miércoles, 31 de octubre de 2012

Siete poemas de Ana Gorría



Trasluz
Hogueras que se encienden en las faldas del sueño:
la luz, que no dormida, agota las luciérnagas.
Enfermo de horizonte, el cansancio que incendia
su clave de amapola.
Los párpados cansados de la noche,
la altura de la luz,
su almena rota,
el dardo meridiano que se extingue
después de las ventanas.


Celda
           Recogimiento,
                                        voz
que alumbra las paredes:


primavera en secreto.


Límites para el cielo
Después el sueño
                           lento,
la morosa
caducidad de un niño.


El animal que olvida la distancia.


III
[Ariadna olvida el mar]

El rostro reclinó. Desde la orilla
todo era paz. Olor. Inmensidades.
Verdades concedidas al espacio,
suavemente oscilando entre las ramas.
Aspiró el aire frío que se abría
como un sol de papel en los pulmones.
Saber del mar su luz, su pasadizo.
Atrás dejar la sal. Volver a casa.


Tantálida
Balsa que en el estómago
naufraga,
lejano el sol,
imperio de la sed.


Sintaxis en ceniza
A pesar de la duda y del cansancio,
triste animal,
                             vencido,
que la tierra
consiente.


Invierno
Estación de cristal
donde la lengua acude
a olvidar signos.
Pulso de paz y cielo,
la nieve enciende flores de ceniza.


Araña. Ana Gorría. El Gaviero Ediciones. Colección Troquel. Almería. 2005.

extraído del blog de Ándres González


Gran recomendación de cine: El ladrón de palabras


Un escritor de éxito lee su nueva novela ante una multitud de entregados fans. En ella nos narra la historia de un escritor fracasado que tiene la fortuna de encontrar un manuscrito. Lo publica como suyo y obtiene un éxito espectacular que lo encumbra como uno de los mejores escritores de su tiempo. Pronto descubriremos quién es el autor de ese manuscrito, un anciano que lo escribió durante su juventud, cuando estuvo destinado en París tras la segunda guerra mundial. Allí en París encontró al amor de su vida...

Recomendación de cine: El apostol (animación española)



Película de animación española.


"El apostol" narra una oscura historia de misterio ambientada en el Camino de Santiago en la que se mezcla el suspense, el humor y la fantasía a partes iguales. El protagonista, un preso recién fugado de la cárcel, se verá envuelto en extraños e inquietantes sucesos al intentar recuperar un botín que había sido escondido años atrás en una apartada aldea de esta ruta. Siniestros ancianos, extrañas desapariciones, un peculiar sacerdote, y hasta el mismísimo arcipreste de Santiago confluyen en una trama aderezada de misterio e intriga que llevará al protagonista a enfrentarse a una condena mayor de la que había conseguido escapar.


domingo, 28 de octubre de 2012

DOS POEMAS DE REBECA ALVAREZ CASAL DEL REY



Cuervo

Hay un resto de noche junto al día que empieza.

Hay un resto de noche de perfil,
próximo a la piscina. Su ojo
es el punto de fuga del jardín,
su silueta forma sombras chinas sobre el muro,
enjaulada por verjas
que el reflejo del agua hace temblar.

Hay un resto de noche de perfil
despeinando muñecas
cerca del mediodía.
Y de pronto abanica
el aire que lo encierra
y callan las chicharras un instante.

También hay una niña,
está tumbada al sol, sobre la hierba.
Y hay un resto de noche de perfil,
tal vez (si le dejara) besaría sus ojos.
Pero la niña duerme,
de momento el cuervo no es más que un pájaro.


