MISCELANEA DE TEXTOS: BATANIA, CARVER Y YO MISMO

BATANIA



Yo me soñé futbolista de patada dura y portada en el Marca, el más pluscuamperfecto y maradoniano del mundo, pero fracasé. Fue un fracaso aparatoso y concreto, de partido y fecha fija. Me fracasaron. Tenía quince años y todavía sigo sin entender la crueldad.

Vestía entonces los colores verdes del Ordaña. Era mi primera temporada en la categoría juvenil y el futuro no era nada esperanzador, porque casi todos mis compañeros de equipo me superaban en dos años. Cuando eres muy joven la sola diferencia de un año es decisiva en el deporte: mis compañeros eran más altos, más veloces, más fuertes. Como decía mi profesor de latín, altius, citius, fortius. Me veía en el banquillo toda la temporada.

Mis previsiones se fueron cumpliendo con más crudeza de la que imaginaba. En los tres primeros partidos ni siquiera fui convocado y en los cinco o seis siguientes alterné el banquillo con la grada. Como mi entrenador jamás me puso a calentar, comencé a temer que no iba a jugar un sólo minuto en toda la liga, hasta que un imponderable acudió en mi ayuda: una oportuna gripe dejó fuera de combate a seis o siete jugadores de mi equipo. Sólo quedamos catorce sanos: once para jugar y tres para los cambios. Las expectativas eran grandes, porque además uno de los cambios era el portero suplente.

Jugábamos ese partido contra el Arenas, uno de los equipos punteros de la categoría. Se me ha olvidado decir que yo era delantero centro y me convenía que fuéramos perdiendo para jugar un poco. Mala suerte: mi equipo lo hizo tan bien que se adelantó en el marcador, y el Arenas necesitó casi una hora para empatarnos. Mi entrenador ya había hecho el primer cambio: sólo quedábamos el portero suplente y yo.

–Alberto, calienta –me dijo el míster.

Salté como una ardilla y me puse a correr con la exageración del caso. Hice ejercicios de brazos, estiramientos, abdominales, carrera corta y sprint. Luego, al ver que el tiempo transcurría y el míster no me llamaba, aflojé el ritmo un poco: tampoco era cosa de matarse. Quedaban tan sólo tres minutos para concluir el partido cuando me llamó. Me quería utilizar para perder tiempo:

–Alberto –me subrayó–, hay que conservar el empate como sea. Quiero que intentes tapar las internadas del lateral izquierdo, el de coleta, ¿eh? Sitúate en la punta por la parte derecha y no le dejes iniciar la jugada.

Salté al campo como un tornado y no me tomé a mal las órdenes recibidas, aunque era un poco humillante que un delantero como yo, que me juzgaba peligrosísimo, fuera el encargado de defender a un defensa, pero por algo se empieza. Mi equipo sacó de banda y nuestro central soltó un zambombazo a zona de nadie; la pelota la recogió el medio centro de los rivales, la colgó al centro de nuestro área, y allí uno de nuestros marcadores la desvió a córner. Me dio tiempo a correr hacia la izquierda, sprintar hacia atrás en labores de repliegue y, después, situarme en la media luna del área a esperar el saque de esquina. Entonces oí voces:

–¡Árbitro, cambio! –se oía desde nuestro banquillo–. ¡Alberto, cambio! ¡Alberto, cambio!

Todos me gritaban lo mismo, pero yo me reía. Sin duda era un error. ¿Cómo me iban a cambiar a mí, si acababa de entrar?

–¡Alberto, cambio! ¡El número catorce, árbitro! ¡Cambio del número catorce por el trece! ¡Sí, tú, Alberto! ¡El catorce!

El catorce era yo. Alberto era yo. Se me hizo un nudo en la garganta. El capitán de mi equipo se acercó y me dijo al oído que muy buena mi comedia, que siguiera fingiendo porque así el equipo perdía más tiempo. El problema es que yo no fingía: yo sólo tenía ganas de llorar.

Aquel fue mi último partido en el Ordaña. Esa misma semana pedí la carta de libertad y me fui al Sondika, que jugaba dos divisiones más abajo. Allí siempre fui titular y marqué muchos goles, pero ya no era lo mismo. Había interiorizado el sentimiento de que ya no iba a pisar nunca Old Trafford ni Maracaná, que mi rostro no iba a figurar en los cromos de los niños. Sabía que ya no iba a ser Maradona y sólo intentaba ser el mejor futbolista posible, esa mierda.

Aquel entrenador del Ordaña que me cambió un minuto después de sacarme fue el responsable de todo. Fue él quien me enfrentó a mi verdadera calidad como futbolista.

Creo que había maneras más suaves de decírmela.


Extraído de su blog http://neorrabioso.blogspot.com/

De Batania queda todo dicho, o casi todo. Tenía muchas ganas de subir algo a mi blog, y hoy, precisamente hoy, he encontrado el texto que ha dado en el centro de mi diana. El motivo, muy sencillo, recuerdo el partido entre OBVIOS-ELIPTICOS, y las buenas maneras futbolísticas que se dio Batania en dicho encuentro. Lástima de equipo (el del texto suyo) que se perdió a un gran extremo.




CARVER




EL POEMA QUE NO ESCRIBÍ

Aquí está el poema que iba a escribir
antes, pero que dejé
porque te levantabas.
Estaba pensando otra vez
en aquella primera mañana en Zúrich.
Nos levantábamos antes del amanecer.
Durante un instante no sabíamos dónde estábamos.
Salimos al balcón que daba
al río y a la parte vieja de la ciudad.
Allí estábamos, sin más, callados.
Desnudos. Viendo cómo se aclaraba el cielo.
Tan conmovidos y tan felices. Como si
nos hubieran colocado allí
justo en aquel momento.




Poema sacado de su libro TODOS NOSOTROS de Bartleby Editores. Foto tomada de la WEB.




ÁNGEL RODRÍGUEZ (VOLTIOS)











De la nada


había escuchado
el pistoletazo de salida
hacia un tris

oscilando
en mi pupitre
era incapaz de mover un músculo
pestañear
o siquiera articular palabra

hice el estúpido
la lengua
a veces
es mala compañera
y a mí
me la había jugado

digo bien

hice el estúpido

reté al Piña
al fanfarrón de clase

más que nada
porque estaba harto
hasta los mismísimos
de recibir sus collejas
su sorna en grupo
y faltarme valor
para dar la jeta

tampoco lo tenía
en ese momento
(hablo de coraje)
pero la crudeza
aguardaba fuera
con la saña
que todo cagueta anónimo
odia

la primera batalla
el principio de muchas otras
con doce años

no valían pretextos
no los iban a admitir
y el patio
con sus farolas
sería un ring de boxeo

cayeron bofetadas
en tromba
no de uno
sino de tres "valientes"
hasta saciarse

parte de guerra

mochila abierta
cuadernos esparcidos
ojos hinchados
ceja rota
dos muelas columpiándose

cuando se iban
alardeando
dejándome tirado
tuve las narices
de recoger mis cosas
llegar hasta ellos
como un adefesio
y volver a retarles

no sé si fue compasión
perplejidad
o falta de interés
por una víctima ya cobrada

siguieron su camino
mientras yo
con la ceja y el labio partido
sonreía degustando mi victoria

la del rey
que arrinconado
por las fichas contrarias
se saca un jaque mate
de la nada

de la nada



Poema extraido de mi primer poemario digital YA NO LEO TEBEOS DE WONDERWOMAN. (Espero no haberlo puesto antes en mi blog, digo el poema, pues la memoria me falla).