lunes, 30 de abril de 2012

Father John Misty o J. Tillman o el batera de los Fleet Foxes



Hace poco os hablé del batería del FLEET FOXES y su proyecto en solitario con su propio nombre: J. Tillman.

Pues bien, hoy os dejo un tema de su otro proyecto en solitario que ha iniciado hace poco: FATHER JOHN MISTY.

Este señor es un genio.


La opresión, un poema de PILAR GONZÁLEZ ESPAÑA



"Retráctiles" es un poemario compuesto por una selección de poemas de los siguientes libros de la autora: EL CIELO Y EL PODER, UNA MANO ESCONDIDA EN UN CAJÓN Y TRANSMUTACIONES.

El poema que os quiero dejar a continuación pertenece a su poemario DE EL CIELO Y EL PODER del año 1997. Es, quizá, el poema que más me ha llegado de esta parte de un libro que aún no he concluido.




LA OPRESIÓN

Dentro del silencio
hay un montón de arena.
Parece que unas manos
se la pasan a otras manos.
Una entrega de tierra
entre dos seres fantasmas.

 

aún pueden oírse nuestras risas de LAYLA MARTINEZ



Después llegó la época
en que los boy scouts
comenzaron a fusilarnos
en un intento
de purificar la raza.
Aún pueden oírse
nuestras risas.
 
 
texto y foto extraídos del blog de Layla Martínez

Dos recomendaciones de mis amigos: BACO Y BENEDICTE.



Lo nuevo del señor Esteban Gutiérrez Gómez, acá en la red (Baco).


En breve más información.



La novela que tantas satisfacciones le está dando a mi colega David Benedicte, enhorabuena tío.


viernes, 27 de abril de 2012

XXXI. "A Q."



Tu caminar sobre alfileres es una cuestión fuera de mi alcance
desde el momento en que las sombras quedan cosidas a nuestros talones
                      
                                   sin importar la vehemencia del sol.



Y la cordura se lame heridas en el ring donde aún los pasos.


¿Qué sentido tiene la cordura
si depositas los ojos en el desagüe con el que cribamos los días?



Las moscas.


                    Las moscas danzan siempre que exista un motivo para no ahogarse.



Ahogarse entre tanta palabra es erróneo,
y por tanto no queda más remedio que ser aljibe
cuando la sequía agrieta tus labios.


Abandonar el silencio como terapia
                      
                             usándolo como bypass
     
                                           para ni siquiera obedecerte a ti.


poema inédito de Ángel Muñoz y fotografía extraída de la red.

El batería del grupo Bon Iver, Sean Carey.



El batería del grupo Bon Iver, Sean Carey, tiene un proyecto en solitario bastante bueno. Os dejo con su tema "In the dirt".

Aupa los buenos bateras como Sean Carey o J. Tillman.

Últimas Luminarias de Miguel Ángel Curiel



44.

A veces oír la palabra agua da sed. Ver el vaso lleno de agua da sed. Da sed de pensar en el agua.




51.

Los paraguas negros son los más elegantes. Todos los paraguas para el sol son negros.



106.

Un río de bello nombre está seco ahora. No podrás bañarte más que en polvo. La mano suda al escribir esto.


133.

Voces a lo lejos, como de gente bañándose en un río, chapoteando en el agua. Si toda la alegría fuera así, limpia, inmersa en sí misma. Pero no puedo acercarme a reconocer qué es. Debo escuchar el mundo desde aquí.



166.

Hay pocos poetas que lleguen a viejos y no se hayan vuelto imbéciles. Muy pocos que hayan macerado dentro de sí una alta graduación de sabiduría.



207.

Es inútil prepararse para la muerte. Inútil servirle el té en el jardín seco, hablar con ella. Pasa el tiempo, no se lo bebe, no te contesta. Terminas arrojando el té de la taza a una maceta con camelias, y de nuevo más dosis, más medicinas, más nostalgia de ti mismo.


266.

A pie y a mano, así de intransigente sigo siendo conmigo mismo. Largas distancias sin tener prisa, y a la misma velocidad escribir un libro.


279.

El cieno es la memoria del agua. El agua es nuestra memoria.


306.

Siempre estoy muy lejos de donde soy. Un reparador de espacios, y podría hacer almas de mimbre, tirar los cardos al vacío.



todos los textos extraídos de su obra LUMINARIAS editado con Amargord

miércoles, 25 de abril de 2012

Firstborn de J. TILLMAN



El batería del magnífico grupo FLEET FOXES es un genio. Amén de sus colaboraciones con su grupo ha sacado su proyecto en solitario que suena genial, como podeis escuchar en el video de más arriba (gracias a la Blogotheque). Dicho proyecto ya cuenta con un par de álbumes.

Por otro lado este monstruo ha iniciado una nueva andadura con otra magnífica idea: FATHER JOHN MISTY.

Lo dicho, impresionante.


BALANCES PARCIALES de Felipe Zapico

Maravilloso poemario del hiperactivo y multidisciplinar Felipe Zapico, con ilustraciones de Javier Zabala.
Un libro, en primer lugar, precioso, esa es la palabra que lo define perfectamente. Las ilustraciones son increíbles, bien encuadernado y muy cuidado en su maquetación. La poesía de Zapico es una mezcla, en este libro, de sentimientos y realidad pura, que aquí nos las muestra el poeta en ocasiones como un choque violento y otras caminando tranquilamente al paso, rítmicos versos y llenos de imágenes, como el poema que pongo a continuación. Hay un tema que es mayoritario, el amor, en realidad desamor, despecho, deseo, memoria y, sobre todo, olvido. Tierno casi siempre, duro a menudo. Recomendable lectura y adquisición, sin duda.
Enhorabuena por este trabajo a los dos artistas, os deseo todos los éxitos.
BALANCES PARCIALES, eolas ediciones.