El acto de escuchar

Solo una pared separa
el grito del oído; una pared
fina, sucia, helada. A veces parece
que el grito solo existe en el oído
y que nada lo produce más allá de la oreja y las manchas
de humedad. Atraviesa
ladrillos desde ele centro del cerebro hasta llegar
al exterior, a este lado
de la pared, donde el grito no ocurre;
donde solo acontece el oído. Ruidos, gritos, golpes, jauría.
Serpientes. Látigo solo
de paredes adentro, al otro lado
del oído, junto a la palabra. La madeja.
El tapiz del recuerdo se remonta al gusano
(de seda).
El hilo, el uso y la durmiente
preciosidad.
Palabras encierran, delimitan; las palabras
(unívocas) desbifurcan
la realidad, el hoy. Todo ya ha ocurrido antes del sueño.
Los tabiques no tienen
que inventar. Definen. Digieren. Enfrentan. Revientan
los tímpanos, la pared,
ocurre entre las cejas.
Balas, recuerdos, alaridos, el roce
de la yema de los dedos
en la pared,
               en el oído,
                           en el recuerdo,

                                                                quema.


AMBOS POEMAS DE REBECA ÁLVAREZ CASAL DEL REY EXTRAÍDOS DE SU POEMARIO "SUPONIENDO LA CICATRIZ COMO POSIBILIDAD DE LA HERIDA".

  

Bon Iver en concierto en Madrid



En un rato me voy a ver a este señor.




Recomendación cinematográfica: ARGO



Otra recomendación que hago y que será estrenada en breve. Yo me acercaré a verla en cuanto pueda, igual que "El profesor".


jueves, 25 de octubre de 2012

El profesor con Adrien Brody


La estrenan el día 31 de este mes y las ganas de verla se hacen cada vez más grandes. Encima está Brody, uno de mis actores fetiches. Quién da más??


MI POEMARIO AMOR MANUAL EN LA LIBRERÍA EL DINOSAURIO TODAVÍA ESTABA ALLÍ



La de alegrías, aunque parezca que no, me está dando mi poemario AMOR MANUAL, el cual ha tenido quizá menos repercusión que el famoso Ulises.

Quiero a ambos por igual, cada uno tiene su momento, pero este Amor Manual está mejor hecho, sin duda.

Ahora también podéis comprarlo en la librería EL DINOSAURIO TODAVÍA ESTABA ALLÍ.


Adriana Bañares toma el Tren Vertical

Mi amigo Alfonso me hace llegar esto de otra gran amiga que es Adriana Bañares.

El próximo sábado tendremos a Adriana Bañares en nuestro espacio de poesía y acción llamado El Tren Vertical, a la hora acostumbrada, en el lugar acostumbrado y el día también acostumbrado. Y ahora vendría de puta madre decir aquello de "pero a lo que no se acostumbra uno es a recibir a una gran poeta y gran prosista que por su juventud..." y bla, bla, bla, pero en este caso es totalmente cierto... El día aquel en que oí por primera vez en Fuenlabrada (¿hace un par de años?) aquella voz delicada y dulce leyendo unos textos de una fuerza inusitada, textos que se nutrían de ciertos mitos y narracciones infantiles o de la adolescencia, con una exquisitez endiablada y con la necesaria libertad de una persona que utiliza una navaja de barbero para perfilar de nuevo aquellas historias o, también, sí, además, hablar de ella misma (¿pero quién es Adriana?), me dio la vuelta como un guante de esos de látex, de los que se utilizan en los hospitales o en las morgues.
Pues eso, como ella misma escribe: «Tengo millones de personalidades que se cruzan, que se alían contra mí. Tengo una camada de pequeños bichejos amarillos que se aferran a mis uñas y me sacan la piel que hay debajo de mis huellas dactilares. Tengo muchísimos defectos que rebotan contra el espejo del baño y un rímel barato que se corre cuando hace frío. Así, literalmente». 
.
.
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¿Os vais a perder esto?

Mi amigo Naveiras pone en marcha su novela MEMORIAS DEL CEMENTERIO



Hola compañeros y compañeras.
No, no os voy a lanzar una arenga sindicalista que os invite a tomar las calles y lanzar cócteles molotov contra las fuerzas del orden público. No.
Os quiero invitar a la presentación de mi primera novela "Memorias del cementerio".

