lunes, 31 de mayo de 2010

BREVE



breve

me gusta abreviarme

amo ser breve

sobre todo
para explicarte
que lo horrendo
a veces
es mejor
hacerlo saber
con pocas palabras

ablación

una conocida

Adira

sabe lo que te digo
si leyera ésto

es mejor
hacerlo así

mientras siga escociendo
en las mortajas
de cada uno


Foto y poema inéditos de Voltios.

NO PUDE NEGARME-GRANDÍSIMO VELPISTER




Hay momentos en que los artistas nos tenemos que dejar de vanidades absurdas, de secretismos en cuanto a la técnica empleada en la elaboración de nuestras obras de arte. De algunas de ellas, por su transcendencia y su gran espiritualidad, ocultamos como un tesoro el método y la técnica empleados. Evitamos que de ninguna manera otros colegas artistas puedan enterarse de las técnicas exclusivas que creemos utilizar. Seguimos teniendo la esperanza de que algún día podamos vivir, nosotros y nuestra descendencia, con la venta de un solo cuadro.

Muchas veces me han preguntado cómo hice algunas obras y, sobre todo, a qué se refiere y qué es la técnica del óleo plastificado. Estas preguntas se concentran con gran insistencia en la obra “Antropometría de culo huevos y polla”.

Pues bien, esta es la explicación que aporto, sin ocultismos ni fórmulas secretas.

Se trata de una obra homenaje al gran Yves Klein, del que sería inútil disimular mi admiración. Diré para empezar, que en ningún momento mis órganos genitales -porque son los míos- se mancharon con óleo ni con trementina ni aceite de linaza. No como Warhol, que utilizaba a sus empleados para diferentes funciones físicas o fisiológicas. No tuve que embadurnarme, qué fácil hubiese sido. Yves Klein ungía con sus sagradas tinturas a sus modelos (otro ejemplo claro de egoísmo y falta de sacrificio personal) que, en algunas ocasiones, estampaba contra los lienzos en público, a la vista de multitud de personas mientras un grupo de músicos tocaban su Sinfonía Monótona (ahí si que echáis unas risas). A estas obras las llamó antropometrías, y se conocen como antropometrías de la época azul.

Mi procedimiento fue mucho más básico y menos litúrgico, aunque igual de efectivo y altamente artístico. La idea era la de sentarme sobre la tabla y presionar con mi pene y testículos al mismo tiempo para así dejarlos impresos a la manera de Yves. Me dí cuenta de que iba a ser difícil que algo se notase así, de modo que decidí sentarme con el pene erecto. Este tipo de cuadros se han de realizar de un tirón, ya que una espera excesiva puede estropear el resultado final. Preparé las dos tablas. En una coloqué el plástico y lo pinté de blanco con bastante aceite de linaza. La otra tabla la pinté de azul celeste (creo recordar) en cantidad considerable. En el momento en que me sentase se provocaría la mezcla que, al tener mucha pintura, sentiría mullida en mis partes la futura obra de arte. Cuando las dos tablas estuvieron preparadas, las junté y separé el plástico de manera que quedó el blanco por el interior del film y a su vez sobre la tabla azul.

Ahora llega la parte física.




Me convierto en brocha humana, en verga pintora, en huevos gestuales, en nalgas azules. Por supuesto tenía una cerveza en una mano y un canuto en la otra, así que, nunca mejor dicho, pinté con la polla, como hubiese dicho Vincent (Van), aunque él habría añadido “con la polla del diablo”.

Cuando estaba la tabla preparada para sentarme en ella, me desvestí, como es natural, y comencé la tarea de ereccionar mi miembro. Era de mañana y hacía frío, además siempre que pinto me estreso, así que no conseguía más que una penosa y mínima tiesura, más bien lo llamaría una ligera elevación, un patético empinamiento. Comencé a sudar por el infructuoso meneo y por la urgencia de mi espíritu siempre que pinto, repito, estresado, ansioso, espiritual incluso, pero no empalmado.

Susana llegó de la calle. Todo arreglado. La llamé. Me la encontré en el pasillo. Estaba algo encogido, desnudo de cintura para abajo, nada sensual aunque intentando ser provocador.

- Hola, aquí me tienes, soy tuyo.

Le expliqué. Le pedí ayuda.

-Oye, que tal si…

Ella ya no se extraña de nada desde hace tiempo, pero me mandó a hacer puñetas sin posibilidad de acuerdo:

– ¡Quita guarro!

–No, no, no estoy manchado ni nada, venga, que yo no puedo- repetía persiguiéndola con la polla medio tiesa por el piso.

No hubo manera. Desistí. Me las arreglé como pude y cuando ya estaba sudado y cansado, con la polla apenas en condiciones, decidí sentarme de todos modos y apretar con fuerza para que se notase todo lo posible el prensado. Así fue, me senté, apreté con sacrificio mis testículos, los apreté hasta que me dolieron, y lo mismo hice con la polla. Pensaba que en el momento en que la apretara contra la tabla, mi amor por la pintura me la pondría dura, pero en esa ocasión no fue así.



Por eso el aspecto final del cuadro es de una picha penosa, salchichonera y morcillona que he de admitir que le da un toque de patetismo e impotencia al cuadro que no me disgusta.



Mi colega Velpister me pidió hace poco colaborar en una movida, en Madrid, sobre pintores, tema sexual y demás. El presenta, expone más bien, un cuadro suyo, y me ha encargado (con muchísimo gusto para mi) que lea una especie de cuento o relato corto, relacionado con el asunto, en el momento de la presentación de su lienzo.

Lienzo y texto lo teneis más arriba. Yo trataré de dar todo lo que pueda, tenlo seguro Vel, y además, por petición tuya, leeré ese poema que me mencionaste.