RECUERDO DE UNA NOCHE EN LA QUE NO ESTABA
Borrachos, rotos y sucios
tres hombres deambulan entre los destellos de la noche.
Un isocarro asmático se refleja sobre el asfalto mojado
y un portero escruta tras los barrotes.
Tres boinas casposas, un vómito y una farmacia enrejada.
Las palomas agazapadas gruñen en su sueño.
Un hombre se viste cansinamente mientras ella yace
desmadejada.
Mientras los gatos exploran,
una anciana apoyada en un cristal
amasa la memoria.
Una monja arrastra su cartera saliendo del sanatorio,
el sereno dormita en el pasaje,
y entre ajuares marchitados
se ignoran aquellos que tanto se quisieron.
 
 
De verdad, qué pedazo de poema este que he puesto aquí. Esta ilustración es la que acompaña al poema elegido, pero podría haber puesto cualquiera, son todas buenísimas. 
entrada extraída integramente del blog de mi colega VELPISTER
 

"ALPS" del director de "Canino"



Aún no la he visto, pero creo que es un film muy recomendable si tenemos en cuenta su película anterior.



Lectura actual en novela



Magnífica obra, magnífica descripción de la realidad. Sin aditivos, sin sucedáneos.

lunes, 23 de abril de 2012

Hoy Beach House y su tema Zebra






Maremagnum 44 y DAVID BENEDICTE


a n u n c i o  p o r  p a l a b r a s

ser poeta
        es
pasarse la vida
viéndolas
venir
 

tal que
un niño
en una
          eterna
posguerra.




e l  p o e m a  d e  T e o

las moscas no
se pueden
bañar.







h a i k u  g a d i t a n o

si nos fijamos,
no hay nada tan quieto
como las olas.



ayer tuve el honor y placer de leer junto a David Benedicte y me regaló este poemario suyo tan estupendo. Gracias David. Todo ello dentro del magnífico marco del poesía a DES-TAJO que Alicia e Isaac mueven en Toledo. Gracias a ellos también por la maravillosa tarde.

Hoy en el día del libro, también LVR[ediciones



En la NOCHE DE LOS LIBROS (día 23 de Abril de 2012). LVR[ediciones estaremos presentes también con dos de nuestras autoras.

Será en la LIBRERÍA BLANCO ubicada en la C/Conde de Peñalver, 76.

Estarán Eva Gallud y Leire Olmeda, leyendo y firmando ejemplares de sus respectivos poemarios: Moléstenme solo para darme de comer y Ataques de pánico.

Será a partir de las 20.30 horas. Podeis pasaros y disfrutar.

El Fanzine creatura siempre puntual







Mi amigo Kebran siempre me hace recordar que la generosidad y la amistad existe. Gracias hermano.



sábado, 21 de abril de 2012

Última adquisición



Con mucha esperanza puesta en este poemario.

Thanatos (official video) de SOAP AND SKIN



Esta mujer y su bella voz al piano.......

