sábado, 11 de septiembre de 2010

UNA CRÓNICA DE LAS QUE YA NO HAGO



Sentado frente a la pantalla, de fondo, en el salón, suena "Roads" un tema de Portishead, el mismo que ayer mi amigo, sí mi gran amigo, Antonio Díez me puso antes de empezar a recitar: "para ir motivándote", como me dijo él.

Pero empecemos como todas las cosas, por el principio. Me escabullí del trabajo bastante tiempo antes de lo normal para poder acudir a este lío que había montado el Antonio. Llegué con buena compañía, Mayte y Mila volaron conmigo por la M-50 en mi Ibicenco para llegar a tiempo. Tiré el coche donde buenamente pude, eso sí, con cuidado no sea que luego tocase volver a patita, y llamé al susodicho canchondo mental del Antonio para que me ubicase el garito.

Llegamos, y llegar fue una sorpresa. Por allí andaba Marian (gran reportaje fotográfico el que hiciste amiga), Adriana Bañares, Bolo, Alf-ölson (me sorprendió y me alegró muchísimo su presencia, allí, en tierras del sur), un gran amigo que recuperé hace no mucho de mi época del instituto (Oscar Salinas) ¡ojo a este señor y su proyecto musical! BEFORE THE BLUE, suenan genial. Sigo con la lista que me voy por donde no debo, conocí a la sin par y torrentosa fuente de energías Martaerre (nos queda algún twist pendiente amiga, jejejejejejejeje), por supuestísimo estaba otro gran amigo como es Esteban o su alter ego Baco, la también sorpresa y alegría doble de Ángel González, que se vino desde Alcalá de Henares para vernos y encima me regaló su poemario MUÑECAS RUSAS, del cual hablé en este blog hace unos días, y como no, estaban Jaime, siempre Jaime, su hermana y su compañera de viaje Rebeca.

Joder Antonio, no lo pudiste hacer mejor te lo juro, eso sí: " no es momento de chuparnos las pollas todavía".

El BADABAR y su dueño, creo que Rober, se portaron de vicio con nosotros, un sitio tan emblemático de fuenla y que se decante por nosotros, unos don nadie, y que petemos el garito, y que corriese la cerveza a la par que las buenas letras. Gracias Rober y gracias BADABAR.

Se improvisó un escenario, un tablón de madera sobre unas cajas de una conocida marca de refrescos de cola (paso de publicidad que luego me piden los derechos). Un escenario como dios manda, desnudo, libre de atrezzo, el poeta recitando con dos cojones y con dos ovarios ante la peña sin poder ocultarse en nada.

Empezó Jofre, ¡qué grande! contándonos anécdotas de sus incursiones musicales por la calle Preciados de Madrid con su gaita, porque sí porque el tío tuvo un par para subir ahí arriba con su gaita travesera (jódete Hevia), y nos hizo, por un rato, añorar ser escoceses, o al menos gallegos.

Antonio se colaba, el muy cabrón, entre poeta y poeta. Estuvo sembrado el tío, y sí, lo ratifico: serás un buen poeta, pero también un cachondo mental de cojones, me encantan tus charlas con mujeres, macho.

Esteban puso la madurez en el verso, hubo un riguroso silencio, un respeto hacia un tío que vestido de traje, con alma de Angus Young, te va clavando, poco a poco, los versos en la piel como las agujas de un acupunturista.

Me tocó a mi, y mi chica y Mila supieron coger sitio desde el principio, al ladito del escenario y supieron darme calor, arroparme, igual que el resto de gente del garito. Sonaba Portishead, "ROADS", como ahora en mi salón, y tuve que dejar que terminara el tema, más que nada porque los pelos se me pusieron de punta. Sobre mis poemas paso de decir algo, no estaría bien, que lo hagan otros, que opinen otros del VOLTIOS.

Adriana, la dulce Adriana, con cara de niña buena y alma de dominatrix subió, y con 21 ó 22 tacos (disculpa Adri que no recuerde tu edad ahora mismo), nos enseñó, aunque yo ya lo sabía, más que nada porque la conozco desde hace tiempo, como una persona tan joven puede, sencillamente, escribir tan bien y tener una mente espabiladísima.

Luego el turno fue de un torbellino rubio, la Marilyn Monroe del día 10 de septiembre del 2010 en fuenla, de Martaerre. De valencia vino y a valencia se fue, pero vio cargada con la acidez de las naranjas en sus versos, con húmor, con juegos de palabras y con un desparpajo de narices. Lo dicho, me debes un twist.

Y cerró el acto Bolo, Hipólito García "Bolo". Ayer no había sofá pero le importó poco para sentarse en él, en el sofá de los valientes, dejarse acariciar por el cariño que se le tiene, para que este Groucho Marx de Lavapiés nos deleitase con su vida, sus sentimientos, sus palmeras de chocolate, sus tensiones que se las baja de internet y su bigote a lo Bufalo Bill. Vino con él el señor Ezra Pound de este siglo, don Álfonso López.

