ADMITO TODO TIPO DE OPINIONES

Un Robinson Crusoe


Plantas que no riego,
un flexo sin usar,
dos cubos de Rubik
a los que no les he prestado
atención,
miles de libros apilados
leídos o no,
y un cd de Springsteen
aún no escuchado.

Primavera,
ahora verano,
otoño,
e invierno.

Todo en la coctelera
del mismo cuarto
donde encallo,
todos los días
tres o cuatro horas.

Y te cuento ésto,
por que si me preguntases
que es poesía,
en qué condiciones y donde
trato de fabricarla,
sólo sabría contestarte
a las dos últimas,
de la primera
desconozco que decirte.

Ni tirando de los ridículos
versos de Bécquer podría.

Eso sí,
sé lo que es sentirse anclado,
escribir sobre un teclado
con las manos sudadas,
cambiar la bola del ratón
mil y una veces
por que no tira,
tener los bolis apilados,
como objetos de anticuario,
y enfrascarme en frases
que no sé si acabaré.

Y te cuento ésto,
por que igual que otro Robinson Crusoe,
no tengo cada tarde
a quién contárselo.

Lo que es poesía.



Inédito de Ángel Rodríguez