Amando Carabias habla en su blog de mí



Por no repetirme, me saltaré la primera muletilla que iba a anotar ahora, y pasaré a una sucinta descripción de los acontecimientos.
Martes al mediodía. Asomado sobre el buzón de mi piso, como si quisiera suicidarse, pero a última hora hubiera quedado atrapado por el miedo, o por una mano invisible y poderosa, estaba el paquete de dos libros que mandaba Mariano desde su editorial Talentura La suave piel de la anaconda de Raúl Ariza, y, Amor manual de Ángel Muñoz.
Al día siguiente, o sea ayer miércoles, por la mañana, una amiga mía, una lectora incansable de poesía, me daba su opinión sobre Amor manual y derivábamos hacia la necesidad o no de incluir prólogos y/o epílogos en un poemario.
Hoy, el equipo de Veoguada TV ha subido a la red el programa correspondiente de Conv3rsando en que Paloma Corrales entrevista a Ángel Muñoz, también conocido como Voltios.
Así que a mi vera, espera esta cuidadísima edición de Amor manual, que llegó a mi mesa, sin yo saber que antes de su lectura, me encontraría con un conocimiento un poco mayor del poeta, o de la persona a secas, como él se ha definido en el programa.
Ángel Muñoz (de quien ya conocía algunos poemas y textos por su blog) no es sólo un poeta de versos, aunque escribir poesía para él sea una necesidad vital, según su propia afirmación. En realidad, me parece que es poeta de imágenes plasmadas a través de la fotografía e incluso las ilustraciones. Y esto que digo, lo puede comprobar cualquiera, a poco que se investigue cualquiera de sus blogs.
De algún modo, detrás de esa sonrisa de niño travieso que aún dispara de vez en cuando, bajo sus ojos penetrantes que, a veces, ocultan esa gorra, hay un hombre en que se ha depositado algo del espíritu totalizador del Renacimiento (acaso ahí es donde más se perciba que es licenciado en Historia del Arte). La fotografía, la ilustración, la edición, el relato corto, la novela comparten afanes y tiempo con el poeta en el sentido más libresco o tradicional del término.
Me ha sorprendido que tanto él como José Navieras hayan emprendido la aventura editorial bajo el nombre de LVR. Crear una editorial, aunque sea pequeña, me parece una aventura sólo para muy valientes o muy locos. Según explica Ángel, encontrarse con las puertas cerradas de las editoriales, fue el motivo por el que se decidieron a iniciar esta aventura. En realidad esto es un eufemismo de la verdad. Las editoriales de poesía no están cerradas a la edición de poemarios… si el poeta de algún modo sufraga la edición. Ésa es la cruda realidad del panorama editorial en España, salvo excepciones, obviamente. Si el poeta espera no gastarse dinero de su bolsillo con una publicación, entonces encontrará trillones de dificultades, a modo de puertas cerradas e inaccesibles. Quizá tampoco convenga ser muy exigente en esta cuestión, pues hay que tener en cuenta el número de poemarios que llegan a las editoriales. Cuando se dispone de un dinero limitado, cuando hay más manuscritos que posibilidad de publicar libros, entonces tienen que entrar por fuerza otras consideraciones. Hay que discriminar, y son en ese caso los editores quienes arriesgan su dinero, por tanto habrá que respetar la decisión. Por tanto que ellos se hayan decidido a esta aventura, significa correr un riesgo que es de agradecer, aunque sus pretensiones no sean excesivas.
En tres momentos de la entrevista Paloma ha definido la poesía de Ángel. Ha dicho que es intimista, quizá algo críptica y muy breve. Después de escuchar los poemas que ha leído el poeta, y de releerlos en el ejemplar que me llegó antesdeayer, tengo que confirmar esa opinión. Aunque, probablemente, lo de poesía hermética tiene que ver sobre todo con la brevedad. Quiero decir, que al ser un texto tan esencial ha de prescindir de muchas circunstancias, ir muy al núcleo, y por tanto, a veces, el lector queda perdido, como imposibilitado de acceder a lo que el poeta pretende contar. Y eso, en ocasiones, es muy triste, porque entonces el valor de comunicación que también tiene la poesía se pierde totalmente.
La brevedad de los poemas, esos flashes que ha mencionado Paloma, son como fotogramas con pie de página en la mayoría de los casos. Desde ese punto de vista, y según lo veo, los poemas son, en realidad, fotogramas con palabras; de algún modo la contraposición que consigue el equilibrio perfecto con sus fotografías que podrían catalogarse de poemas con imágenes. Y es que —me parece—, un ser humano no puede desgajarse, ni ser otro cuando varía de actividad. Tiene que ser el mismo Ángel quien fotografíe y quien escriba, que no quiere decir que siempre sea la misma persona. Porque la persona, y por tanto, su poética, evoluciona, sobre todo, quizá, en el sentido de la autocrítica.
Me parece que este sentimiento es muy común y hasta lógico. Una vez que se ha satisfecho esa primera necesidad muy generalizada (aunque quizá excesivamente mitificada) de publicar en forma de libro un poemario o dos, esa sensación varía. Uno quiere (si es que escribe) que su obra vea la luz, pero no desea que vea la luz cualquier obra. A poco que uno se quiera a sí mismo, será su primer juez implacable y sabrá perfectamente si lo que ha escrito merece dar un paso al frente y saltar de los cajones al papel. Más aún, y si no me equivoco en exceso, antes de dar por válido un texto aumentarán los filtros que se imponga a sí mismo.
La tarea se hace más lenta, más tenaz. Es necesario aquilatar más lo que se hace. Y aún así…
Entonces, casi inevitablemente, ocurre que el poeta descubre que cuando se desea escribir algo es imprescindible e insustituible el recogimiento y el silencio.
Ellos (Paloma y Ángel) se refieren a los actos poéticos, a los muchos recitales que parecen arrojarse por todo Madrid… Pero yo añadiría algo más. De alguna manera, me siento identificado con todo esto que se dice, sin vivir en Madrid, sin acercarme a ningún recital.
El tiempo de recogimiento y silencio para la propia creación, es ajeno a las redes sociales, es enemigo de pasarse mucho tiempo en la calle o Internet. Es necesaria una disciplina.
Y sin embargo, en todo eso hay una especie de contradicción intrínseca, puesto que, por otra parte, hay que procurar estar de algún modo, hay que intentar sumar alguna presencia, pues de lo contrario parece difícil poder acceder a otros que también te enriquecen y te amplían horizontes.
Encontrar ese equilibrio es tarea difícil.
En un par de momentos se habla de Alejandro Céspedes, el poeta cuya entrevista se emitió hace unas semanas, pues él es el prologuista de Amor manual y un verso suyo de Topología de una página en blanco, "Unos ojos enhebran su hilo por el hueco de tus ojos..." aparece en el encabezado de su blog. Lo traigo ahora a colación, por cuanto él sí vive una apartada vida de recogimiento y silencio. O eso me imagino. Quizá esté equivocado.
La compleja tensión entre silencio y presencia, que es la misma que siempre se ha tenido, aunque hoy en día el volumen de los decibelios ha subido tanto que es casi imposible apartarse del todo.
Recogerse sobre uno mismo, buscar el silencio, verdadero anhelo del poeta.
En un día como hoy, en que se celebra el aniversario del fallecimiento de José Hierro, a uno se le hace difícil —casi milagroso— comprender, como el poeta cántabro era capaz de escribir en medio de la bullanga de una cafetería.
Por lo que se ve, no sólo siento yo esa incomprensión; salvo que él, a diferencia de otros, fuera capaz de estar en silencio consigo mismo en medio de la multitud.
Hay personas con esa capacidad.



gracias por las palabras, extraído del blog de Amando Carabias

jueves, 19 de abril de 2012

Conversando con Paloma Corrales



Gracias Paloma por el rato que pasamos, por la entrevista, por el magnífico terceto que te rodea. Gracias por darme alas ese día.

