos lo sabemos, son mentirosos de campeonato. “Llegas a mentir para mantenerte medianamente interesado en ti mismo”, dijo el novelista Barry Hannah. Ello es especialmente cierto para los escritores de versos. Cada uno de ellos cree que impostándose a sí mismo dice la verdad. Si no podemos ver el mundo tal como es en realidad, se debe a las capas de metáforas muertas que los poetas han dejado en todas partes. La realidad es sólo un viejo y descascarado cartel de la poesía.
Los filósofos dicen que los poetas se engañan a sí mismos cuando moran amorosamente en los detalles. La identificación de lo que permanece intocable por el cambio ha sido la tarea del filósofo. La poesía y la novela, al contrario, han sido recreadas con lo efímero —el olor del pan, por ejemplo—. Por lo que a los poetas concierne, sólo los tontos son seducidos por las generalizaciones.
Cielo y tierra, naturaleza e historia, dioses y demonios están todos escandalosamente reconciliados en la poesía. Por analogía se dice que cada cosa es todo, todo es cada cosa. Por consiguiente, los mejores poemas religiosos están cargados de erotismo. Subjetivamente, los poetas pretenden también trascender ellos mismos a través de la práctica de hallar su identidad en las cosas lejanas y apartadas. En un buen poema, el poeta que lo escribió desaparece para que el poeta-lector pueda llegar a existir. El “yo” de un total extraño, un chino antiguo, por ejemplo, nos habla desde el lugar más confidencial dentro de nosotros mismos, y nos deleitamos.

El verdadero poeta se especializa en un género de alcoba y metafísica de la cocina. Soy el místico de la cacerola y mi amor son los rosados dedos del pie. Como cualquier otro arte, la poesía depende del matiz. Hay muchas maneras de tocar el encordado de una guitarra, de besarse y morderse algún dedo del pie. Los músicos de Blues saben que unas pocas notas debidamente tañidas tocan el alma, y así lo hacen los poetas líricos. La idea es que es posible hacer platos asombrosamente sabrosos con los ingredientes más simples. ¿Fue Charles Olson quien dijo que el mito es una cama en la cual los seres humanos hacen el amor a los dioses? Mientras los seres humanos se enamoren y compongan cartas de amor, los poemas tendrán una razón de ser.

La mayoría de los poemas son bastante cortos. Lleva más tiempo estornudar naturalmente que leer un haikú. Sin embargo, algunos de estos “pequeños” poemas han acertado a decir más acerca de la condición humana, en unas pocas palabras, que siglos de otros géneros de escritura. Los poemas cortos y ocasionales han sobrevivido por miles de años desde la épica y sólo lo tocante a todas las cosas ha crecido ilegible. El misterio supremo de la poesía es la forma en que tales poemas lanzan un hechizo sobre el lector. El poema es absolutamente entendible después de una lectura, y casi inmediatamente uno quiere releerlo de nuevo. La poesía es, en conjunto, repetición que nunca llega a ser monótona. “¡Más!”, gritarían en coro mis hijos soñolientos después de terminar de leerles algún cuento para niños. Para ellos, como para todos los amantes de la poesía, hay sólo más, y nunca bastante.

Es la calidad paradójica de la poesía la que precisamente le da su sabor. La Paradoja es su condimento secreto. Sin sus numerosas contradicciones y su impertinencia, la poesía sería tan blanda como un sermón del domingo o el discurso de un presidente. Se debe a sus muchas y deliciosas paradojas que la poesía haya derrotado y sobrevivido continuamente a sus críticos más duros. Cualquier intento de reformar la poesía, de hacerla didáctica y moral, o aún de restringirla dentro de alguna “escuela” literaria, es entender mal su naturaleza. La buena poesía nunca se ha desviado de su propósito de ser una fuente inagotable de paradojas acerca del arte y la condición humana.
Sólo un estilo que es un carnaval de estilos devela la irreverencia que me parece apropiada para la poesía hoy. Una poesía, para abreviar, que tiene la recepción de un cable de televisor con más de trescientos canales, más hechos extraordinarios que ficciones, falsos milagros y supersticiones en escaparates del supermercado. Un poema que es como un espectáculo de Elvis Presley en Marte, la mujer con tres tetas, el cuadro de un perro que se comió la mejor obra de Shakespeare, la noticia de que el infierno está atestado y de que ahora en el cielo se están estableciendo los pecadores más perversos.
Aquí, por ejemplo, viene un compañero sin casa ni hogar cuya cabeza calva perteneció una vez a Julio Cesar. ¿No te vi vociferando en un stip-tease, ayer, en el Times Square, le pregunto? Cabecea felizmente. Mi siguiente pregunta es: ¿Aníbal cruzará de nuevo Los Alpes con sus elefantes? “Observa afuera a la querida poeta”, es su respuesta. “Si llega a girar con su carro lleno de compras, de libros viejos y ropa usada, alístate para oír un poema.”