Será el 31 de octubre de 2012 a las 21:00 horas en la librería-gastrobar "El dinosaurio todavía estaba allí" (C/Lavapiés 8, metro Antón Martín).

Me estarán acompañando esa noche dos grandísimas personas: Rodrigo Córdoba y Carlos Salem.

He preparado un capítulo especial para leer a los asistentes y que no está incluido en la versión impresa de la novela. Este capítulo se incluirá posteriormente en la versión ebook del mismo.
Me gustaría que os acercarais por allí esa noche y que nos tomáramos un vino caliente para, además, celebrar la noche de los difuntos.

Adjunto os envío la invitación el evento.

Gracias a todos y todas.

--
--
José Naveiras García


¡Pues ea, queda todo dicho!

martes, 23 de octubre de 2012

TRES POEMAS DEL LIBRO DE LA CRUELDAD DE Layla Martínez



la ciudad es un jardín de clavículas. una absurda sucesión de 
dientecitos crueles y uñas diminutas. yo te arrancaré las pestañas
para que estés más guapa. te tiraré del pelo hasta cortarme los
dedos. soy la única que te quiere ¿no lo ves? te hundiré las uñas
en los ojos y te lameré el entrecejo. comételo. me da igual que
tenga grumos. eres tan virgen a pesar de las pollas. a pesar del
síndrome de down. tengo la carne tan frágil de parir. la ciudad es
un almacén de pómulos azules. un bosque de bacterias anémicas
y crueles.


****


Que dirán de mí
los enanos
de dientes crueles
y uñas diminutas
que encerré
en el sótano.

Yo solo quería
un cuerpecito deforme 
para poder abrazarlo.

Yo solo quería
¿no lo ves?

La ciudad es un jardín
de clavículas.


****

No dejéis solos a los niños
o celebrarán rituales
sádicos y crueles.

No los dejéis solos
o arañarán las paredes
con sus pequeños dientecitos
llenos de odio
y se clavarán agujas
en los genitales
y darán de comer insectos
a sus muñecas
y les arrancarán la cabeza.

No dejéis solos a los niños
o jugarán a ser adultos
y les daréis asco
y pena.


 

Holidays de POOR MOON






Este grupo que tanto me flipa acaba de sacar un videoclip nuevo. Aquí os lo dejo.



Presentación de Origami y sus autores en Madrid

El próximo sábado 27 estaré en Madrid, junto a otros compañeros del gremio, presentando mi último libro: Canciones de la gran deriva, que acaba de salir en la Editorial Origami.

Será al mediodía en un bar de tapas, y ni que decir tiene que me gustaría brindar con vosotros.
 
 
INFORMACIÓN QUE ME MANDA MI AMIGO VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ SOBRE LA PRESENTACIÓN DE SU LIBRO, JUNTO AL DE OTROS MUCHOS AUTORES DE LA EDITORIAL ORIGAMI, EN UN ACTO CONJUNTO.

Evento de interés: PRESENTACIÓN DE "LAS CÁNTIGAS" DE ÓSCAR MARTÍN CENTENO

Queridas amigas y amigos,

Os envío el cartel de la presentación de mi próximo libro, Las Cántigas - Je suis Le Diable. Es un libro completamente ilustrado a color y, simultáneamente, un híbrido entre el libro digital y el libro en papel, al presentar un site web donde se aumentarán de forma constante los poemas, las músicas y los vídeos hasta formar una suerte de libro infinito.

Será en la Casa del Libro de Fuencarral a las 19:30 el próximo martes 23. Está justo al lado de la Glorieta de Bilbao. Hay parkings, está a unos pasos del metro y os adjunto la información completa en el cartel adjunto.
Me haría mucha ilusión veros por allí.

Un fuerte abrazo,
Óscar.

sábado, 20 de octubre de 2012

NO GRITÉIS MÁS



Dejad de matar a los muertos,
no gritéis más, no gritéis
si aún los queréis oír,
si esperáis no perecer.