PATRICK WATSON



Terminamos la semanita con Patrick Watson.

LA RUINA de Velpister



Mi vida, en un momento dado, se arruinó en casi todos los sentidos. Hubo muchos partícipes, incluso yo, para que se diese el caso. Las pasamos putas. Estuvimos al borde de la indigencia en más de una ocasión. No pude pintar durante años por no tener taller ni posibilidades de comprar materiales. No teníamos capacidad de ingresos. Caímos en un pozo de depresión del que salir nos costó lo indecible. El amor propio por los suelos y el absoluto y pleno convencimiento de pertenecer al grupo de los indeseables es una losa a la que, increíblemente, uno se agarra y se deja llevar.
Hoy mi vida es de puta madre, no la cambio por lo que pudo ser ni de coñas. Lo normal es que cuando alguien habla de su vida como yo lo hago, se piense sólo en el dinero, y no es el caso. Mi vida es de puta madre porque no necesito mucho dinero para vivir y porque hago lo que me da la real gana, desde que me levanto hasta que me acuesto.  
Entonces ¿he de agradecer a las personas que me jodieron la vida, que hoy ésta sea así? Yo creo que no. Esas personas me la jodieron en su momento y si fuera por ellas, seguirían jodiéndomela a día de hoy. Pero que aquellas consecuencias hayan traído éstas también es incierto. Ahora estoy como estoy porque tras la ruina me busqué la vida con uñas y dientes hasta encontrarme y salir adelante. En nada más que en la ruina tienen esas personas que ver. Y en nada más que  en el resto lo tengo yo y los míos. 


extraído del blog de mi colega Vel

Feu* Fire*Fuego de Sara Morante



Dibujos que hago para descansar de otros dibujos
Este es un dibujo huérfano, o un dibujo sin texto. Podría vivir solo perfectamente, pero acompañado de un buen texto es mejor. Le lanzo el guante a Patricia Esteban Erlés, escritora con la cual pronto comenzaré a amueblar nuestra "Casa de Muñecas", libro ilustrado de micro cuentos que publicará la editorial Páginas de Espuma.
Septiembre 2012.

Mientras, bailo las muñecas. 


extraído del blog de Sara Morante

"Esto no rima", antología de poesía indignada en Madrid; y BLACK PULP BOX en Barcelona

SÁBADO, 21 DE ABRIL

18:00 HORAS

LIBRERÍA TRAFICANTES DE SUEÑOS




GRAVEDAD de Cecilia Quílez

 
 
 
 
 
 
Qué hace esa mole imposible apuntando al cielo
Los arboles se sujetan
Casas con vigas
La tierra succionando tierra
Un pájaro vuela. Alguien dispara. Cae
Todo acaba desmoronándose.
La envidia se creció en un alma opaca
Vuela.
Los inventores del cristal la amordazan
La  pegan a palabras que se hunden en el tiempo
Hasta hacerlas añicos
Todo imantado al ansia del cosmos
Nadie contradice
A los  parias del deseo
Lo grave
Es que exista la gravedad
Lo grave es su fuerza
Soldada a lo mortal

No poder elegir
Dónde han de apuntar
Las raíces
Crecer hacia abajo
Cavar
Nuestro propio cementerio
Como si no existiera
El vómito de la memoria
 
 
 
extraído del blog de Cecilia Quílez

miércoles, 18 de abril de 2012

COLTRANE. Un poema de Juan Bello

 
 
 
 
 
 
 
Escuchábamos el lagarto
que había dentro
del saxofón.

Una noche vacía igual

que una perla.

La hemorragia de

las farolas:
espacios detallados.

La piel de la lluvia:

un signo.


un poema de Juan Bello extraído de su blog

Talentura, mi editorial, estará en el DIA DEL LIBRO


El domingo 22 de Abril.


martes, 17 de abril de 2012

DOS ÚLTIMAS ADQUISICIONES POÉTICAS









Hace poco le dije a mi amiga Eva que me reprimiría a la hora de comprar libros, asuntos económicos y tal. Pero en vista de que no puedo hacerlo, seguiré adquiriendo con cuentagotas, eso sí, el pacto que hice con ella de intercambiar libros sigue en vigor. Para ahorrar, más que nada.

lunes, 16 de abril de 2012

Lay Your Cards Out



Os vuelvo a dejar con Poliça. Me encanta.

Almanya



No he ido a verla por razones de tiempo. Pero esta película merece la pena si lo que se desea es pasar un rato agradable.