Eso me recuerda que mi bisabuelo, el herrero Philip Simic, murió a la edad de noventa y seis en 1938, el año de mi nacimiento, después de regresar tarde a casa, una noche de taberna en compañía de unos gitanos. Pensó que lo ayudarían a dormirse, pero murió en su propia cama con los músicos tocando sus canciones favoritas. Eso explica por qué mi padre cantaba canciones de gitanos y por qué yo escribo poemas, porque como mi abuelo, yo no puedo dormir en las noches.




"El lío con la poesía", Charles Simic.
Revista Trimestral de Michigan 36, no. 3 (invierno de 1997).
Traducción de Óscar Pinto Siabatto.



extraído del blog de la poeta ANA GORRÍA

POESÍA de Abel Aparicio

Poesía,

poesía es llorar a solas
mientras la voz del Kutxi
te ensucia de barro la camisa.

Ver jugar en el patio del colegio
las palabras hilvanadas por Mestre.

Tomar una cerveza con Gsus Bonilla
mientras te enseña a esquivar
los palos que nos regala la vida.

Entrar a un bar y encontrarte de frente
con los puños que esconde
el sombrero de Escandar.

Que la Peque y Cañamares
te hagan despegar del suelo
y luego te pregunten
a ver quién dijo que lo hicieras.

Estar un atardecer con la ARMH
y ver cómo sus manos iluminan las huellas
que el miedo obligó a cubrir.

Llegar a casa de mis padres
y ver un plato encima de la mesa.

Escuchar como Alicia me dice
Felicidad somos tú y yo.

Sentarme con mis amigos
y dejar que fluya la magia
que nos transmiten las palabras
mientras el paisaje se llena de sonrisas.

Los regalos que Batania
nos deja en cada pared.

Pasear por un sendero en otoño
y ver a lomos de un caballo
los versos de Manolo Chinato.

Es Xosé Ambás mirando a los ojos
a una señora de 80 años
y que esta sonriendo se ponga a cantar.

Ver a David González, a Vic,
a Barrueco y al Kebran
recitando verdades
a los sillones del jurado.

Poesía es Miguel Hernández
durmiendo en un banco de Madrid,
es Machado en el adiós del exilio,
es Víctor Jara en una mina,
son Beneditti y Neruda
dibujando letras en miles de hojas,
son las manos de un agricultor
a la mañana siguiente
de cada día.

Poesía
es
todo lo que tenemos que decir.


Abel Aparicio González

martes, 22 de marzo de 2011

Varsovia, un poema de Ana Pérez Cañamares

(Calle Prozna. Formó parte del gueto de Varsovia.)




VARSOVIA

Estoy tomando una cerveza
frente a lo que fue tu casa.
Ahora tu casa es un símbolo
y los símbolos no son habitables.
Para ti debió de ser
lo que nunca tendrían
que dejar de ser las casas:
entrechocar de platos
risas que estallan
sábanas estiradas para proyectar
la película velada del sol:
una película que habla de felicidad
o cuanto menos
de la seguridad de un refugio.
Refugio del trasiego y los ruidos de la calle
nunca del horror.
A través de los visillos
el horror no se presupone.

Me cuentan historias. Soldados
lanzando niños a través de las ventanas.
Soldados cortando barbas y patillas
a navaja, en la calle: carnavales de humillación.
Me cuentan historias, pero tu casa
no parece propiedad del infierno.
Está vieja, sí, y hay algún agujero de bala
bajo un alféizar, como marcas de los dedos de dios
al hundirse en barro sólido. Señalando
a los elegidos o a los condenados.
A pesar de todo, como todas las casas,
sigue teniendo algo
de tierno y de inexpugnable.