Tienen un imperceptible susurro,
no hacen más rumor
que el crecer de la hierba,
dichosa donde no pasa el hombre.



NON GRIDATE PIÚ

Cessate d´uccidere i morti,
non gridate più, non gridate
se li volete ancora udire,
se sperate di non perire.


Hanno l´impercettibile sussurro,
non fanno più rumore
del crescere dell´erba,
lieta dove non passa l´uomo.


poema de GIUSEPPE UNGARETTI extraído de su poemario EL DOLOR editado con IGITUR/POESIA

Precipincipio by Eva Monogatari

 


Hoy hace seis años que me encontraba en lo alto de un edificio de treintaycinco plantas, a dos pasos del borde. Calculaba cuidadosamente el tiempo que tardaría en adelantar los pies y la velocidad con la que llegaría al suelo. Preparaba las rodillas para el aterrizaje. Estaba dispuesta a saltar. A dos pasos del salto. Entonces llegó alguien y, con lágrimas en los ojos, me dio un empujón. Me precipitaron. Durante el descenso disfruté del roce del aire en la cara. Sentí un vértigo delicioso y vi el futuro acercarse a toda velocidad, imparable. Cuando llegué al suelo marqué un número de teléfono y saltó el contestador. “Acabo de caerme y soy la mujer más feliz del mundo” fue el mensaje que dejé. Lo celebré allí mismo con una cerveza, una sonrisa imborrable y ni un solo adiós. Estaba dispuesta a saltar pero quizá nunca lo hubiera hecho y hubiera seguido subiendo todos esos escalones hasta la azotea, conformándome con ver el paisaje, cada día. Han pasado tantas cosas (tanta gente, tantos libros) desde entonces. Sí. Se acabaron los veleros rodeados de medusas, los hoteles con cinco estrellas de soledad, los ridículos paseos en calesa, comer ostras hasta aborrecerlas en catamaranes absurdos, disparar bolas de pintura deseando que fueran de plomo o de lo que sea que están hechas las balas. Se acabó mentirnos todas las mañanas. Ahora los aviones sirven para acercarnos. Las salas de reuniones son bares, cafés o confortables salones caseros. Todos los números son romanos. Las fábricas que ahora visito están hechas de cabeza, corazón y manos. Y no es como lo había imaginado. No. Es mucho mejor.


extraído del blog de EVA MONOGATARI

viernes, 19 de octubre de 2012

LA CLAVE ESTÁ EN TURGUENIEV de Marina Sanmartín



Ayer acudí a la presentación de esta novela en Fnac de Castellana. Promete, vaya si promete. Ya informaremos, de momento os la dejo por aquí como recomendación.



5 de Juan Bello



Una uña de talco
traza un surco
en el cielo azul.
El cielo se aferra
al cordón
de mi zapato --
apenas un trapo.

(Si yo fuera Rimbaud)



extraído de su blog aquí

Wicked Game






Me flipa tanto este tío y su música y su tema Wicked Game y su clip y todooooooooo..........





miércoles, 17 de octubre de 2012

de un nuevo tropiezo y como levantarse sin que duelan las rodillas demasiado







“perdón por la mosletia no quería
despertarla señora no quería
perdón por la molestia si he gritado
han sido algún recuerdo y el alcohol…” (Julio Reija)





cada vez con mayor frecuencia intento repararme
donde la música decapita puntas de icebergs


la asiduidad del gris es coetánea


el resto es un bostezo inútil
por no tropezar tres veces
y los pájaros ataquen con furia
a todas las sombras con las que me cruce


sé que existe una piel quemada al sol
una voz falsa en formato gemido cuestionando el alcohol que bebí


después la lluvia


la lluvia pasa sin ser invitada
e invade las lámparas de un salón vacío


transmitir es algo en lo que siempre trabajo


arranco pestañas al miedo
en una cuenta atrás que creo está manipulada


decidí que un barrio tranquilo
no inclinaría más mi cuello


borrar las huellas de los despropósitos no es suficiente


callar demasiadas cosas
permitirá que me harte muy pronto de mí


poema inédito de Ángel Muñoz

El jueves se inicia el festival 2012 poetas por Km2


Este jueves 18 y viernes 19 de octubre celebramos la octava edición de 2012 Poetas por km2. El horario de la feria de editoriales es de 19:00 a 23:00 el jueves 18 y el viernes 19.