Para saber más sobre este film pinchad aquí

PEPE PEREZA y sus Relatos de Humo (y Hachís)



Las lecturas se me acumulan, y una que tengo pendiente es la del libro de mi buen amigo Pepe Pereza. Está claro que en cuanto lo lea lo reseñaré como es debido. Eso sí, mientras tanto copio, literalmente la entrada que sobre el citado libro hace Barrueco en su blog, como un pequeño adelanto de lo que os espera/me espera al que lo tengo entre sus manos.


Estaba conduciendo por la autopista cuando me invadió un intenso sentimiento de tristeza. Sin más mis ojos se llenaron de lágrimas que desenfocaron la visión de la carretera. Me las sequé con el dorso de la mano y traté de averiguar el motivo de mi desánimo. Indagué en mi interior. No encontré nada que fuera digno del abatimiento que sentía. No era normal que un sentimiento me afectara tanto, y más sin tener un porqué. Me di cuenta de que iba demasiado rápido y aflojé el acelerador, de ciento sesenta bajé a ciento diez kilómetros por hora. No era cuestión de perder el control por un insensato sentimiento que no tenía razón de ser. Apagué el cigarro en el cenicero y entonces tuve una premonición. Supe que mi tristeza se debía a que de un momento a otro iba a tener un accidente mortal.
[Del relato “Atrapado”]
extraído del blog de BARRUECO

Esto no rima. Antología de Poesía indignada



Robo esta entrada del blog de mi amigo Vicente Álvarez porque explica muy bien el proyecto en el que ambos hemos participado junto a un montón de gente y que ha coordinado Abel Aparicio y que ha publicado Origami. Se trata del impresionante libro “ESTO NO RIMA” que presentaremos en Madrid en la librería Traficante de Sueños el próximo día 21 de abril a las 18 horas. No nos faltéis.



Los poetas reunidos en esta asamblea de papel también convierten sus palabras en palabra pública, de todos, para todos. Es poesía para ser dicha, en voz alta, en grupo, en la calle. Poesía que rompe la privatización de la palabra poética, que rechaza que la poesía sea un acto íntimo, silencioso, individual, y apuesta por socializarla, leer hacia fuera, leer en la calle, convertirla en palabra pública, es decir, en palabra política, que como tal es una amenaza para quienes sólo quieren vernos en las plazas cargados de bolsas, y sólo quieren oírnos si hablamos con sus palabras.
 
Isaac Rosa
 
Libro solidario. Los derechos de autoría de los participantes así como del antólogo y un porcentaje de la editorial, se destinan a beneficio del Comedor Social Paris 365 de Pamplona
La Editorial Andaluza Origami, fundada hace poco menos de un año, presenta ‘Esto no rima’, una antología de poesía social cuyos derechos de autoría de los participantes ,así como del antólogo y un porcentaje de la editorial, se destinan a beneficio del Comedor Social Paris 365 de Pamplona.
Este poemario nace entre los meses de mayo y junio de 2011 de la mano del leonés Abel Aparicio, su coordinador. Según Aparicio, el objetivo de la obra es “denunciar mediante la poesía la situación actual en la que nos encontramos, donde los dirigentes políticos en los que depositamos nuestra confianza a través del voto en las urnas son incapaces de solventar la situación. El nivel de malestar aumenta cuando vemos cómo el número de casos de corrupción crece cada día – continúa Aparicio -, mientras los políticos implicados en ellos andan libres por las calles y siguen ocupando sus puestos. El dinero es malgastado en dudosas construcciones, el número de parados aumenta mes a mes, el modelo de sanidad y educación pública está siendo ultrajado, la justicia, pilar fundamental de una democracia, no es igual para todos y todo esto – según el coordinador – tiene su raíz en la erróneamente llamada modélica transición, donde los culpables de una dictadura no fueron juzgados y sí premiados con cargos tanto públicos como privados, siendo el segundo país del mundo con más desaparecidos sólo por detrás de Camboya. Este, es uno de los principales problemas, la inmadurez democrática, junto a la falta de trasparencia, la sumisión de los partidos políticos a los bancos y a las grandes empresas que sufragan sus campañas, olvidándose de cual es su misión fundamental: llevar a cabo lo que pide el pueblo al que gobiernan”. Y concluye: “Mientras eso no ocurra, seguiremos sumidos en esta crisis de valores y de humanismo, pilar fundamental de la crisis económica.”
Un número importante de escritores, escritoras y dibujantes unió sus fuerzas para que este proyecto viese la luz el pasado mes de marzo, cuya puesta de largo será el sábado 21 de abril a las 18:00 en la librería Traficantes de sueños (C/ Embajadores nº 35, Madrid). Numerosas ciudades como Ponferrada, León, Gijón, Jerez de la Frontera y otras más acogerán, próximamente, las presentaciones del poemario.
El libro se podrá conseguir tanto en las presentaciones, en las librerías o a través de la página web de la editorial:
 
Si desean más información, pueden ponerse en contacto con el coordinador a través de su correo electrónico abel.aparicio@gmail.com
 
A continuación se detalla la lista de participantes.
 
