Tus ocho años son
la espuma de la ola rota.
Me pregunto cómo pasa
el cielo
por los ojos vacíos
de los peces.
Me apoyo sobre tu hombro
por ignorante,
por ser
hierba sin marca
de zapatos.
El mar que se enrosca
en tus pies
vendrá conmigo
todavía un verano más.
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