De momento, no tengo más información ni de sitio, ni de hora, sólo sé que la historia será el día 8 de Junio, Martes.

Os pido a todos los que leais esto que es una ocasión única para experimentar con la poesía, el relato y la pintura. No os lo debeis perder.

Iré informando. Fijo.

Voltios dixit.


domingo, 30 de mayo de 2010

MI COLEGA VEL ESTRENA POEMARIO CON GROENLANDIA




“Un libro impactante y durísimo, tremendo y demoledor, que no olvidaréis fácilmente. Poesía autobiográfica y narrativa, o realista y crítica, son los primeros adjetivos que me vienen a la cabeza tras su lectura. Pero también, inmediatamente después, traumática, visceral y catártica, en cuanto que parte de un trauma o experiencia amarga (escatológica incluso) y pretende, mediante su exteriorización, reconciliar al poeta (y de rebote también al lector) con el entorno y el mundo” (Vicente Muñoz Álvarez)




“Este primer poemario de Peter es eso: una crónica de una deriva en la que, aun sin pretenderlo, y muchas veces alejándose de los vientos, la resaca le ha llevado a él mismo, pese a esa prepotencia de los que dicen tener razón y sus acólitos adocenados, los que trazan un estilo de vida que intenta capar al que busca tener una voz propia, / lo que más añoro es un simple abrazo / ser él mismo, luchando contra la sensación del fracaso que recorre la vida de un artista...” (Alfonso Xen Rabanal)




Mi colega Peter ha sacado, por fin porque ya era de razón, un poemario que promete sacos de sorpresas. El Beethoven, el Goya de nuestros tiempos, tiempos de blogs, ha tirado de valentía y sale al ruedo con este puñado de poemas.

Os cuelgo la foto de su portada y los comentarios de Xen y Vic.

Siento Vel no colocar la forma para que la peña se lo baje, honestamente, no sé hacerlo. Pero te mando un abrazo muy fuerte tío. ENHORABUENA.

Voltios dixit.

Gracias Ana Patri por la información, en enlace de descarga del poemario de Velpister se logra pinchando aquí

ALBERTO-BATANIA (¿CRÓNICA?)



Me avisó Ilkhi. Llevaba razón. Para hacer esta crónica, primero había que digerir todo lo que había pasado, pero ayer, a las 3 de la madrugada tenía una digestión tan grande que no quedó otro remedio que soltar lastre en el papel.

Batania es un cabrón.
Semanas anunciando su recital y va y se presenta Alberto, y nos enseña sus vísceras, y se le mojan los ojos (por el humo de los cigarros, claro), y hace flanes con las lágrimas de Iratxe, y obliga a la Cañamares a tirar de kleenex, quitándose las gafas, y a mi, logra que mis piernas se agiten como la gelatina.
Mira que le advertí: "Ven tú, que no venga ese que te suple y sólo sabe sacar el lado próximo".
Pero nada, ni miraquelindo, ni oropéndolas, hizo acto de presencia el obvio, el chico de Lauros, para llenar un Buko donde hasta el ventilador tenía que hacerse hueco para mover sus aspas.

Batania es un cabrón.
Nos dejó a todos tirados. Y eso que Salem, en su apertura, anunciaba cohetes, piñatas y serpientes de serpentina. Pero no pudo ser, el Barça empató, le jodió la quiniela, y no vino. Es uno de los motivos que barajo, puesto que la oceánica Iratxe no abrió la boca. Suficiente tuvo con hacer paraguas que detuviesen la granizada de sus párpados.
En el taburete, entre las dos piernas como pinzas de pato, se sentó un desconocido llamado Alberto.

A mi me han timado. Le voy a pedir a Inés que me devuelva la pasta de los tercios. Este tío es un telonero de mierda. Pero la gente, el ambiente pedía calma y tiempo para el desconocido, el que se atrevía a suplir a Batania, y encima con sus camisetas.
Recitó. Recitó amor-odio a partes iguales sin quitar pestaña de Iratxe ¡qué desfachatez!, creyendo que Batania lo haría así, y lo clavó. Tocó la fibra, esa parte de la médula que cuando a uno se la pulsan, se tensa. Su padre.
Deletreó versos de memoria, y no paró hasta tratar de convencernos con los textos, la voz y los gestos que era Batania. En todas y cada una de las palabras que pronunciaba, y lo consiguió el muy cabrón. Porque no era Batania el que estaba allí, pero sí una digna copia del original. Tan digna, que cuando hicieron pieles para tambor con nuestras palmas, después de tanto aplaudir, entre el baño de chicas, la bolsa de las mudanzas y el falso peluquín del tal Alberto, éste nos regaló camiseta y libro.
Libro que no quiere editar. Porque los edita Iratxe en casa, en su máquina de imprenta, la explota el muy cabrón, y el umbral de su osadía queda a esa altura.

Olailla Pazos, Paz, Jorge Muñiz, Roberto, Deborah Vukusic, Belinchón, Manuel, la Cañamares, Gsús Bonilla, Mónica, Baco, Santi Tena, Salem, Inés, Eva, Nares, Mayte, Ilkhi, Danilac o mi menda fuimos algunos testigos de la farsa.

Batania es un torbellino entero. El que le obliga a ser Iratxe, y anoche fue un torbellino salido del interior de una persona que se llama Alberto, y nos falseó, nos la coló. Pues Batania te hubiese escupido cuatro versos a la cara y después hubiese partido a Lauros a ordeñar vacas. Pero él no. El falso, Alberto, se quedó tras el recital a dejarse querer, a dejarse abrazar y alabar, mientras Iratxe daba forma a los moldes de flanes con sus lágrimas en el baño de cucarachas doncellas.
Batania por orgullo, hubiese dicho: ¿qué cojones haces?, y tal vez hubiese abandonado de un portazo. Un portazo neorrabios@ ....... pues todos nacemos neorrabios@s aunque no lo sabemos.... ha tenido que venir el trolero a recordárnoslo.
Sin embargo, quiso compartir prudencias, nada de miraquelindezas, para mondar la naranja hasta las pepitas y afilar el estilete.