Antólogo:
Abel Aparicio
 
Prólogo:
Isaac Rosa
 
Poetas e ilustradores:
Gsus Bonilla
Casilda García Archilla
Velpister
Adrián Arias
Ana Pérez Cañamares
Abel Aparicio
Esteban Gutierrez Gómez
Sofía Castañón
Ainda
Alfonso Xen Rabanal
Roxana Popelka
José Naveiras García
Viktor Gomez
Ángel Petisme
Francisco M. Ortega Palomares
Cristina Morano
Héctor Castilla
Ricardo Bórnez
Alberto García-Teresa
Felipe Zapico
Manuel Ferrero
José Manuel Vara
Jorge Espina
Toño Morala
Francis Vaz
Emilio Gancedo
Sergio C. Fanjul
Alberto Flecha
Vicente Muñoz Álvarez
Ángel González González
Miguel Ángel García Argüez
José Daniel Espejo
Ángel Guinda
Pepe Ramos
Miguel Ángel Gara
Fran Allegre
Diana García Bujarrabal
Carlos Salem
Antonio Díez
Beltrán Laguna
Javi Das
Marcos Ana
David González
Jorge Riechmann
Carlos Huerta
 
entrada extraída del blog de José Naveiras

sábado, 14 de abril de 2012

ROBERT DOISNEAU



Hace 100 años, un día como hoy, nació Robert Doisneau.

Voilá!

viernes, 13 de abril de 2012

MY FRIENDLY GHOST



Un buen colega me ha descubierto a este magnífico grupo que se llama My Friendly Ghost. Vallisoletanos o Pucelanos para más señas. Vienen con un disco bajo el brazo tremendo con temas en inglés y un tema, La isla, en español, que me parecen de un gusto exquisito.

Una mezcla de folk, indie y rock adecuada, sin excesos.

Os dejo uno de los temas, que para mí, resultan imprescindibles en este LP: "Darkness Room".



Ángel dixit.

Antígona en la carretera de ALENA COLLAR


El arcén de la carretera está reseco, cubierto del polvo que los sucesivos automóviles van dejando a su paso. El verano en esas latitudes sureñas es un viento ominoso, que viene del desierto.

Por eso camina tan despacio, aunque ya no tiene prisa para nada.

Lleva un sombrero ridículo que la cubre  y que parece comprado en una sombrerería de hace décadas, y como anacronismo, tacones. Sin embargo el vestido en tono oscuro, es ligero y al menos no deja que el sol se cebe como serpiente enroscándose en su cuerpo.

Si alguien la preguntara, sabría que lleva tacones porque no tuvo tiempo de cambiarse de zapatos cuando llegó la balacera, cinco minutos antes de la fiesta.

Entraron los hombres a caballo en el rancho y dispararon a todo lo que se movía. Sin tiempo para explicar: su mamá tan arreglada cayó boca arriba, los ojos abiertos, desconcertados, el collar saltado por los aires, perdido entre sillones agujereados, sus hermanos, de espaldas, sorprendidos en el living-bar, botellas rotas por las estampidas, derramadas entre las piernas encogidas, los invitados en las posiciones más absurdas; parecían lagartos, pensó, y él, el Carapintada, el patriarca de la barba canosa, en su habitación, arreglado y compuesto para el baile, en un charco oscuro y pegajoso, entre el armario de espejos y el vestidor de antigua madera.
Foto de Ruy Sánchez

Ella no. Ella andaba atrás, en la zona del jardín interior, con Juancho, el hijo de las Marianas,  el guapo que la seguía a la hora de la ronda y al que hoy iban a anunciar que estaba prometida. Pero Juancho salió al oír el alboroto de la umbría y no lo vio, salvo cuando se hizo el silencio y pudo abandonar el jardín entre el absoluto vacío que la muerte deja.

Ni mirar quiso. Ya no hay más nada, pensó. Al final habían ganado la batalla. Después de veinte años de disputas, al Carapintada le había llegado el escarmiento por mantenerse al margen de la ley de la coca y no entrar en banderías.

Territorio abonado con sangre, como un destino atroz, pensó, mientras, esfinge griega de la pena, abandonaba la casa, olvidando quitarse los tacones y el sombrerito de la abuela Naula, que, como broma, había cogido para la fiesta.

Y la carretera la recibió con el sol del verano y el polvo de los automóviles que ignoran el dolor ajeno.

Camina despacio. Ya no tiene prisa para nada. Un horizonte plano, de camino adelante la lleva a ninguna parte. Se bifurca la carretera, lejos se ve una colina, traspasada, baja en ondulaciones suaves hacia un valle. Y sigue. Sigue.

Esa mujer más allá del dolor, más lejos de la vida, con ojos de Antígona durmiendo muertes impropias, sigue. Por la carretera. Solitaria. Polvorienta. Tan abandonadamente indiferente como su tristeza.



Alena Collar
 
 
EXTRAÍDO DEL BLOG  DE GACETARIOARRIBA

jueves, 12 de abril de 2012

Puntos de venta de AMOR MANUAL



Este libro sigue a la venta y podeis encontrarlo en las librerías del siguiente enlace que vereis pinchando aquí.


Incluso está en La Central del Reina Sofía y La Librería Machado del Círculo de Bellas Artes.

En caso de no encontrarlo en tu librería habitual puedes pedirlo en el siguiente mail:

editorial@talenturalibros.com


PEGASVS y El final de la noche



Terminamos el jueves con un poquito de música electrónica. Pegasvs es un grupo español que tendrá presencia en el próximo DÍA DE LA MÚSICA.


XXVII.




La frecuencia del silencio
cuando fracturas el hábito
es un constante goteo de espinas asimétricas.


Cuando la soga surge
no se retrocede pese al impulso,

y mañana quedará arreglado.