martes, 16 de octubre de 2012

El nuevo clip de The XX titulado Chained



Este grupo me encanta, y encima estrenan video: The XX y "Chained".


TONI QUERO en Las Afinidades Electivas



Bio-bibliografía
Toni Quero (Sabadell, 1978) es licenciado en Filología Hispánica y trabaja de editor. Su primer libro Los adolescentes furtivos obtuvo en Collioure el Premio Internacional de Literatura Antonio Machado 2009, convocado por la Fundación Antonio Machado de Collioure. Traducido al francés y con prólogo de Pere Gimferrer, el libro ha sido publicado por la editorial francesa Cap Béar Editions y ha recibido elogiosas críticas en medios nacionales como la revista Qué Leer  o el suplemento El Cultural del diario El Mundo. Sus poemas han aparecido en diferentes revistas y publicaciones literarias españolas, francesas y mexicanas, como Cuadernos de Valverde 32, Ágora. Papeles de Arte Gramático o Quaderns de Versàlia. Todos los poemas pertenecen a Los adolescentes furtivos.
Poética
Ser poeta
Ser invisible
Ser Rimbaud
(demasiado tarde)
Luz eléctrica
Una tarde de abril
Dibujar un sinsentido
Un verbo rueda bajo la mesa
Su cuerpo centellea sobre mi espalda
Do not disturb
Contemplar el ocaso
Verdes brumas como sílice
Noches desnudas
Un poema
Página en blanco
Cero
Ser invisible
Ser poeta
(Ser poeta)

Poemas
De madrugada,
las calles se tornan feraces,
el vaho vivifica las raíces que brotan de las calzadas
y el violento carmín de los tacones de aguja
se protege de la lluvia
en los párpados ocres de centeno
que duermen en las fachadas.
En los portales,
late un murmullo de acero y cuerpos deseantes,
los maestros de esgrima se baten en duelo
y entre adoquines
flotan cadáveres de enamorados
que ensayan caligramas.
Es oscura la noche entonces.
Las chicas hispanas desenredan sus trenzas en las cabinas
y anotan versos de nueve cifras sin remite,
los canes enloquecen con su propio rastro
y apátridas del cielo descienden
a trocar sus penas en los billares.
A esas horas, la luz es un animal herido,
que danza, como las tribales formas se contemplan,
en el latón abandonado de las esquinas
y en los verticales rostros
que aguardan tras las ventanas
su propia resurrección.
(Madrugada)

La perpendicular enhiesta que separa tu cuerpo y el mío tiene una pequeña falla corva, exactamente a cinco pies sobre el nivel del mar. En ese punto, descienden un número finito de vértebras hacia el vértice meridional. Remontando los peldaños, en las regiones boreales, la cerviz conserva su frescor primitivo y pervive en ella la estela olvidada de antiguos exploradores.
(Cuello)

En mi veintiocho aniversario
Si yo fuera Kurt Cobain ya estaría muerto.
Un manto de flores amarillas ornaría mi tumba
y frágiles adolescentes, desnudos en una húmeda tarde de otoño,
entonarían mis versos con un estertor de ira en su mirada.
En esos días, en algún lugar ignoto, alguien alabaría mi obra,
un diario local celebraría la efeméride de un paso perdido
y una chiquilla, con la gélida belleza de aquel que lleva la muerte consigo,
tatuaría en su cuaderno dos nombres imposibles.
Esa noche, aquel que fue idolatrado y pasea aberrante su juventud impostada,
escribirá graves ofensas —incipiente y sobrevalorado—,
mientras un joven asiático hilvane ajeno un rostro de ceniza.
Si yo fuese él, nada diría.
El blanco encalaría un pequeño pueblo escarpado,
el azur irrumpiría en el sueño de un muchacho huidizo,
y al atardecer, frente al rumor del oleaje, todo habría acabado.
(Si yo fuera Kurt Cobain)