Y llegados a este punto, cuando Salem despedía y mis piernas, de la emoción, flaqueaban demasiado, fue cuando pudimos ver, solo los privilegiados, que el cabrón de Batania habita en el torpe de Alberto, y que ambos, sin Iratxe, no son nadie.


Voltios dixit.

Foto inédita de Voltios de una escultura de Belin.

sábado, 29 de mayo de 2010

UN POEMA




me hace pensar


Ángel tío

a voces
y desde la cocina


esta caja
no es un envase
es cartón
siempre igual


siempre igual


no vas
a aprender
a reciclar

pues no
ya llegarán
otros
que mezclen
las babas
con el dichoso asfalto

la pólvora
con la sangre

el odio
con la puta ingravidez

el amarillo
con el verde
y azul

y mientras eso siga
sucediendo
vaciaré
tiestos de estiércol
en las alfombras
de mis enemigos
a ver si
algún día
nacen cactus
en sus entrañas




Foto y poema inéditos de Voltios.

BATANIA




Hoy es de esos días en los que la poesía merece la pena concebirla como un espéctaculo. Amén
de la figura, la persona, el personaje: Batania, Alberto o Neorrabios@, y su talento, del que no tengo duda, está el remolino que genera entorno a él.

Batania es un tipo fuera de serie, y te lo digo así por una razón sencillísima. Pocos recitales da, la mitad de las dedos de una mano me sobran y creo que exagero. Eso sí, cuando recita, como hoy la lía y la va a liar parda.

Hoy es de esos días, para que pasado el tiempo, charles con los amigos y digas: "sí, yo estuve allí, aunque sea tomándome una birra en la puta calle de lo lleno que estaba el Buko".

La poesía ha vuelto y el muy cabrón sabe de sobra que tiene la culpa.

....eres neorrabios@ y no quieres darte cuenta...

Voltios dixit.


YOLANDA SAENZ DE TEJADA


La admiro y ella lo sabe, la admiro y le tengo un cariño tremendo a mi amiga Yolanda.
Una gran poeta, una gran activista de causas justas y sobre todo una gran, grandísima persona.

Esta tarde va a estar en la feria del libro firmando ejemplares de su poemario

POEMAS DESDE MI OMBLIGO

En la caseta 290 de 18 a 21'30 horas.

Haré lo imposible, aunque lo veo difícil, por ir a verla y darle un besazo que es lo que se merece.

Os dejo con algún poema suyo para que lo disfruteis:


Mi fuego sirve
para engendrar
agujeros de luz
en mis entrañas
(si te vas lejos de
mi pelo,
todo se vuelve
tan oscuro…).

Y sirve también
(mi fuego)
para espantar
los fantasmas
que pueblan
mis huesos
(cuando no
duermes conmigo,
hay tantos…).

Mi fuego sirve
para incendiar
mis pezones
de futuro
(ambos sustantivos
viven dentro
de tus manos).

Pero mi fuego,
para lo que no
sirve,
por mucho
que esperes
leerlo en
estos versos
es para
hacer lo
mismo que
un mechero.

Para eso están
otros escritores
y otros
poemas.


Voltios dixit.

Todo sacado de su blog LA LUNA ES MÍA

viernes, 28 de mayo de 2010

QUE SALGO EN AFINIDADES NARRATIVAS

Os dejo el enlace para que podais leerlo aquí

Gracias a todos.

Voltios dixit.

jueves, 27 de mayo de 2010

POEMA Y EXPLICACIÓN


dos/ sin utopía

alfonso bebe

bebe porque está solo

bebe porque
saca a flote
sus penas

bebe y mucho
cuando se encierra
en casa
cansado de tener
sesenta y seis años

bebe para
que los enfermeros
de la ambulancia
le recojan del suelo
en los parques
con una ternura
tan fría y profesional...

...pero ternura

la que olvidaba
su padre
al regresar a casa
bebido

o sea
cada noche



Llevo una temporada que, sobre todo, por motivos laborales no acudo a todos los recitales que me gustaría y me comprometo, no estoy tan presente en el blog mío o en el vuestro y ni siquiera saco tiempo para escribir medianamente como a mi me interesaría.

Sé que esto como es la casa de cada uno, pues eso, que cada cual hace lo que quiere y sin dar explicaciones pero es que yo no puedo dejar de daroslas por una razón, porque este blog, igual que el vuestro con sus lectores, no tendría sentido sin vosotros y por ello creo que os debo esta explicación y no excusa.

Eso sí, tiempo siempre tendré, aunque sea poco, para leeros, comentaros en la medida de lo posible y dejaros cosas que resulten interesantes.

Ayyyyyyyyyy, con tantos recitales buenos que ahora se avecinan y yo sin poder hicarle el diente a la gran mayoría.

Como muestra, un botón, os dejo en las dos entradas de más abajo un par de ellos que a mi juicio son muy interesantes, y en la columna lateral derecha uno próximo que se nos cae encima sin remedio, el gran Batania.

Por cierto, sí alguien quiere leer algo mío de modo extra, mi amigo el señor Pepe Pereza ha tenido la deferencia, de nuevo y yo agradecidísimo, de mencionarme en su casa. Para leer pinchar aquí


Voltios dixit.


Foto y poema inédito de Voltios.