Para ver,
antes es necesario estar dispuesto
aunque la sombra se anclase tres pasos atrás.

Siempre el pasado como referente,
como un fractal egoísta capaz de celebrar el error
si el desagüe arrastra la careta con la que pretendes aliviarte.


Buscar la dulzura en una botella,
                                   atajar entre el tráfico,
                                            los gusanos lamen pus de las pestañas.


Lanzarse como una piedra lejos de sí.

poema inédito de Ángel Muñoz

Selección de poemas de TOMAS TRANSTRÖMER







6
Reno macho al sol.
Las moscas cosen, cosen
la sombra al suelo.


11
Me ve la muerte:
problema de ajedrez.
Ya lo ha resuelto.


25
Zumba la lluvia.
Yo susurro un secreto
para entrar allí.


El cielo a medio hacer. Tomas Tranströmer. Nórdica libros. Colección Letras Nördicas. Traducción de Roberto Mascaró. 2011. Salamanca.



selección de textos extraídos del blog de Andrés González Andino.

Marina Abramovic y mi querido Antony Hegarty



Juntos en el Real. Hasta el 22 de abril. William Dafoe, con su preciosa voz narrando.

miércoles, 11 de abril de 2012

JOSEPH ARTHUR y Out on a limb


Un intento de reseña sobre UNA COMEDIA CANALLA de Iván Repila



Conozco al autor desde hace un tiempo, digamos, más o menos razonable, y lo digo porque el leer esta COMEDIA CANALLA hace que me cuestione muchas, muchísimas cosas que podreis leer después.

No quiero empezar por la típica descripción del libro: hablar de los personajes, la trama, bla, bla, bla y más bla. Eso se lo dejo a los lectores que lo compren, repito ¡QUE LO COMPREN, JODER!, que la venta de libros está de capa caída y el cierre de más y más librerías es inminente.
Dejemos a un lado mi faceta más reivindicativa para centrarnos en lo que nos traemos entre manos en este post.

Cuando Iván Repila (sin acento en la "e" del apellido) se plantea escribir esta novela, y ¡ojo! no estaba en su cabeza para saberlo a ciencia cierta, pero lo deduzco, lo hizo por pura diversión.
Evidentemente toda escritura, todo proceso de creación conlleva eso: un proceso. De la lectura se deduce que no es algo que brotase al azar, al tun-tun. Hay una trama, unos personajes bien elaborados y construidos, pero sobre todo hay algo que me llama poderosamente la atención: el lenguaje, la manera de expresarse de muchos de los seres que pululan por la novela son Iván, me explico. Iván vive, habla y piensa con la misma pasión y la misma locura y desenfreno que sus personajes. Es decir, es un autor sin pose, sin dobleces, sin caretas. Lees el libro, y el que conozca al autor lo sabrá, y a veces llega la confusión ¿dialogas con el citado libro o con su creador? ¡qué maravilla poder dialogar con ambos, cuando en otras novelas ni siquiera logras enterarte de que van!. Y eso señores, eso es muy difícil.


La gran mayoría de los que andan por ahí y se precian de ser novelistas de la hostia fallan:

1. En creerse novelistas de la hostia. Iván no digo que lo sea o no lo sea. Pero esa pose os garantizo que no la tiene. Si acaso una más cercana a la mía con el copazo y pitillo viendo un buen partido de fútbol.

2. Muchos de los susodichos novelistas tratan de elaborar unos mundos a veces oníricos, otras veces demasiado "intelectualoides" (de ahí las comillas). El señor Repila no. Simplemente se ciñe a un mundo que es próximo, nos es o nos puede ser próximo a todos.

3. Encima todo esto lo hace en clave de humor. Y aquí gana el pulso pero sobradamente. Hacer humor en novela hoy en día es muy complicado. Me viene, así de pronto a la cabeza, Safier y Repila. Cuidado, no seré yo el que los compare, pues es un humor distinto. El de Iván es totalmente descabellado, frenético, absurdo a veces.

4. Y lo más bueno y bonito de todo (faltaría la otra "b", la de barato, pero aquí no pega porque los libros hoy en día, lamentablemente baratos no son), es que este novelista entra por la puerta grande en una editorial como LIBROS DEL SILENCIO, la cual atesora otros títulos magníficos. De esto, querido lector, deducimos que Repila no es, ni lo será, un pelota de nadie, que no necesita llamar a la puerta de nadie para que le publiquen en una editorial importante, que no precisa de aparecer por mil y un eventos que recorren la geografía tanto madrileña como del resto de la península, etc, etc, etcétera. ¡Qué no! que este tío no ha necesitado nada de eso. Ha necesitado de tiempo, paciencia, retiro, humildad, dosis de café, algún que otro canuto o pitillo, y sobre todo buenos vasos de ron (eso sí, en vaso ancho por favor) para parir esta criatura.

Enhorabuena señor Iván Repila por la novela y por la lección que nos has dado a todos.


ANTONIO DÍEZ, MI AMIGO, SE ABRE EL PECHO PARA SER ÉL.