El temblor del alba,
pedazos de memoria interrumpida,
desamordazaba los cuerpos
entregados a la noche.
Abrir los ojos,
contemplar el vientre desnudo,
el animal dormido entre las sombras
amaraba el tiempo en la retina.
El viento bate las ventanas.
Finas láminas de celuloide
se desgajan de su cuerpo
parpadeando sin fin entre las sábanas.
No retornarme nunca.
La brisa ondea el vello
y el húmedo cauce de sus labios.
Una centella anuncia el día.
La siega afeita campos y pestañas.
(Albada)
 
 
 
extraído del blog LAS AFINIDADES ELECTIVAS

Nuevo libro de mi amiga Inma Luna






                                       Miércoles 17 octubre, 21:00 h.

Cuchuffo, Argumosa 12, Lavapies

III El cero también es par
Presentación nuevo poemario,
Existir no es otra cosa que estar fuera
I N M A   L U N A
(Lupi Editor)
Presenta:
Ana Pérez Cañamares

lunes, 15 de octubre de 2012

El nuevo clip de "Two Door Cinema Club": Sun






Me encantan los Two Door Cinema Club cada vez más. Os dejo con el último clip: "Sun".


Mi entrenamiento particular






Aunque parezca mentira, lo que hace el señor del video de más abajo tamibén lo hago yo.



LAYLA MARTÍNEZ como poeta invitada en la Jam de los Martes

Mañana leo en Diablos Azules (c/ Apodaca 6, metro Tribunal, Madrid) a las 10. Para los que no podáis o no queráis venir por lo que sea (familia, amigos que me habéis abandonado en Madrid, ex-novios morbosos, gente que vivís lejos, etc) me podéis ver en streaming en La Hoja en Blanco.


extraído de su blog VIDA DE PERRAS

Un fragmento de "Opción B" acompañado por un tema de Husky


"Nunca hablé mucho con Marcos de lo de María. Él tampoco preguntó. No le hizo falta. Sospecho que entendía perfectamente cómo me sentía y trató de estar ahí. Y estuvo. Intentaba animarme y distraerme sacándome de paseo. Venga, Charlie, coño, vamos a tomarnos unas birras con Nacho y con Toño y luego nos vamos al New World. Yo no estaba para muchas alegrías. Tampoco me apetecía ponerme de una química que dejaba restos depresivos. Bastante tenía de forma natural como para provocarlo. Por eso pasé unos entre libros, cines y canciones. Qué haré lejos de ti, prenda del alma, sin verte, sin oírte, sin hablarte, a cada instante, intentaré de ti acordarme, aunque sea un imposible nuestro amor. De Prendra del Alma, de Chalino Sánchez, en versión de Los Lobos, a Suicidal Tendencies y Alone. I´m alone and nobody hears me, can´t nobody heal me, won´t somebody help me".


 

domingo, 14 de octubre de 2012

Óscar Martín Centeno






No sé por donde empezar, yo a este señor, Óscar Martín Centeno, le he visto dos veces en directo. Sé que tiene multitud de premios literarios, lo cual para mí no es importante, porque a mí lo que me atrae de cualquier artista de cualquier índole es que me conmueva. Y este tipo lo logra. No sé si es la voz, el texto, la puesta en escena o un conjunto de todo. Me encanta, sencillamente.