Terminó el tema, pero no se quedó sólo ahí. Antonio, como os he dicho, se tomó la licencia de dar con el gusto musical de cada uno y entre poeta y poeta sonaba música que resultaba del gusto del poeta entrante al escenario. A mi, ya os digo, me dio en la fibra con Portishead, a Esteban con AC/DC, a Adriana con Muse y con los demás, yo qué cojones sé, ni me acuerdo de tanta cerveza.

Besos, abrazos, a zampar, y no zarpar jajajajajajajajajajajaja ( Martaerre) y luego a bailar. Nos fuimos por fuenla, sus fiestas, de garitos, como se debe estilar coño, y bailé con Nirvana, Rollings y mil más, y conmigo danzaron frenéticamente alegres Bolo, Alfonso ( el hombre peonza, madre mía que energía), Jaime, Antonio, Martaerre y todo aquel o aquella que se quiso unir a la fiesta, fiesta que concluye en el salón de mi casa, volviendo la mente a su sitio, a esta mañana 11 de septiembre del 2010 tan tristemente fatídica hace unos años, ya no con ROADS, pues hace un rato dejó de sonar, pero si con MASSIVE ATTACK.

¡ Qué bien me lo pasé, joder! ¡Qué bien!

Lo corroboro yo, mayte y nuestra amiga mila, que corto se hizo el recital, podría haber seguido una noche entera allí arriba cualquiera de nosotros, siempre y cuando hubiese birra de por medio, y concluir en este bello amanecer.

Espero que os guste. Yo, sencillamente, me he derramado por completo, como el esperma que alguien puso en mi sopa, en esta crónica. Y si no os gusta, pues honestamente, que os den.


POR CIERTO, NO ME OLVIDO DE PAZ HERNÁNDEZ, CALIPSO PARA ALGUNOS. NO PUDO VENIR A ESTE LÍO PORQUE POR LA MAÑANA SE MURIÓ SU ABUELO Y ESTABA DESTROZADA. VIVE EN FUENLA, PERO AYER SU CABEZA ESTABA MUY LEJOS. ESTÁ CRÓNICA PARA TI Y TU ABUELO PAZ.

Voltios dixit.

10 comentarios:

Jose Zúñiga dijo...

Oues para no acostumbrar a escribir crónicas eta te ha quedado muy bie, volti. envidia cochina da ese recital y ese despendole posterior.
Aunque lo de "don nadie" está de más.
Cuida la resaca.
Abrazo

Awixumayita dijo...

fue genial!! y tu crónica también :)
un beso y un abrazo enorme para Paz también

antonio díez dijo...

gracias ángel! la verdad es que las palabras se quedan cortas para explicar lo bien que lo pasamos... y eso que tú te fuiste pronto!... aún seguimos hasta la matina... de todas formas lo que cuentas al final de paz hace que el recital y todo lo demás se quede en nada... desde aquí mi pésame y un abrazo, vecina...

urbanoyhumano dijo...

La poesía es amable, difícil y rencorosa. Como una orquídea empalmada. Hubo un tiempo en el que todo me enfadaba. Ya menos, ya casi no.

Neorrabioso dijo...

Bravo! Seguro que lo harías bien

BACO dijo...

Y es que teníamos ganas ya de una fiesta poética. No nos van las vacaciones.
Gracias por tus palabras, sir, y fuerte abrazo a todos

virgi dijo...

eres total, tío, total...

¡ay, cuántos besos que te mando!

Bletisa dijo...

Pues a mí no me gusta nada esta crónica Angel. Nada de nada de requetenada.
Bueno, vaaaaaale, un poquitín casi de nada.

Eres un amor Angel y te lo digo totalemnte en serio aunque me den por no gustarme.
Muaccc.

P.D Vaya envidia que me das.

Calipso dijo...

Seguro que fue una noche genial, me encanta esta crónica me transporta un poquito mas cerca de vosotros

Muchas gracias Angel, por todo el apoyo, por no olvidarme nunca, un abrazo de corazón.

martaerre dijo...

Ay! Voltios no le des más vueltas, tu twist fue el mejor; yo no podría equipararme para nada al menor concepto de altar neoarcaicofancky donde balancea tu twist mostacero. Si bien cierto los movimientos circenses de la poesía recitada aquella noche pudo con las pistas de nuestra siempre adorada tierra fuelanbrense, eso lo saben los asistentes y demás mecheros, tus versos enmarcados de las sonrisas que nos emitiste desde aquel improvisado escenario no han sido mencionados en tu crónica de "la noche badabarianapoeticadieziana", así lo pudimos vivir.
Aplausos por cariñosas palabras y hago mutis por el blog.
Desde Valencia, te envio naranjas virtuales para tus horas de salón. Marta