HETEROGENEOS 2




Recital al que acudirán grandes poetas y amigos, pero por motivos laborales (ahora mismo trabajo en turno tarde-noche) creo que no podré asistir, de todos modos te lo dejo aquí colgado para que si puedes vayas y me lo cuentes.

Por cierto, el tinglao lo monta la genial Ada Menéndez que está en todo.

Ayyyyyyyyyyyy que van Jorge, Adri y Ana Pérez y no voy a verlos, cagüen.

Voltios dixit.

RECITAL DE DAVIG GONZÁLEZ

Mañana, viernes, 28 mayo 2010, daré un recital de poesía, repasando mis últimos libros editados, en la librería La Buena Letra (calle Casimiro Velasco, 12, bajo), en Gijón, a las ocho de la tarde. En teoría, presentaba la historia Diego Medrano; y digo en teoría porque ayer, de noche, alguien, no recuerdo quién, me comentó que Medrano estaba en no sé dónde y que no regresaba hasta el sábado. Bueno: más tiempo, más poemas para los que tengan a bien pasarse por allí... En fin, enfant, debajo del cartel, obra del gran, grandísimo Gsus Bonilla, uno de los poemas que leeré:







MUDA
cinto de piel
de serpiente pitón
billetera de piel
de serpiente pitón
botas de piel
de serpiente pitón
estoy
mudando la piel
luego te haré
morder la manzana



Suerte y de la buena hermano. Grande Gsus por el cartelón.

Voltios dixit.

miércoles, 26 de mayo de 2010

ANA PEREZ CAÑAMARES


LA PREGUNTA

Cuando era pequeña
en la hora del recreo
iba hacia el arenero
y me ponía a escarbar
mis manos dos zarpas
cavando el hoyo
para llegar hasta el diablo

el pelo pegado a la frente
por el sudor
escarbaba y escarbaba
durante media hora
cada día
de vez en cuando se acercaba alguien
me echaba una mano
y luego se iba
todos se acababan cansando
menos yo

no sé lo que esperaba
tenía miedo
pero el miedo me hacía escarbar
más y más deprisa
adelantando el momento del encuentro
el momento en que el diablo
agarrara mi muñeca
y me dijera a la cara
de una vez por todas
si existía el infierno y
si iba o no iba a llevarme.



A David González




Ahora que mi amiga Ana Pérez Cañamares está de enhorabuena con su nuevo libro os quiero dejar con este pedazo de poema extraído de su poemario anterior LA ALAMBRADA DE MI BOCA editado con Baile del Sol, para que lo disfruteis.

Por cierto, agradezco los comentarios que ultimamente me dejais tod@s y pedir disculpas sobre todo a SARA, porque pese a leer su comentario no sé que pasó que no conseguí publicarlo, pero que sepas, igualmente, que lo leí, y que te estoy agradecido amiga.

Un beso para la Cañamares.

Voltios dixit.


Foto inédita de Voltios.


martes, 25 de mayo de 2010

SIN QUEJAS



hoy


hoy te quiero hablar
de lo mucho
que adoro
cabrearme contigo

y que tú
lo hagas también

así
a la hora de reconciliarnos
no te quejarás
ni yo lo haré
cuando te agarre
del pelo
al penetrarte
y tú
penetres
con tu mano
en mis vísceras
para reordenármelas


Foto y poema inéditos de Voltios.

LOS MONÓLOGOS DE LA VAGINA



Los monólogos de la vagina es una obra escrita por la feminista estadounidense Eve Ensler que se ha vuelto el epicentro de un movimiento sin ánimo de lucro que lucha en contra de la violencia doméstica. En algunos países se conoce con el título de Los monólogos vaginales.


Más información aquí


Pude verla el domingo pasado y me pareció pasada. Marta Belenguer, Ruth Nuñez y Rebeca Valls, están sublimes. Yo pensé que la única que me iba a descolocar un poco era Ruth, pero para nada, lo hace genial.

Una buena opción de ocio que además los hombres, deberíamos tener en cuenta.

Voltios dixit.

domingo, 23 de mayo de 2010

AYER


con razón

de tan pequeño
y frágil
la ternura
no tuvo otro remedio
que apoderarse de mi

y sí
lo reconozco
quise hacerlo mío

cuidarlo

protegerlo

limpiarle los mocos

ser
sino su padre
al menos
un referente
al que agarrarse

pero con seis años
y tanta crudeza
barnizando su piel
sabía
de sobra
lo que tenía
que decirme
ante el cuerpo
del que había sido
hasta hace dos horas
su progenitor

mi papá se pinchaba
pero era mi papá

y la verdad
es que el viento
en las putas persianas
azotaba
atendiendo
sin excusas
a esas razones



Foto y poema inéditos de Voltios.

sábado, 22 de mayo de 2010

UN RELATO QUE NO SABE


sin saber

Parecía no sentirse rechazado, y eso, dadas las circunstancias, no le incomodaba.

Gorriones, hojas de árboles mecidas por la brisa, la misma que pretendía refrescarle el rostro, el tacto del césped en la nuca. Iba sumiéndose, poco a poco, en un sopor que de leve pasó a ser profundo, sabiendo que esa noche, volvería a tener bronca con Irina. Llegaría tarde a la cena, por su segundo aniversario, la criticaría su falta de aseo, sobre todo en la barba, y lo más duro sería reconocer su incapacidad para comprometerse al cien por cien.

*******

Lenin era muy novato en la tarea. No en vano llevaba currando en el tema de aislamiento de terrazas apenas dos meses. Eso sí, era avispado y como ayudante no tenía precio.

La cosa estaba jodida. Con la puta crisis, muy pocos querían colocar mamparas de aluminio en sus balcones, y los pocos que apostaban por ellos dos, lo hacían previa recomendación.