Bravo por los logros y por como lo haces amigo Centeno. Ayer, además, tuve la ocasión de saludarle en persona.



viernes, 12 de octubre de 2012

Recomendación de cine: LA ISLA DE LOS OLVIDADOS








Basada en un episodio real de la historia noruega y ambientada a principio del siglo XX en la isla de Bastoy en el fiordo de Oslo. Cuenta la historia de un grupo de jóvenes, apartados de la sociedad en un reformatorio aislado en una isla lejana a la costa, que viven bajo el despótico mando de un general y sus guardias.



Película altamente recomendable.



Elephant de Tame Impala






Un magnífico grupo al que seguir la pista: TAME IMPALA.



CREATURA OCTUBRE 2012



Mi hermano Kebran, como siempre, ha sido fiel y puntual a su cita enviándome el Fanzine Creatura que él y otros amigos elaboran con cariño. Gracias hermano, lo hiré desglosando poco a poco.



`CANCIONES DE LA GRAN DERIVA´. DOS POEMAS DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ



Donde empieza el propio camino


Uno se cansa
de esperar
de auto inmolarse
de aguardar siempre
el mañana

y termina dejando
fluir el tiempo
mansamente
en su interior.

Ese el lugar
donde se recupera
al fin la calma

donde empieza
el propio camino.


La misma sensación de otras estancias


Como niños
formándose en lo oscuro

desafiando al tiempo

hasta llegar a ser

lo que nuestros pasos
han corrido.


ambos poemas extraídos del libro CANCIONES DE LA GRAN DERIVA de Vicente Muñoz Álvarez.

jueves, 11 de octubre de 2012

TRANSTRÖMER EN MADRID



El próximo jueves 18 de octubre, es decir, dentro de ocho días exactamente, el poeta sueco y Premio Nobel Tomas Tranströmer visitará Madrid para asistir a una lectura en homenaje a su obra. Será en la Sala de Columnas del Círculo de Bellas Artes, a las siete y media de la tarde, y el acto vendrá introducido por unas palabras de bienvenida de otro escritor tocado recientemente por la varita de la Academia Sueca, Mario Vargas Llosa. La mujer del poeta, Monica Tranströmer, leerá los poemas originales y un puñado de admiradores de aquí (José Manuel Caballero Bonald, Juan Antonio González Iglesias, Esther Ramón, Carlos Pardo, Martín López-Vega, Juan Marqués y un servidor) le daremos la réplica leyendo su traducción española. Será una ocasión especial, sin duda; la mejor manera de celebrar la palabra de un poeta que, por desgracia, no puede ya decirlas de viva voz.

Acaba de colgarse en el blog del Círculo de Bellas Artes «La lógica del sueño», un breve texto que publiqué el año pasado en uno de los primeros números de El Cuaderno con motivo de la concesión del Nobel a Tranströmer. Y cuelgo, aquí, uno de mis poemas favoritos de entre los muchos que ha traducido Roberto Mascaró para la editorial Nórdica. Un simple aperitivo, una invitación a estar el jueves 18 con el gran poeta sueco. No se lo pierdan.



música lenta

El edificio está cerrado. El sol entra por las ventanas
y calienta la parte superior de los escritorios
que son tan fuertes como para cargar el peso del destino del hombre.

Estamos afuera hoy, junto a la extensa y ancha ladera.
Muchos llevan ropas oscuras. Uno puede estar al sol y cerrar los ojos
y sentir cómo es soplado lentamente hacia adelante.

Rara vez vengo hasta el agua. Pero ahora estoy aquí,
entre grandes piedras con espaldas pacíficas.
Piedras que lentamente han caminado hacia atrás desde las olas.

trad. Roberto Mascaró


extraído del blog de JORDI DOCE

miércoles, 10 de octubre de 2012

VEREMOS QUE TAL LA ADAPTACIÓN DE LA NOVELA DE DELILLO





Basada en la novela de Don DeLillo, que narra la odisea de 24 horas en Manhattan de un multimillonario, un asesor financiero que pierde toda su fortuna en el transcurso de un día, intentando conseguir un corte de pelo.