El texto que viene a continuación lo leeré en público por primera y última vez en mi vida este miércoles en el Bukowski Club de Malasaña en torno a la medianoche. En él menciono a tres personas directamente, con nombre y apellidos, las cuales me gustaría que estuvieran acompañándome en esta ocasión tan especial. Además, aludo indirectamente a una cuarta persona con la que ya no mantengo ningún tipo de contacto y a la que, por lo tanto, no puedo avisar de este singular evento, así que es probable que no sepa lo que va a suceder y no acuda. También es posible que se entere de alguna manera pero no quiera o no pueda acudir. No lo sé. Bienvenida será, por supuesto, si aparece (¡y ojalá venga!)... Y después, una vez que haya terminado la lectura, comenzaré una nueva vida, con nuevos horizontes y proyectos y con cambios personales que no puedo adelantar (porque algunos los desconozco yo mismo). Y no os asustéis: yo NUNCA voy a perder el sentido del humor ni las ganas de luchar por el futuro de todos y en contra de los poderosos que nos joden la vida. Eso nunca. Pero desde el miércoles seré, por así decirlo, más YO de lo que ya soy, si se me comprende. Si no da igual. Lo importante es que necesito limpiarme, rebobinarme, renacerme... Y, una vez que haya leído este poema en el Bukowski Club este miércoles por la noche, podré hacerlo. Saldré a la calle y respiraré. Será mi catarsis y podré empezar de cero una vez más...


* * *

camino
                                                                        solo
por las calles de mi ciudad
llueve hace frío
y mi corazón calado de sangre helada
palpita ya sin motivo

todo está perdido

es difícil aceptar lo inevitable
ahora
todavía
es difícil
te echo de menos

pero he decidido que lo conseguiré

lo conseguiré
me levantaré
otra vez
y otra
y otra
como siempre

y me explico
:

me he portado mal
me he portado mal
no te creas que voy de orgulloso
si he de llorar lloraré
si he de vivir con esta herida
viviré
cicatrizará
la llevaré siempre en la piel

ahora de nada vale lamentarse
hay que seguir
seguir seguir
caminando hacia adelante
pese a la lluvia
pese al frío
pese a todo

porque tengo motivos
gente que me quiere

mi amiga marian
por ejemplo
mi gran amiga marian
que me escuchó
y me dijo
yo tengo la suerte de haberte conocido
y ahora que lo pienso
soy yo
marian
quien tiene la suerte de haberte conocido
amiga mía
marian romero

o mi amigo montoya
que me dio el mejor consejo de mi vida
tienes que volver a ser antoniodíez
eres antonio díez
y lo soy
y conozco a juan luis pérez montoya
y por eso soy un hombre afortunado

todo lo demás no importa ahora
ni el poema mismo
ni este mismo poema importa
ni la literatura
porque esto no es un poema
no es literatura
es la vida
mi vida
esto es antonio díez
guste a quien guste
pese a quien pese
y no importa ahora ni si llueve
ni la ciudad
ni los perros
ni los peros
porque ya no hay peros
no me quedan
hay presente camino futuro
adelante antonio díez adelante
adelante antonio díez
adelante
adelante
no estás                                          
                                                                         solo

y quiero hablar también de mi amigo
josé manuel luna
jofre
que sale a buscarme a la puerta del bar
para que no me vaya
no te vayas antonio
espera
porque me conoce
sabe que lo que deseo es
irme
                                                                         solo
a la tristeza de mi casa
quédate un poco más
tomemos algo
tengo algo que contarte
cualquier cosa para que me dé cuenta
de que no estoy
                                                                        solo
que nunca lo estaré
que sin ti también se puede vivir
vivir
así de simple

yo quería vivir siempre a tu lado
pero L>L&A>A
L de lejos A de adiós
ámate tú
piensas cómo no en ti
fue lo último que me dijiste
y no
:
no me tengo que amar yo
:
tengo gente que me ama
yo solo me amé a mí cuando te amaba a ti
porque era y me sentía unidad
aquello era eléctrico
¡eléctrico!
y no
tampoco
:
no
no lo hacía por mí
no pensaba en mí ni un solo instante
¿no te dabas cuenta?
pensaba en ti en ti en ti
en ti
y
también
un poco también
en nuestros hijos
que ya nunca nacerán
pero que tú sabes
lo sabes
que a veces fueron reales
a veces
y casi vimos a uno
un día
luego resultó que no
pero ahí estaba
esperando
por ellos lo intenté

ya nunca nacerán

así que ahora sí
no por ellos
no por ti
(si tú no quieres)
sino por mí
por mí y por todos mis compañeros
pero sí
por mí el primero
debo seguir caminando
hacia adelante
pese a la lluvia
pese al frío
pese al futuro
por mis amigos
de verdad
los que me gritan para que no
camine
                                                                                           solo
que me hacen saber que hoy
siempre
caminoycaminaréacompañado

yo ya no puedo decirte nada
así lo quieres y así será
y reconozco que me duele
que cambiaría todo lo que soy lo que tengo
por hablar contigo hoy ahora mismo
pero no puedo forzar si tú no quieres
y no quieres
así que tengo que hacerte caso
y dejarte en paz
seguir en otras direcciones
y no sé si sabré hacerlo
¿sabes?
no sé si sabré
no lo sé
y tal vez me pierda en el camino
y me caiga
y nunca pueda levantarme
eso no lo sé
pero sé que siempre
tendré un motivo
para intentarlo al menos
para intentar levantarme de nuevo
:
mis amigos
y sé que ellos no me dejarán
caminar
                                                                                       solo
porque soy
sigo siendo
para el que lo quiera saber
antonio díez



extraído todo de su blog aquí