Estoy bebiendo una cerveza.
No a mi salud, ni a la tuya.
¿Qué podría decir de ti?
De ti no tengo recuerdos
y siento pudor de imaginarte.
Tengo memoria de la humanidad.
Aún la tengo. Y tengo también una casa.
La recuerdo ahora: los platos
las sábanas, las cortinas:
tesoros que me delatan como ilusa propietaria.
Una puerta blindada: el foso
que ningún ejército ha puesto a prueba.
Pero más allá o más acá de las casas
hay un lugar. Un lugar que
aunque queramos compartir
aunque quieran invadir
no es un territorio ni una ruina.
Es el lugar al que escapaste
un segundo antes de que la puerta
fuera derribada. O un segundo después.
Cuando comprendiste que las casas
pueden parecernos un universo
pero ni siquiera son un país.
Y un grito en otro idioma abre
de par en par las ventanas
que lo expulsan a la calle como un vómito.
Las casas no pueden digerir
la violencia de los extraños.

Tiene que haber un lugar.
El lugar que no me revela tu foto.
El lugar que otros no destruyen
con palabras o con bombas.
Rata allí no significa nada.
El dolor puede nublarlo
pero no lo tapia.
Es el gueto que levantamos
dentro de nosotros.
La tumba que elegimos ocupar.
No la que nos señalan.

El búnker dentro de ti.

ANA PÉREZ CAÑAMARES



HOY NO QUERÍA PONER MÁS ENTRADAS, PERO LEER ESTE POEMA DE MI AMIGA ANA HA CONSEGUIDO QUE ME LO PIENSE. ARAÑA POR DENTRO ESTE POEMA.

PARA LEER MÁS DE ESTA MUJER PINCHA AQUÍ.

PUES NADA de José Naveiras

Que no tengo nada que decir.
Asi que mejor permanecer callado ¿no?
Aún así, lo intentaré.
Lo más destacable que me ha pasado es una magnífica camiseta sangrienta y ulltraviolenta que pepelhijo me regaló por el día del padre. También pasó un magnífico recital junto a Enol Sanyago, Nares Montero y Eva Gallud que tuvo lugar en el Volta Café, un sitio magnífico.
Tengo mi novela casi terminada, a falta de cerrar cuatro cosillas.
Se me ha roto el coche, el ordenador portátil, una camisa y 2 trajes (por los huevos, como los hombres).
He vuelto a retomar el contacto con un par de amigos de estos de toda la vida y me encuentro un poco saturado de historias, de revistas, de libros y cosas de las que tirar. Apenas uso la cámara.
El curro tranquilo, mal pagado, pero tranquilo.
Tranquilo.
Tranquilo.
Se me olvidaba, hemos puesto en marcha varios proyecto apasionantes:
1 premio de poesía junto a la gente de Badulake que ha sido un éxito.
1 micro editorial que se llama LVR[ediciones y que publica poesía
1 antología de relato y cuento que se llama "Al otro lado del espejo. Narrando contra corriente" antologada por gsus bonilla, diseño de Luis Morales, portada de Daviz del Reino y editada por los editores mas majos del país: Escalera.
He abierto otro blog, pero este es para colgar los carteles que diseño para eventos, así como todo el material gráfico que también produzco (postales, portadas de libros, etc.)



si quieres saber más de este señor pincha aquí

lunes, 21 de marzo de 2011

SAIGÓN



Mis amigos andaluces de la revista Saigón (Lucena) me han mandado por correo esta magnífica revista (número 16) en la que colaboro con una fotografía. Gracias a Manuel por todo y al resto del equipo.

Debajo las palabras sobre la revista que ellos mismos dicen.

Abrazos.


Esta es la portada del número 16 de la Revista Saigón, dedicada a la paz, y que será presentada en Lucena (Córdoba), el próximo 5 de febrero, dentro de los actos de Palabras por la Paz.

NADANDO CONTRACORRIENTE- AL OTRO LADO DEL ESPEJO



En breve en las librerías con un gran puñado de relatos.

Gracias Ediciones Escalera.

Ángel dixit.

DEJAR ATRÁS EL AGUA del blog de FRUELA FERNÁNDEZ





Poemas de RENÉ COYRA, TERESA FORNARIS, EDUARD ENCINA RAMÍREZ, ALEJANDRO PONCE, LEYMEN PÉREZ, ÓSCAR CRUZ, YUNIER RIQUENES GARCÍA, LEGNA RODRÍGUEZ IGLESIAS y KAREL BOFILL BAHAMONDE.


Ilustración de portada de LAIA ARQUEROS.


Yunier Riquenes (1982)


MI MADRE QUERÍA QUE YO NO FUERA CABALLO. Nos sentamos a descansar sobre la hierba fresca observando la reverberación del camino. Necesitabas un potro perfecto, le dije, que se lanzara a galope sin orejeras; necesitabas un hijo que no fuera caballo y no soportara las herraduras... Entonces serías un mulo, me dijo, y continuamos el viaje en silencio.


entrada extraída íntegra del blog de FRUELA FERNÁNDEZ que podeis ver pinchando aquí.