Sus clientes actuales, una pareja de ancianos, los habían contratado para que la doble capa de aluminio les protegiese del duro invierno que se avecinaba, y amenazaba, sin miramientos, sus frágiles huesos.

Los remates. Eso les quedaba. Sellar con silicona la parte superior por fuera y listos para cobrar.

Él estaba agotado y le pidió a Lenin que se encargase del tema. Lo sujetó, perfectamente, con una soga a la cintura y el otro extremo lo asió con fuerza. Era inexperto el colombiano, pero ágil como un mono. Por dos veces lo intentó, de pie, sobre la barandilla, como un funambulista sin red. Y en ambas ocasiones le resbalaron sendas extremidades. Se desesperó. Tenían que apuntalar dos ventanas, otro trabajo pendiente, en el extremo opuesto de Madrid. Y ya iban tarde.

El abuelete, el dueño de la casa, desde el salón, tras la portada de cristal que daba a la terraza, contemplaba la escena.

Lo haría él. Soltó la cuerda y así ayudar a Lenin a bajar cuando éste perdió el equilibrio. El bote de silicona, con pistola incluida, salió volando. No les quedaba otro y a esas horas las ferreterías estaban cerradas. En un acto reflejo, y asomando más de medio cuerpo por la barandilla, trató de agarrarlo, mientras Lenin recobraba el equilibrio, colándose, de un salto dentro de la terraza.

Los gorriones del césped volaron presa del pánico. La pistola de silicona quedó prendida en las ramas de un castaño. El impacto, desde el segundo, fue de órdago.

Ambulancias, policías, el móvil que no cesa con el número de Irina en la pantalla, sangre y un enfermero tranquilizándole, informándole de la poca gravedad del asunto, teniendo en cuenta lo que podía haber acarreado.

*******

No se sintió rechazado por la ciudad, por el césped del jardín, al que empapaba con su sangre, y sonreía por su suerte, por la bronca de Irina, sin saber que Lenin, discutía, más arriba, con el jodido abuelete, el cual, quería descontar del presupuesto las dos macetas, hechas añicos, que él, Igor, arrastró en su caída.




Basado en hechos reales.




Texto y foto inéditos de Voltios.

PEQUEÑA CRÓNICA DE ENTREDÓS

Llegué pronto, muy pronto, como últimamente habituo, por ello, decidí dar una vuelta por la Casa del Libro de Fuencarral y me pillé un par de libritos.

Hacer tiempo hasta plantarme en la puerta del Entrelíneas donde Marta Noviembre estaba fumándose un pitillo y tomando el aire, Richard acababa de llegar y preparaban el garito para el recital.

Tomé un par de vinos, charlamos, hicimos tiempo, llegó mi hermano (Willy), otro vino, algunas propuestas hasta que apareció el primero de la tarde (joder, parece que hablo de toros), es decir, Pepe Zúñiga, de sport y con su guitarra a cuestas. Abrazo efusivo entre dos amigos. Más charla y alcohol. Mientras tanto hizo acto de presencia Ricardo Bornez con sus propuestas literarias de Cultura Indigente.

Esperamos a que la señorita Nares apareciese, de negro, con zapatos rojos a juego con sus labios. Acompañada de familiares y amigos.

Y empezó el tema. Cuando hay complicidad entre dos personas, la hay y punto. Y allí había mucha, muchísima. Recitaron a dos voces, a tres con la guitarra, con corazones y mente, a salivazos, a impulsos arrítmicos, logrando que rompiesemos las palmas de las manos de tanto aplaudir. (Que sepas Nares que me debes el poema que te pedí).

Después, cuando todo concluyó, creí que la historia tocaba a su fin, pero me equivoqué. Eva, Nares, unos amigos y amigas de ambas y mi menda logramos olvidarnos de lo que había fuera, en la calle, para, en un círculo, oír cuatro voces (tres masculinas y una femenina), una sola guitarra, mucho talento y camaradería, y la noche continuó.......



Voltios dixit.

viernes, 21 de mayo de 2010

STRAUSS Y UN POEMA MÍO






La Marcha Radetzky de Strauss padre es una de las piezas que me he traído de Viena, aunque su historia, controvertida, será contada en otros post con un poema mío, disfrutarla y de paso, os dejo, un poemilla inédito.


seis

difiere mucho
pellizcar un pezón
a lamerlo

ya se sabe
que la miel

no se hizo
para la boca del asno

Y YO QUE ME ALEGRO


La manera de recogerse el pelo es libertad de pensamiento y expresión, poesía sin límites de espacio ni tiempo, pura vida de la mente. Lástima que haya que ponerla en papel para que algunos se enteren. Bienvenidos a la literatura libre.

A.SÁENZ DE ZAITEGUI, El Cultural, 21/27 Mayo 2010 (pág.15)


Las reseñas sacadas de los sitios del señor Bonilla y la señorita Cañamares


Voltios dixit.

ENTREDÓS



Es hoy, sí hoy. Dos amigos: Zuñi y Nares. Vengo con las pilas a tope, de Viena, y no pienso perdérmelo. Guauuuuuuuuuuuuu! qué ganas.

Voltios dixit.

miércoles, 19 de mayo de 2010

ALGUNAS INSTANTÁNEAS DE VIENA










Lo que os dije ayer, para subir estas fotos he tardado más de una hora. Os dejo con ellas para que me deis opinión, están sin retoque, sin truco y sin cartón, tal y como salen de la cámara.




Por cierto, lo dicho, no me puedo permitir, con esta conexión wifi tan mala en el hotel, el poder entrar en vuestros blogs y contestar entradas que me gustaría. Agradezco vuestras palabras y vuestro interés, gracias a tod@s de cuore.






