GIOVANNI COLLAZOS, HASIER LARRETXEA Y JOSÉ LUIS ZÚÑIGA. INTEMPORÁNEOS.

Acudí puntual a la cita. Por allí andaban Batania (el presentador e introductor del evento), Gio, Zuñi y Hasier.

El resto de gente que acudió se fue dejando caer poco a poco: Nares (vaya detectives somos, que no fuimos capaces de reconocernos en persona), Tena, Chema Barredo, Ilhki, Danilac, Valen y alguno más que se me olvida.

Eso sí, quiero dar las gracias a Marta Noviembre y Richard por llevar del modo en que lo llevan su buen garito: el ENTRELÍNEAS LIBREBAR.

No voy a realizar ninguna crónica de la historia, ni alabar cualidades poéticas de los allí presentes para tratar de comparar el tamaño de los miembros viriles de cada cual. Me parece una chorrada mayúscula. Eso sí, os voy a decir que me gustó.

Me gustó que Batania me mencionase y para bien en un acto en el que yo no era partícipe para nada. Parece que este señor tan rabioso, gusta de alguno de mis textos, y yo, por supuesto, rabio de alegría.

Me gustó la presentación que hizo, y probablemente use alguno de sus términos a continuación, pero es que me pareció muy cierto lo que contó.

Me gustó ver por primera vez recitar a Gio: con mucho desarraigo, con mucha pausa, con una mezcla madrilimeña que suena bien, muy bien.

Me gustó escuchar a Hasier, no sé si por tercera o cuarta vez. Sonríe. Siempre que recita sonríe, aunque te esté hablando del conflicto vasco en uno de sus grandiosos poemas de LA ÚLTIMA BALA (su poemario). Bien es cierto que está buscando una línea, un camino nuevo, pero no deja de sonreír en ningún momento.

Me gustó, y mucho, José Luis Zúñiga. Sólo pude escuchar el primer poema que recitó. Jamás había visto al maestro en vivo. Y cuando me iba, Marta Noviembre hablaba con su chico (Richard) en la barra. Bajito, eso sí, para no molestar a la lectura. Y lo único que se ocurrió decirles fue: " Acercaros a escuchar a Zuñi que el jodío parece que va a echarse a llorar y a mi me va a hacer llorar". No sé, fue, tal vez, una sensación, pero me caló.

Ahora os voy a dejar unos poemas de ellos, seleccionados por ni nefasto gusto. Probablemente no se recitaron ayer, pero me da igual, que coño.



GIOVANNI COLLAZOS




POESÍA


Tus manos
sobre mi periplo
carmesí
que
termina
en
tu
B
O
C
A



LA FÁBRICA DE PALABRAS

Te voy hacer el amor con palabras
que te tocarán lascivamente
y te morderán los deseos
que arroja esa flor
que huye del cielo por donde bajaste afilada de vibraciones
bajo la cúpula agrietada
de sonoro trance
y todo el silencio de la oscuridad quedará impreso
en la magnitud de tu piel.

El acto reflejo que trae el misterio
desanda en sobresalto
oyendo la música caliente de mis latidos nuevos
que te hacen la alusión y te llevan a la acción de mi piel confesa
y te das cuenta que te incendio las palabras
¡desvarío palabras!
jadeo palabras que trepan y rebuscan por tus pliegues de luz
que me devoran y me calcinan
destilando un haz de cercanía
donde nuestro tiempo se hace pequeño.



HASIER LARRETXEA








POEMA UBICADO EN HAITÍ

Con la inestimable ayuda de Ana Gorría

En los márgenes del confinamiento
pende una vela sobre un cubo de plástico. No hay quien la sople.
Nadie cumple años. El tiempo es saqueado de provisiones esperanzadoras.

Se juega a las cartas pensando que el azar
nunca supo de necesidades
ni de la angustia generada
en las láminas de cemento,
en el lugar donde no se sustenta
la raiz de de la historia reciente.

La oscuridad le gana el pulso al tendido eléctrico.

Noy hay destino donde no hay caminos. Donde no se puede caminar
sin pisar carne en descomposición,
los recuerdos, a dos metros bajo tierra.

Las sábanas transparentan las heridas de los muros de la naturaleza.

Esperanza minada por los desajustes de las escalas de la devastación

que zarandea el número al cuadrado

cuando los cuerpos son intermitencias.

No colinda el miedo cuando se hace añicos el album familiar
metros abajo del oxigeno respirable. No hay explicación empírica
para el azar que no sabe de ansia ni de pulsiones. Cuando el plano de la mirada
está devastado, se saquea hasta los bolsillos de uno mismo.

La indiferencia es inmune a la supervivencia.

En los márgenes del confinamiento,
quienes merodean entre la escombrera humana
caminan a través del paisaje descorazonador,
donde no saben
si el mundo real es este,
o es el infierno con el que les atemorizaron

desde pequeños. Sonámbulos que ansían vida cotidiana, algo que llevarse a la boca.

Dolor que se funde con el sueño que ingiere la exaltación de los cuerpos tendidos.

El tiempo, apocalipsis regresivo cuando no se sabe cuando va a amanecer entre tanta

oscuridad.

POEMA

A Vik Muniz

Niños

sin nombre de niños.

Sin ser

niños.

Niños,

escombro de miércoles, niños

de ceniza.

Niños de luz regulada

en las mejillas de niños

deshechos,

niños de desperdicios

del carnaval barrido

por niños;

huesos de niños

que ni son

ni están

niños.

Niños de hueso necesitando

tocar carne de niños,

favelas de niños,

atravesar tendones de niños,

perforar cráneos de niños,

que yacen niños,

que se erigen niños,

sin una partida de nacimiento,

ni niñez.

Niños muertos,

niños fusil.



JOSÉ LUIS ZÚÑIGA




HIELO

Porque son estas noches
del diablo anfetamínico las noches
en que más nos amamos,
estas noches en que cubre la nieve
casi azul tus pestañas,
estas noches de miembros ateridos,
congelados tus dedos en mi boca,
tu mirada perdida, tus aullidos de loba,
yo hurgando en tu guarida, yo arañando
unos instantes de humedad y muerte
a esta vida de perros que llevamos.




JUEGO AMATORIO

Casi no me dio tiempo ni a mirarte.
Me quitaste sin más la camiseta,
abriste a dentelladas mi bragueta
y comiste mi polla hasta saciarte.

El polvo fue un buen polvo. Todo un arte
tus modos al cargarme la escopeta
con pólvora que embrida mas no aprieta.
Así empezó: ya sólo sé follarte.

Empolvada y con medias te poseo,
te desgarro las bragas, se derrama
mi lava seminal sobre tu boca.

Dando cumplida cuenta a tu deseo
mi enloquecido falo gime, brama,
se agita, se agiganta, apunta, emboca.




Voltios dixit.