MUSICA DE MI PADRE- ALAN PARSONS PROJECT "Eye in the sky"

Alan Parson Project era un gran grupo con grandes temas que quedaron en el oído de todos, en el de mi padre también. Aquí os dejo su mítico "Eye in the sky". Música para dejarte llevar.




AARON THOMAS y su ANY MORE




Este señor lleva tiempo, musicalmente hablando, fascinándome con su guitarra y su frescura. Aquí os lo dejo.

Ángel dixit.

RECORDATORIO DE LA PRESENCIA DE MARY JO BANG EN MADRID





Hotel Kafka y Bartleby Editores tienen el placer de invitarles a la presentación del libro de poemas Elegía, de Mary Jo Bang (trad. Jaime Priede, National Book Critics Award 2007). El acto tendrá lugar el próximo martes día 22 de marzo a las 20:00 horas. Intervendrán los poetas Jordi Doce, Julieta Valero y la autora.

Hotel Kafka
Hortaleza, 104 | 28004 Madrid
Tel. 91 702 50 16

sábado, 19 de marzo de 2011

NADANDO CONTRACORRIENTE- AL OTRO LADO DEL ESPEJO

Reseñado en el blog NADANDO CONTRACORRIENTE de Al Otro Lado del Espejo con motivo de una antología de relato corto.

Podeis ver el resto pinchando aquí.

2 de Jordi 12


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Les da lo que ya tienen, y le adoran por ello.


Un reguero de sangre se estanca, y nace un hombre.


extraído de su blog LOS PERROS EN LA PLAYA


jueves, 17 de marzo de 2011

EDICIONES LEGADOS


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AGUSTÍN SÁNCHEZ ANTEQUERA

CAMARA OBSCURA





Tears for affairs. Buen tema.

TOMAS VENCLOVA


UN POEMA SOBRE LA MEMORIA

¿Esperas a los que partieron? A los abismos
partieron. Y los muros los abandonaron,
las pinturas y lápices, la arena y la nieve,
los relojes, las almas, la lluvia y el Juicio,
las hojas del abeto, la victoria sobre la muerte.

Ya no queda quien diga quién es justo,
y cuando sumas todas las partidas,
tu suma sin total explota en tu interior,
se hace añicos en voces, ferozmente enemigas.

Esto queda: el dibujo de un círculo a cuchillo,
el polvo en los estantes, una marca en un plato,
tal derroche de libertad, versos y mentira,
como escasez de auténtico destino.

Además de dos voces: acarician el cálido,
el incómodo cuerpo de esta urbe.
Les fue dada una gota de memoria.
Suya es. Y no pertenece a nadie.

Corre sin rumbo, alada, ciega de nacimiento,
como una golondrina se arroja de su nido.
¿Y qué es tu dignidad, tu clasicismo,
tu escuela de rituales y de divertimentos?

Y así la hora, apartándolo todo de nosotros,
a muerte condenada, se mece como un chal
cayendo en escaleras, en cuartos y pasillos,
y en el hueco que yace, con desgana,
entre el tiempo pasado y el tiempo por venir.


Tomas Venclova
Traducción del inglés de Abraham Gragera


EXTRAÍDO DEL BLOG DE ABRAHAM GRAGERA PINCHANDO AQUÍ

ELEGÍA de Mary Jo Bang


Hotel Kafka y Bartleby Editores tienen el placer de invitarles a la presentación del libro de poemas Elegía, de Mary Jo Bang (trad. Jaime Priede, National Book Critics Award 2007). El acto tendrá lugar el próximo martes día 22 de marzo a las 20:00 horas. Intervendrán los poetas Jordi Doce, Julieta Valero y la autora.

Hotel Kafka
Hortaleza, 104 | 28004 Madrid
Tel. 91 702 50 16

miércoles, 16 de marzo de 2011

PABLO LÓPEZ CARBALLO- SOBRE UNAS RUINAS ENCONTRADAS

6.