Por cierto, gracias zuñi, ble, rober, bego, alfaro y demás por vuestros comentarios en el post anterior, a ti también pepe, y que conste que me lo estoy pasando genial y que bebo demasiada cerveza. Ojalá pepe pudiese traerme un violín, con un Stradivarius me sobraba, jejejejeje.

martes, 18 de mayo de 2010

POEMA DESDE VIENA PARA DAVID G. Y CLARA SILVESTRE

Buenas noches a tod@s desde donde me encuentro. Llevo días ausente y no me olvido de vosotr@s, pero me gustaría que supieseis que os leo, siempre que puedo y encuentro wifi, y no os dejo comentarios, y muchas veces me gustaría, porque el cansancio me puede a raudales.

Lo que sí voy a hacer es dejaros con un poema inédito, escrito estos días, que os lo dedico con todo el corazón del mundo. En cuenta vuelva a mi ordenador de sobremesa estaré en los corazones de tod@s, de verdad.

en viena

mugre
cagadas de pato
y alguna litrona
decoran
en el Standpark
a Schubert
o Strauss

un tío
toca el acordeón
tratando
de imitar
con su ruinoso instrumento
compases
y notas caducas

le echo un pavo
más que nada
para tirarle una foto

suelta una perorata
medio inglés
medio español
sobre el músico
que pudo ser
y no logró

trata de hacerse colega
y me saca una birra
en un puesto ambulante

un hasta siempre

detrás
un matrimonio francés
le da una moneda

vuelve
con la misma película
de vida truncada
para sorber más cerveza

a Strauss
un pato
le caga
en las cuerdas
del violín


A David González y Clara Silvestre, por los momentos que pasan

Texto inédito de Voltios

P.D: Os agradezco comentarios y seguimientos, de verdad, mil gracias, en dos días estoy en casa con normalidad, pero quería compartir esto con vosotros, y ya entraré por vuestras casas, aunque no me deis permiso.

Voltios dixit.

domingo, 16 de mayo de 2010

LA FUGA-JALEO





Esta es la música, que junto con el flamenco y el hip-hop, no para de inspirarme. LA FUGA es un grupo de rock genial que hace poesía con sus canciones. Si dudais de mi, escuchar JALEO, este temazo y prestar atención a la letra. Merece la pena, malgastar o biengastar unos minutos en escucharlos. Un abrazo y feliz fin de semana a todos.

Voltios dixit.

viernes, 14 de mayo de 2010

POEMA TRISTEMENTE INÉDITO




No puedo vivir así
ángel

y lo sabíamos
él y yo

pero como
hago entenderle
que el puto asfalto
es sordo
ante las súplicas


Foto y poema inéditos de Voltios.