La palabra golpea
su futura mudez. Tormentas
iluminan su apagamiento.
Los libros que se abren
casi en silencio y se cierran
con un golpe seco.
Objetos mutables
síncopa del mutisto.


poema de PABLO LÓPEZ CARVALLO extraído de su poemario SOBRE UNAS RUINAS ENCONTRADAS editado por LA GARUA LIBROS

UNO DE MIS MEJORES AMIGOS CUMPLE AÑOS



I

La música en tus ojos
y en mi alma ruina
aterciopelada sonrisa que donas
a un helado corazón que desespera
por encontrar una barca
para un tranquilo navegar
por el intenso mar de la vida.

II

Perseguidos por el tiempo
tú y yo sabemos del secreto del verso
epístolas a la nada y al fondo un grito
clamando a la perdida esperanza
buscando una sonrisa que ya no existe
hallando el inmenso dolor de alma
superior a la derrota en batalla
y el tiempo no lo gana
no mitiga la fatiga de no poder soñarte.

Andrés Ramón Pérez Blanco.


se le debe querer por varios motivos

martes, 15 de marzo de 2011

KASHMIR- ROCKET BROTHERS




Nothing else!

PRESENTACIÓN DE "LA FLOR ROJA"



jueves, 17 de marzo · 20:00 - 23:00

Lugar
Tipos Infames. Libros y Vinos
San Joaquín, 3
Madrid

Creado por

Más información
El pobre Garshín está triste... ¿qué tendrá nuestro amigo? Ya lo podéis ver en la foto... Para animarlo le hemos preparado una estupenda FIESTA SORPRESA!!!!

¡Anímense! Aprovecharemos la ocasión para comentar con varios de sus amigos:

La traductora PATRICIA GONZALO DE JESÚS nos contará cómo y por qué eligió esta joyita...

La ilustradora SARA MORANTE compartirá sus secretos de creación...

Y el diseñador ZURI NEGRÍN y la editora MARIAN WOMACK comentarán brevemente algunas cosillas sobre Perspectivas, lo habido y po haber, qué vendrá a hacerle compañía a nuestro querido amigo.

Todo aderezado con las estupendas galletitas de nuestros amigos de cakeaway y una selección de vinos infames muy especial...

¡No podéis faltar! Garshín se lo merece...

Recitales en el didáctico en el Botánico de Madrid


Juan Carlos Mestre + Cecilia Quílez día 21 de marzo

Olvido García Valdés + Jordi Doce 28 de marzo

Félix Grande + Ada Salas 4 de abril


Todas las sesiones serán a las 18 horas en el Jardín Botánico, Pza Murillo 2 (Madrid)


extraído del blog de AGUSTÍN CALVO GALÁN

RECORDAR


Presentación EL MISMO RÍO, con la presencia de su autor, el estonio Jaan Kaplinski. Madrid. Jueves, 17 a las 19 horas en La Central del Reina Sofí‏a

UN POEMA DE ALEJANDRO CÉSPEDES

V


¿VENDRIAS hasta mí?

¿Cruzarías las fronteras,

los lenguajes,

las vías siempremuertas de los trenes,

las ciudades

que no estuvieron nunca escritas sobre un mapa?


¿Cambiarías de hemisferio,

de andén

de estación,

de calendario?


¿la medida de un tiempo

que ya no es simultáneo entre nosotros?


Y qué ibas a encontrar sino el futuro.

Lo único de ti que ya conoces.



POEMA EXTRAÍDO DE SU POEMARIO "HAY UN CIEGO BAILANDO EN EL ANDÉN" PUBLICADO POR HIPERIÓN.

SIMIC según MARTÍN LÓPEZ-VEGA


Estos son los problemas a los que se enfrenta un contemporáneo constructor de alegorías en un mundo "huérfano de ideologías": cada vez tenemos más conocimiento sobre lo concreto y cada vez sabemos menos de lo abstracto, tan poco que a menudo negamos la existencia de todo cuanto suene a abstracto. Charles Simic es un poeta de la estirpe de Dante: su intención es obtener la piedra filosofal que otorgue el conocimiento de las cosas del mundo, pero sabe mucho más de lo que Dante sabía, y está seguro de muchas menos cosas. Así que no puede construir un gran retablo, una gran alegoría que reconstruya el mundo: tiene que limitarse a elaborar pequeñas escenas de las que ni siquiera puede ofrecernos un significado claro. Él las deja en el papel y a nosotros nos corresponde entenderlas o extrañarnos. Simic ha dicho: "Yo no escribo parábolas. Si escribo "ratas en pañales" eso debe entenderse de manera literal".
MARTÍN LÓPEZ-VEGA

lunes, 14 de marzo de 2011

Una vida dentro de otra de HASIER LARRETXEA


Tengo oído que los versos de la poesía son como los hachazos. La terminación de los versos,
un nuevo corte en el tronco. La supuración en las pieles secas, la resina.