VARA RETOMA LA PROSA Y TODOS AGRADECIDOS


Baxter sabía que no había futuro.
Baxter estaba sentado en un taburete plastificado de tres patas, frente a la barra del California21, bar situado a poco más de tres kilómetros del Distrito Sexto. Estaba esperando. Y mientras esperaba bebía una cerveza sintética. En ese momento hubiera dado su vida por un vaso de whisky auténtico. Un solo vaso. Pero, luego reconsideró tales pensamientos y consideró que había cosas más importantes por las que morir.
De fondo, sonaba una de las óperas de Verdi interpretada por la famosa soprano Marta Brucart.
Hugo, -uno de los camareros-, le estaba observando con curiosidad mientras limpiaba uno de los vasos destinados a licores depurados. Pero, pronto perdió interés y desvió su vista hacia el pequeño televisor en blanco y negro, -adquirido a buen precio en una tienda de antigüedades-, situado sobre una pila de Playboys cubiertos de polvo. La pequeña pantalla mostraba las imágenes de un nuevo anuncio sobre métodos de esterilización femenina.
Baxter consultó su reloj. Eran las 6:14 de la tarde, lo que venía a querer decir que el viejo Barns se estaba retrasando demasiado, y aquello no era habitual en él. Se tranquilizó pensando que, quizá, le habían detenido momentáneamente en uno de aquellos estúpidos controles de aerovías. Controles que intentaban limpiar el acceso de personas non gratas al centro neurálgico de la ciudad, es decir, al Complejo Interno de Seguridad. El CIS, que estaba controlado por una poderosa empresa de tecnología japonesa.
(Malditos nipones de mierda)
Baxter era algo racista en aquellos tiempos. Quizá porque sabía
(presentía que iba a morir)
que no había futuro. Ni para él ni para los demás.
Baxter dio un sorbo a la cerveza y miró distraídamente hacia el aparato de televisión. Evocó algunos recuerdos, pero lo que veía en la pantalla distrajo su atención: una sugerente modelo de cabellos rojos, - que reconoció como una cotizada actriz porno llamada Chica Tormento-, mostraba toda una gama de sujetadores, bragas y ligas a juego, y todo ello en unos deliciosos tonos púrpura. Baxter dio otro trago mientras sonreía pensando en Mara y en sus enormes tetas. Recordó que ella solía bromear diciendo que en Dugter & Cía nunca conseguirían hacer un sujetador a su medida, -eran los propietarios del monopolio de lencería universal-, ya que, además de sus generosas medidas, sólo fabrican productos en serie de unas tallas muy determinadas obedeciendo a cánones dictatoriales del mercado de la belleza ideal. Otra cosa era el que se negara a hacerse una operación de cirujía estética para reducirlos. Realmente había que reconocer que tenía unos pechos increíbles. Y estaba en su perfecto derecho a ir contra los cánones de belleza establecidos por un limitado sector de “poderosos de la moda”. Además, a él también le gustaban aquellas tetas. Evocó unos instantes las magníficas pajas que se había hecho entre ellas.
Algo en su cabeza le susurró: “No tienes futuro”. Y Baxter se limitó a sonreír para sus adentros. Su voz interior no le decía nada que él no supiera.
Empezaba a oscurecer. Y Barns no aparecía.
A través de la amplia cristalera del bar, Baxter observó como unos tímidos tonos rojizos comenzaban a teñir el grisáceo horizonte. Le pareció bello. A él siempre le había gustado la noche. Como a los demás: Barns, Mara, Desmond, Lucía, -la androide portorriqueña-, David y Mary Ann. Se preguntó que estarían haciendo en aquellos precisos instantes y
(quizás algún atentado)
deseó fervientemente que alcanzaran sus objetivos antes del toque de queda.
El toque de queda. El último aviso para despejar las calles y regresar a los guettos asignados a los ciudadanos por el CIS. Se daba a las 7:35. A partir de esa hora, toda persona, -humana o androide-, que deambulase sin autorización por la ciudad sería ejecutado sin juicio previo. Naturalmente, la excepción la constituían los moradores del Distrito Sexto, sector en el que la policía tenía prohibida la entrada por razones obvias de seguridad personal, ya que en el Distrito Sexto habitaban predadores, alimañas, reos fugados de prisiones y manicomios, mutantes, y el peligroso comando de los hombres letales, del cual Baxter era miembro desde hacía dos años, justo después de que ejecutaran a Estela, su esposa, por caminar por la ciudad después del toque de queda.
Eran las 6:40. El tiempo pasaba demasiado deprisa. Demasiado.
Baxter miró hacia sus pies y vió el pequeño maletín negro que había traído consigo. Barns era el destinatario. Contenía una bomba química, una especie de virus hipercontagioso que provocaba la muerte en menos de 48 horas. Entonces, levantó la vista y miró hacia otro de los camareros. Éste tenía toda la pinta de ser un androide de baja categoría: era tuerto y medio calvo. Además , era medio gilipollas, ya que mientras limpiaba, un hilillo de saliva salía de su boca de forma descontrolada. El camarero se volvió hacia él y le sonrío con una sonrisa de capullo integral. Baxter sintió un escalofrío. Finalmente, volvió a mirar al televisor, a la actriz porno. A Chica Tormento.
(ahora estaban dando un reportaje sobre una de sus películas)
A sus ojos vidriosos.
(no tienes futuro)
De repente, la cristalera del bar estalló hacia dentro. Un aeromóvil acababa de chocar contra el California21. Por encima del estrépito que produjo se podía percibir con claridad el sonido de disparos. Baxter, instintivamente, se lanzó detrás de la barra. Aquello le salvó de que el aeromóvil le cortara la cabeza de cuajo, cosa que no pudo evitar el tipo que estaba sentado junto a él en la barra del bar. La cabeza surcó el aire y fue a chocar contra el aparato automático de música que emitía sin cesar óperas de Verdi. Sus ojos desorbitados parecían dedicarle una mirada sarcástica.
(no hay futuro, Baxter)
Baxter se agachó justo en el momento en que varios impactos de bala pasaban sobre él. Uno se incrustó en el cráneo del camarero-androide, que, al instante, cayó de bruces al suelo, justo al lado de Baxter.
Finalmente, el aeromóvil se detuvo en seco. Baxter asomó la cabeza y vió al tipo que salía del vehículo. Lo reconoció al instante, ya que se trataba de Barns. Pudo apreciar también que estaba herido de muerte. Lugo, miró hacia la calle y observó como dos aeromóviles de la policía se acercaban a gran velocidad.
Barns se arrastró hasta él. Estaba a punto de morir. Veía el dolor reflejado en los iris de sus ojos.
- Han… matado a todos, Baxter. Eres el último… nos han cazado como a animales…-. Eso fue todo lo que Barns pudo decir antes de caer muerto a los pies de Baxter.
Los aeromóviles ya habían llegado. Varios policías descendieron. No tenía demasiado tiempo. Se agachó y abrió la maleta. El dispositivo se puso en marcha. Cinco segundos después hubo un estallido ridículo, casi inaudible. Lo que no era tan ridículo era el humo amarillento que empezó a salir de su interior. Fué en ese momento cuando Baxter dejó el maletín sobre la barra. Entonces, los policías se dieron cuenta de lo que estaba sucediendo y volvieron a subir a sus vehículos, salvo uno, que se pegó un tiro con su arma reglamentaria allí mismo. Después, se largaron a toda velocidad, aunque Baxter sabía que ya no tenían escapatoria. Volvió a mirar el maletín y vió que había dejado de salir humo. Pero, el virus letal ya había sido liberado.
“No hay futuro, Baxter”.
Baxter volvió a saltar la barra. Buscó un momento por los estantes hasta dar con una botella de Jack Daniels original. ¡Aquella sí que era una bebida auténtica!. Se sirvió un trago sin prisas y lo apuró de un solo trago. Le quemó la garganta. Perfecto. Se sirvió otro. Y otro. Andaba ya por el quinto cuando pensó en el tiempo que tardaría el virus en extenderse por toda la ciudad. Tres días a lo sumo. Entonces, dejó de pensar para concentrarse de nuevo en el horizonte. Seguía anocheciendo. Luego, volvió a llenar el vaso. Pensó que no había nada mejor que echar un trago por los buenos tiempos.


Fin de los buenos tiempos
Vara 1990-2010



Foto y texto extraído de su blog, pinchando aquí

martes, 11 de mayo de 2010

UN POEMA INÉDITO




le notificaron
dos policías
el fin
de la puta condena

se acabó
la orden de alejamiento

no pasaron
ni dos días
cuando los mismos guardias
tuvieron que ponerla
ante el juez

esta vez
los motivos
eran otros

y es que
no se puede vivir
con el corazón cosido



Foto y poema inéditos de Voltios.

WISLAWA SZYMBORSKA




LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.




TRZY SLOWA NAJDZIWNIEJSZE

Kiedy wymawiam slowo Przyszlosc,
pierwsza sylaba odchodzi juz do przeszlosci.

Kiedy wymawiam slowo Cisza,
niszcze ja.

Kiedy wymawiam slowo Nic,
stwarzam cos, co nie miesci sie w zadnym niebycie.


Versión bilingüe de este poema intimista perteneciente a su poemario INSTANTE.

Como sabeis fue, Wislawa, ganadora del Nobel en el 1996.

Foto inédita de Voltios.

lunes, 10 de mayo de 2010

EL 36 DE LUIS MIGUEL RABANAL




XXXVI

Sin que sepa la soledad que te has ido.

Ella acostumbra a besarte al estirar la sábana
sobre tu cuerpo muerto, a veces le sonríes
y daño piensas que jamás desmaya.
Ella también se diluye cuando dan las horas.

Acontecía en la noche menos oportuna,
el deseo que llega con sus piernas cansadas
y la magnífica sed, flaquear contigo
como el chiquillo que finge haberse lisiado.

Ella tiritaba solamente.
Para que los días crezcan sin ti, para
que nos hablen de batallas perdidas, de niños
perversos que nos hacen gritar.

Bajo el cadáver vivo se agolpan sospechas.



Extraído de su poemario FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO

CREATURA MAYO DEL 2010



Mas información aquí

Todo, como siempre, gracias el Kebran y sus amigos de Illescas.

Voltios dixit.

LOVING STRANGERS






Hoy os traigo la banda sonora de la nueva película de Julio Médem.

Russian Red es el pseudónimo de Lourdes Hernández, cantautora de indie y folk, con una voz que pone los pelos de punta. Juzgar vosotros.

Voltios dixit.

LLEGAN DE FUERA




http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/



Os dejo con el cartel y la dirección del blog, para que lo tengais muy en cuenta.


Voltios dixit.

domingo, 9 de mayo de 2010

CRÓNICA DE UNA TARDE ANUNCIADA



Begoña Leonardo



la princesa de hielo




Pepe Zúñiga





Eva Márquez





Jorge Muñiz



Ada Menéndez




Ayer tarde tuvo lugar en la calle Apodaca, cercano al barrio de Malasaña, la presentación, en exclusiva y en Madrid, del poemario del joven, jovencísimo y amigo, Jorge Muñiz. Pero empecemos por el principio.

A eso de las seis p.m, "la princesa de hielo" y yo habíamos quedado con Paz Hernández (calipso) y con Jorge Muñiz (poeta maño), que estaba recién llegadito y ya deambulaban por las calles, en compañía de otro colega más, tomando alguna cervecita.
Como os decía, quedamos a las seis, pero la puntualidad no es muy amiga mía, últimamente, así que entre encontrar la Corredera baja de San Pablo (qué torpeza por dios, conozco la alta y ayer me entero que la baja es la prolongación de la primera, hay que joderse), ver la exposición de Belin (recomendadísima, en el número 57 de la Corredera Baja de San Pablo, en los bajos de una tienda de ropa ultracuriosa y con una temática variada y entretenida) y echar un ojo a un mercado de ropa de segundamano, se nos fue la hora.

Pues eso, que sobre las siete nos encontramos con dos de los causantes del recital que se iba a producir más tarde. En total, cinco personas (no olvido al colega de Jorge), tomando tercios en un garito con un nombre curioso: "La farmacia de guardia".

Pasado el rato, tras abrazos, besos, birras y gestos de camaradería, se presentaron Eva y la otra sorpresa (sorpresón diría yo) del día, mi amiga (hasta hora cibernética, sí con rostro, pero sin conocernos en persona) Begoña Leonardo, desde Zamora, se unía al cotarro.

Total, que los siete, ya unidos, nos fuimos a patita hasta LOS DIABLOS AZULES, donde Pilar, volvió a prestar el sitio, como siempre hace, para una buena causa.

Amistades de Eva venidas del norte. El maestro Zúñiga que no quiso perderse la velada, algún que otro curioso que se asomó, y no quiero olvidarme de mi amigo Gio Collazos, con el que tengo pendiente algo que ya sabe.

No fuimos muchos más. Fue un recital en familia, en el que Jorge, Ada, Paz, Eva y Bego desplegaron sus dotes líricas entorno al amor, al erotismo y la sexualidad.

Me gustó, y mucho. Pero os soy honesto, me dio un poco de pena que un buen recital, con el que los diablos se podían haber llenado hasta la bandera, se quedase en algo familiar y amistoso. En fin, que le vamos a hacer.

Os dejo, para quienes desconozcais a Jorge, alguno de sus poemas, en especial uno que me gustó y que además me dejó leer sin estar previsto. Gracias tío, por mi parte y por la de Zuñi, los dos espontáneos de la tarde, jejejejeje.


Mujer perfecta



La muchacha
tenía unas piernas
con una sonrisa
lujuriosamente
preciosa

y su dignidad
se arrastraba
por los suelos

era
la mujer
perfecta
para aquella noche




Extraído de su poemario CON PREMEDITACIÓN Y ALEVOSÍA



Voltios dixit.

Fotos inéditas de Voltios.

viernes, 7 de mayo de 2010

ASI QUEDO PAZ (CALIPSO)







El que quiera o la que quiera animarse lo único que tiene que hacer es contactar conmigo y en un huequecillo, nos echamos unas risas, unas cañas y unas fotos.

Fotos inéditas de Voltios.