Desde que nací, he vivido enraizado plenamente con el deporte rural. En los cerrados bosques
me perdía con mi padre y mi tío, aizkolaris, entre el eco de los hachazos, y su reflejo
en la penumbra provocada por las ramas. De pueblo en pueblo, de fiesta en fiesta, de campeonato
en campeonato. Siempre he tenido cerca los aizkolaris y los deportistas rurales más
famosos. Mi padre, mi tío. La piedra, el pueblo. Una muestra del modo de vida silvestre.

Todavía me hacen recordar, cómo, con tres años, en el campo de fútbol de Atocha de San
Sebastián, después de ver a los aizkolaris australianos, comencé con la modalidad del corte
vertical. En la corteza del tronco, nada más que arañazos de un gato.

Un tipo de hacha para astillas grandes, la otra para astillas pequeñas. Como en la literatura.
La novela y la poesía. El gigante y la polilla.

Nací para ser deportista rural. ¡Cuántas veces me ha dicho mi padre que tengo planta
para ser un excelente harrijasotzaile! De pequeño, levantaba piedras de madera,
estando él a mi lado.

La tensión de las grandes competiciones, ha mermado con la colección de txapelas del salón.
El padre, alerta, sosteniendo un hacha entre los brazos.

El verso, ¡zas!, en el corazón del tronco, de igual modo que el hacha afilada proyecta el corte
evitando los nudos. La pluma es mi hacha. La fortaleza genética de la gente de la montaña. El
ser humano y la naturaleza. De la generación sucesora de hombres y mujeres surgidos en el
acantilado de la naturaleza.

He ido configurando con las palabras las imágenes y formas que mi padre plasma en la madera,
en una competición de jóvenes aizkolaris, tras irme sin concluir el trabajo. Tiñendo los trozos
de madera con las gotas de sangre que se me deslizaban por las manos.

A pesar de no querer hacerlo, me presenté. Estuve. Lo intenté. Para mostrar que no nací para
eso. Desde entonces, mi padre no ha intentado más veces que yo fuera un deportista rural. A
pesar de que él sigue viviendo con el brillo en los ojos. Sintiéndose en simbiosis con los montes.
Es un hombre del bosque. Un basajaun. Un vasco auténtico.

Por eso, debía ser hábil en algo, para dejar a un lado el ejercicio diario de cortar la madera.
Así, comencé a ganar premios de literatura juvenil. Eran las razones para estar tranquilo. La
manera de que me dejara tranquilo.

Escribir, en un intento para comprender la vida, para ahuyentar el dolor. En el entorno del
campo, la literatura era la burbuja que me mantendría a salvo. La piedra preciosa que me alejaba
y me protegía.

“Nunca he visto tanta vida en una mirada tan triste”. Es la frase de cabecera de la época en la
que comencé a escribir. En todo momento me sentía a mí mismo, a mi cuerpo, como a un
extraño. Encadenado, debilitado, un adolescente sin vida. Sin esperanza, atrapado desde las
entrañas.

Así podría huir de la realidad sin empuje ni motivación, hasta transformarla en el empuje y la
motivación de esa realidad.

La palabra convertida en aliento. Cada frase, una punzada contra el decaimiento.

Es día de fiesta en el pueblo. En la lejanía, los bertsolaris, el baile. Las cantilenas de una época.
El padre, estornudando en la cocina. La madre, con la abuela triste por los achaques
de la vejez, en la plaza.

Al dejar el libro publicado encima de la mesa, mi padre me dijo que me había hecho
un hombre. Mi hermano que me compraría la tarjeta para la comida de las fiestas del
pueblo. Hace años que no me acerco a las fiestas del pueblo.

Sacudo los fantasmas de la memoria con la poesía. Coso las rasgaduras de la ausencia. Asigno
una coreografía refinada alrededor de la vida, admitiendo los restos de claridad. A pesar de
ocuparme en los poemas de la parte oscura y dolorosa del ser humano, no lo hago más que
para mantener la pureza de la esencia.

La literatura como purificación. Al modo de una racha de aire de otoño. Se llevará la hoja. En
cambio, no la rama. La raíz.

Colorear los frutos con los significados, la esencia de las ganas de vivir.

Las respuestas, antes que las preguntas.

Una vida dentro de otra. Como los anillos del tronco.


publicado en la revista de BIBLIOTECAS DE NAVARRA en diciembre del 2010.

domingo, 13 de marzo de 2011

BODEGÓN CON ESPINAS

Sabes
soportar la presión como el pulmón de un pez,
eso lo has aprendido, ¿qué más?

Tal vez un retroceso,
algo menos que arena suficiente. Y todavía
famélico devoras
la fruta permitida: si domesticar
es parecerse
el amor se reduce
a sol oscureciendo la piel de las bañistas
que miras
con el ojo alineado
varios grados al Este del lugar
adonde irías si pudieras elegir.




POEMA DE ANDRÉS NAVARRO DE SU LIBRO " UN HUÉSPED PANORÁMICO" EDITADO POR DVD EDICIONES.

sábado, 12 de marzo de 2011

WHEN THE WIND BLOWS




La gran Maika Makovski y su "When the wind blows".

BARRIO

Caleidoscopio de calles
con similar corriente
fragmentando una urbe
en secciones nunca equitativas.

Anticipo de ducha
antes del hotel
bajo el paraguas
mientras la concupiscencia
atraviesa escaparates.

Recorrer los cristales del caleidoscopio
hasta el confort enmoquetado
por si el cuchillo rojo.

Amsterdam (Julio 2007)

poema inédito de Ángel Muñoz.

WOYZECH del blog de MAYTE PORRAS




El Centro Dramático Nacional representa una versión de Juan Mayorga, dirigida por Gerardo Vera, de la obra Woyzeck, de Georg Büchner.
A partir de una historia real, un soldado que mata a su mujer en un ataque de celos, Büchner construye un drama emocional y violento, cuya influencia ha configurado gran parte del teatro contemporáneo. Büchner no se pregunta qué es el hombre sino en qué se convierte un hombre y cómo es capaz de actuar bajo determinadas presiones sociales. Así surge el primer drama social y existencial a partir de una obra teatral incompleta en la que, a través de breves fragmentos, asistimos a la historia de un hombre corriente, un ser inocente y elemental que emprende un camino doloroso hacia la soledad, la destrucción y la muerte…

Woyzeck no busca un lugar en el mundo, no lucha contra el Doctor y el Capitán que le utilizan y le humillan diariamente, busca abrirse paso entre ellos y encontrar un camino que le permita encontrar su propia identidad.
A partir de mañana y hasta el 22 de mayo.


extraído del blog de Mayte Porras

UN POEMA DEL GRAN MARTÍN LÓPEZ-VEGA


LEYENDO EL PERIÓDICO EN VOZ ALTA


Una joven le regala un colchón nuevo a su
madre
y tira a la basura el viejo en el que guardaba un
millón de dolares.

Descubierto un hongo con forma de falo.
Éxito de las albatros lesbianas.
Un hombre se torna en arma mutante.

Los profesores españoles pierden el 16% del
tiempo mandando callar.
Cada gijonés consume una media de 60 litros de
sidra al año.

La nieta del Che posa desnuda para defender la
vida vegetariana.
Gorbachov saca un disco romántico.
Obama también mata moscas.

"Cuando podamos crear vida no sabemos cómo
evolucionará".
" No se puede andar siempre con "verdis" y
"puccinis".
Roger Federer:"Ahora soy más hombre".

¿Sabe montar en burro Angelina Jolie?
¿De qué están hechas las estrellas?

Auschwitz necesita reformas.


poema extraído de su poemario ADULTO EXTRANJERO editado con DVD EDICIONES.

ULTIMAS ADQUISICIONES POETICAS



jueves, 10 de marzo de 2011

QUE PENA QUE NO PUEDO IR

enreve(r)sados

Vamos a leer poesía por placer.

Recital poético a cargo de:

Eva Gallud
Nares Montero
Enol Sanyago
José Naveiras García

Jueves 10 de marzo a las 21:00 horas en Volta Café, c/Santa Teresa 9, Madrid. Metro Alonso Martínez.

martes, 8 de marzo de 2011

MUSICA DE MI PADRE-BAMBINO y La Pared





Bambino era uno de los mejores rumberos. A mi padre le gustaba. Uno de sus mejores temas era y es "La pared". Aquí os lo dejo.

Ángel dixit.

a Eva Gallud

esa luz apenas válida
queriendo modelar las sombras
de un patio calcáreo
trepado por el musgo,

un temblor de voz
regulado por la pared
entre la fría lluvia
que gasta agujas de reloj

querer encerrarse
sincopando días
y ese cansancio de invierno


poema inédito de Ángel Muñoz

PAPER AEROPLANE- Angus and Julia Stone





La estética del vídeo me encanta.

Ángel dixit.

domingo, 6 de marzo de 2011

LECTURAS POÉTICAS DE AHORA- CHARLES SIMIC



OCTOBER ARRIVING

I only have a measly ant
To think with today.
Others have pictures of saints,
Others have clouds in the sky.

The winter might be at the door,
For he´s all alone
And in a hurry to hide.
Nevertheless, unable to decide

He retraces his steps
Several times and finds himself
On a huge blank wall
That has no window.

Dark masses of trees
Cast their mazes before him,
Only to erase them next
With a sly, sea-surging sound.



LLEGADA DE OCTUBRE

Sólo una raquítica hormiga
me ayuda hoy a pensar.
Otros tienen estampitas,
otros, nubes en el cielo.

El invierno podría estar a la puerta:
está completamente solo
y tiene prisa por esconderse.
Sin embargo, incapaz de decidir

vuelve sobre sus pasos
unas cuantas veces y tropieza
con un enorme muro liso
sin ventanas.

Negras masas de árboles
dibujan en él sus laberintos
y los borran después
con un sonido furtivo de ola marina.


Poema de Charles Simic extraído de su poemario LA VOZ A LAS TRES DE LA MADRUGADA editado por DVD EDICIONES, poesía; con traducción y prólogo de Martín López-Vega.

Ángel dixit.

VACÍO DE CUCHILLAS-UN POEMA GANADOR


de María Góngora (Caos)

Amo este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva

Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.

Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.

Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.

Amo como me muerde la boca del estómago
como me pincha el trapecio y la clavícula
como abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.

Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.

Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.

Es la vida.



Este cúmulo de sentimientos le han dado a María Góngora (Caos en la red) el premio al mejor poema en el concurso que organiza Amparo (Bletisa en la red).

Yo, honestamente, creo que es muy merecido y me alegro.

Enhorabuena María.

Ángel dixit.

GRACIAS EDICIONES ESCALERA-ORGULLOSO DE PARTICIPAR EN ESTO




Sin duda, tiempo de antologías.

Autores actuales, autores amigos, autores ajenos.

Y nosotros.

Hace ¿tres? años publicamos Bukowski Club 06-08. Jam session de poesía. Y salimos vivos y satisfechos de la experiencia. Conocimos mucha gente, mucha buena gente, mucho talento. Sin ir más lejos, el núcleo duro de LA VIDA RIMA, gente encomiable que hace encomiables esfuerzos por darle salida a las palabras.

Repetimos. Desde luego que repetimos. Faltaría más. Gsús Bonilla, José Naveiras, Luis Morales, Dabiz del Reino, Reyes Monje, Rosa Naveiras. Sólo con este elenco vale la pena meter el hocico. Y luego están los cincuenta (50) autores. Cincuenta. Buenos autores.

A nosotros, a Talía y a Daniel, creadores de escalones y de rellanos, nos llena de orgullo y sobre todo de satisfacción. Esto es bueno. Esto es bonito. Esto es lo que queremos. Y LA VIDA RIMA nos da la opción de hacerlo realidad.

Será una fiesta.

Con ellos:

Nacho Abad + Escandar Algeet + Lola B. Gallardo + José Ángel Barrueco + Batania + Antonio Bordón + Sergio C. Fanjúl + Fernando Clemot + Mario Créspo +Iñaki Echarte Vidarte + Oscar Esquivias + Manu Espada + Sonia Fides + Carlos Frühbeck + Hipólito G. Navarro + David González + Esteban Gutiérrez Gómez + Patxi Irurzun + Domingo López + Talía Luís Casado + Marcelo Luján + Inma Luna + Miguel Ángel Martín + Reyes Monje + Luís Morales + Vicente Muñoz Álvarez + Ángel Muñoz (Voltios) + José Naveiras + Susana Obrero + Daniel Ortiz + Dani Orviz + Olaia Pazos + Ana Pérez Cañamares + Pepe Pereza + Andrés Portillo + Luís Miguel Rabanal + Alfonso Xen Rabanal + David Refoyo + Markus Renström + Esther Rodríguez Cabrales + Carlos Salem + Mayte Sánchez Sempere + Marta Sanz + Javier Serrano + Lorenzo Silva + María Jesús Silva + Estelle Talavera + Déborah Vukušić + Marian Womack

La portada de Dabiz del Reino, la selección de Gsús Bonilla. Es para dar saltos de alegría.